Una de pies para Furacán

Entrando al trapo de la oferta realizada por Furacán para que habláramos sobre pies, ahí va mi aportación.

Lo primero que me viene a la mente y creo que siempre será así, son los machacados pies del Ciego Sabino en Madeira cuya foto ya "disfrutastéis". Una imagen vale más que mil palabras. Ultra Trail de Madeira después de 70 kms de montaña entre aguaceros. Todavía restaban 30 para meta. Han pasado dos meses y aún no he conseguido quitar completamente de mis uñas la roña de la oscura tierra de Madeira.

Propones el tema de los pies y lo relaciono con “Six Feet Under”, aquí traducida como “A dos metros bajo tierra”, quizá la última serie a la que me enganché hace un par de años, hasta que las mentes pensantes de la televisión comenzaron con sus habituales cambios de horarios que hacen difícil el seguirle la pista para relegarla finalmente a un rinconcito hasta su ejecución final. El creador de la serie es el guionista de “American Beauty”, Allan Ball. Palpable la mala baba y el retrato triste y desesperanzador del ser humano. La familia protagonista tiene una funeraria y se analizan los miedos y anhelos de cada uno de sus miembros: una adolescente brillante y problemática, un homosexual reprimido, una madre perdida o uno de los hermanos a la búsqueda de la felicidad y de paso de sí mismo (el abogado prota de "Sexy Money") además del espectro fallecido del padre que se aparece de vez en cuando para charlar con los otros personajes.

Los capítulos se iniciaban con una muerte y a lo largo de aquél se reflejaba las distintas maneras en que nos enfrentamos a la muerte. Distintas formas de existencia para un mismo fin además de la exposición de las diversas relaciones de parientes, amigos y supervivientes con el finado, donde puede primar el dolor, la felicidad, el resentimiento o el reproche. Quizá me ha quedado una descripción bastante tétrica. Realmente era muy divertida, mucho humor negro, del que a mí me gusta. La verdad es que me enganché desde el principio.

Homer "Bigfoot". El "Pies Grandes" parece que en otras culturas es una mezcla de animal de fantasía y real, supongo que algo así como el Yeti. Este episodio de los Simpsons es de los de la primera etapa y uno de los mejores. Seguro que todos los recordáis: aquél en que se compra una autocaravana para imitar a Flanders, se van al campo, se pierden y al final Homer es confundido con el "Bigfoot". Tras sesudos análisis, los científicos no son capaces de decidir si Homer es un hombre realmente: "Bien se trata de un ser infrahumano, bien de una bestia brillante". De estos primeros episodios sé los diálogos enteritos.

"Footsteps" de Pearl Jam. Sus "huellas" me han hecho recordar los noventa con la explosión de la música independiente y su desembarco en las listas de las cadenas y medios comerciales. Sólo fue un espejismo. Durante unos años, grupos de calidad, bandas y músicos reales, no prefabricados como la mayoría en los ochenta y actualmente, copaban las listas de ventas. Dentro de todo ese fenómeno, hubo mucho camelo y el tiempo puso a cada uno en su sitio. Si hablamos del grunge, no podemos decir que fuera un movimiento que aportara musicalmente nada, quizá literariamente la angustia impostada de la apática generación X, con mártir incluido. Punk rock cuyos mejores exponentes hace tiempo existían. Pearl Jam fue un buen grupo con personalidad. Vedder es un gran cantante (aunque a veces se gusta demasiado a sí mismo) y la guitarra de Mc Cready era el complemento ideal tanto para la furia como la calma. Un grupo que en acústico se disfruta tanto como en medio de la tormenta eléctrica. Durante esos años, cuando estaba estudiando, era todo un erudito, no había grupo o cantante en el mundo del pop-rock que se moviera que yo no conociera. Para eso hay que estar en forma y entrenar, leyendo y escuchando a todas horas. Ahora cojo el Rock de Lux y no conozco a la mitad de las bandas.




Don't even think about reachin' me, i won't be home

don't even think about stoppin' by, don't think of me at all

i did, what i had to do, if there was a reason, it was you

don't even think about gettin' inside

voices in me head, voices

i got scratches, all over my arms

one for each day, since i fell apart

i did, what i had to do, if there was a reason, it was you

Footsteps in the hall, it was you, you

pictures on my chest, it was you, it was you

i did, what i had to do, and if there was a reason

oh, there wasn't no reason, no

and if, there's something you'd like to do

just let me continue, to blame you

Footsteps in the hall, it was you, you

pictures on my chest, it was you, you

Santuarios Ciclistas

¿Sabéis de qué es esa foto? ¿De qué son esas huellas? ¿Cuál es el espécimen que habita por estos pagos? Es el suelo de la cima del Tourmalet. Son huellas de calas. El animal que reina aquí es ¿racional? y se llama ciclista.

Alguno habréis estado en alguno de los santuarios ciclistas de los Alpes o los Pirineos y ya sabéis lo especiales que son esas zonas donde se acumulan los puertos míticos y donde las manadas de ciclistas del más variado pelaje pululan por doquier. El ciclismo y especialmente el Tour son una religión. Ahí te das cuenta de que por mucho escándalo que estalle, nunca se podrá terminar con el ciclismo y con toda la épica que arrastra, con esos “intangibles” tan difícil de explicar a los profanos. Allí te puedes encontrar lo mismo un abuelo japonés, una germana subiendo a toda velocidad, un padre y un hijo disfrutando de su común afición, bicis de más de un millón, parejas de novios, tándems, el típico changarro de bicicleta con alforjas, todos sufriendo cada pedalada para llegar a la cima. Y siempre palpable el sentimiento de solidaridad y respeto entre todos a través de los saludos y ánimos continuos entre los que se cruzan o adelantan. Los franceses cuidan mucho el tema y todos los kilómetros están marcados con sus pendientes medias con lo que al subir, ya sabes la tortura que te espera unos minutos después. A veces, cuando estás metido en faena, cuando vas bajo mínimos y sufriendo como un perro te preguntas cuál es el imán que nos empuja a todos a seguir subiendo, a continuar hasta la cima.
Os voy a describir un episodio que presencié este año y que me hizo mucha gracia y que refleja fielmente lo que hay por allí. Nos encontramos con una familia catalana apostada en las rampas del Tourmalet. Tres críos y la madre esperaban cada pocos kilómetros al padre, que estaba pasando las de Caín, para darle ánimos (a él y a todo el que pasaba). En la cima le tenían un ramo de flores y un maillot amarillo y se hizo la foto con los críos al estilo podio de los Campos Elíseos.
Si tenéis posibilidad, una temporada por allí siempre es recomendable. Por la mañana te subes unos puertos, por la tarde te das una vuelta por el monte, siempre en medio de paisajes impresionantes para acabar tomándote unas cervezitas entre amigos.

Relacionado con el tema y siguiendo el guión de Nick Hornby os pongo mi lista de los cinco puertos más duros y más bonitos que he subido.

Después de mucho dudar con algunos, los más duros:

1. Covatilla. El peor, sin duda. De antemano llego vencido por el miedo. Esas rampas me machacan y eso que este año quizá he sufrido algo menos. Indomable. Porque llevo triple si no, me caigo de lado.
2. Alpe D´huez. Muy continuo, muy duro. Quizá mi mala experiencia se debe a que también llegué muy madurito en el triatlón homónimo después de cien kilómetros, dos puertos más y sin apenas entrenamiento.
3. Tourmalet. Lo he subido por las dos lados. Quizá es más dura la vertiente larga, la de 23 kms, la de La Mongie. Son puertos de coger el ritmo pero esas continuas rampas de 8, 9 % te van desgastando la moral y las fuerzas.
4. Aubisque. Puertazo con las mismas hechuras del Tourmalet. Más corto pero también de los de ir restando kilómetros mentalmente con cada pedalada.
5. Torre. Un desconocido al lado de casa. 28 kms en la Serra da Estrela portuguesa para subir al punto más alto de Portugal . Si no suavizara los últimos kilómetros, sería un monstruo.

El más duro de todos es el Angliru pero nunca lo he subido con Suzanne. He subido en carrera a pata. Me metí bastante alante y me da, me da que no lo hago más deprisa en la bici. Da miedo de verdad. Como si asfaltaran a lo bruto por el medio del monte.

Otra vez después de mucho dudar, los cinco más bonitos.

1. Aubisque. Los kilómetos entre la cima del Aubisque y el Soulor son un espectáculo inenarrable. Un valle infinito de un verde maravilloso.
2. Portalet. El valle del Portalet es impactante. Cuando aparece te quedas alelado. La primera vez que fui a la Quebrantahuesos comenzó a diluviar en medio de la tormenta, mientras yo subía abrumado y contento por espectáculo tan hermoso. Este año tengo peor recuerdo. Subí achicharrado con una señora pájara tirando de mí siempre hacia abajo.
3. Alpe D´huez. El más mítico. Las 21 curvas. Se puede ver completo en vista aérea. Bonito y especial por muchas razones.

4. El Portillo de Batuecas. Uno de casa. Siempre se ha dicho que era un pequeño Alpe D´huez.
5. Santa Clara. Otro de al lado. Se sube desde San Martín de Trevejo en Cáceres hasta la provincia de Salamanca por una carretera llena de castaños en sus márgenes que cubren de sombras la carretera

Ale venga, haced vosotros alguna aportación. Ya sabéis que si queréis conocer los de por aquí me presto gustoso a acompañaros como guía y a proporcionaros alojamiento, si es necesario.

Como curiosidad aquí pongo la impresionante lista de puertos que se ha subido Phaeton, un amiguete del club, en 2008. Phaeton es probablemente la persona que conozco a la que más le gusta la bicicleta. Empezó a montar por carretera con su bici de montaña un miércoles de ceniza después el desbarre de carnaval (un día hablo sobre los carnavales de Ciudad Rodrigo) hace pocos años y desde entonces no ha parado. Entonces era un señor gordo y advirtió que cada semana adelagazaba un kilo. Después, historia ya conocida, un poco más lejos, un poco más rápido, te compras una buena bici de carretera, vas a todas las marchas, para acabar comprándote una bicicleta aún mejor. Todavía en navidad marchará a Almería a hacerse unos cuantos más. Tiene entre ceja y ceja los Dolomitas, especialmente el EStelvio que debe ser una preciosidad pero esos puertos dan miedo de verdad. En 2010 sí queremos ir a la París-Roubaix que se celebra cada dos años. A ver si se anima alguno.

Puerto (Nº Veces)
Angliru 1
Aspin 1
Aubisque 1
Buenos Aires 1
Canencia 1
Carrandi 1
Casares de Hurdes x Casares 2
Casares de Hurdes x Serradilla 4
Casas del Conde 1
Collá de Pandenes 1
Covatilla 2
Descargamaría 2
Esperabán 1
Gavarnie-Boucharo 1
Hautacam 1
Hoz de Jaca 1
La Molinera 1
Larrau (Vertiente Navarra) 1
Luz Ardiden 1
Marie Blanque 1
Mogarraz 1
Moncayo 1
Morcuera 1
Navacerrada 1
Navafría 1
Paso de los Lobos 4
Penhas da Saúde (x Manteigas) 2
Penhas Douradas (desde Sabugueiro) 2
Peña de Francia 3
Peña Negra 1
Pont d´Espagne 1
Portalet 1
Portillo (Batuecas) 5
Robledillo 5
Saucelle 1
Solour 1
Somport 1
Torre (x Covilhá) 2
Tourmalet (x Campan) 1
Tourmalet (x Luz St. Sauveur) 1
Tremedal 1
Tromouse 1
Val Louron-Azet 1

Total 65

"Estar con un ganador te convierte en un ganador"

Bruce Davidson

El sábado pasado estuvimos visitando en el museo DA2 de Salamanca la exposición “Rock my Religion” sobre la conexión entre el fenómeno musical y otras manifestaciones artísticas. A los que tengáis la posibilidad, no dejéis de visitarla ya que en general me pareció muy interesante. Bueno, en esto del arte moderno, ya sabéis, siempre hay alguna cosa, alguna performance de ésas que te quedas así con esa cara de bueno, será que soy un poco lerdo.
No os voy a dar más la paliza sobre música porque ya lo haré periódicamente. Aparecen los artistas clásicos del Pop Art como Warhol y Lichtenstein o fotógrafos como Mappelthorpe pero había uno que no conocía, Bruce Davidson, que me gustó mucho. Vinculado a los inicios del rock and roll, refleja en sus fotografías a la juventud americana posterior a la segunda guerra mundial, terreno en el que prenderá con fuerza el rock and roll como música y como actitud ante la vida. Estados Unidos se está convirtiendo en el país más poderoso del mundo y sin embargo su juventud, con dinero y posibilidades de ocio, se aburre y sufre de un extraño mal, de una irracional angustia vital, de una rebelía unida para siempre, gracias al cine, a camisetas ajustadas, motocicletas y cazadoras de cuero. Ahí está el germen del rock and roll. Investigando he dado con alguna foto de las que vi y con otras posteriores también muy buenas.

En el museo tenías la posibilidad de ponerte a los mandos de una banda de rock. El Mago Gitano (éste sí que es una “performance” en sí mismo) después de aporrear la batería al ritmo de “Sunday Bloody Sunday”, se marcó un dúo con El Ciego Sabino.

Al final acabamos cenando en casa del líder espiritual de los Jaramugos y Jumentos. Aquí nuestro Javier, el jaramuguito al que, a pesar de su madre, la Chuspy, guiaremos por el camino de la mala vida y el triatlón. Hay que retratar al padre porque a éste me parece que no le volvemos a ver en la salida de una carrera. Esperemos que sea un paréntesis y vuelva con más fuerza a la carretera cuando se organice con sus obligaciones laboro-familiares.

¿Está achuchable o no? Como alguno sospecharéis, la magistral composición es obra del Ciego Sabino.

Quería poner una canción de algún grupo que tuviera especial relevancia en la exposición. Os pongo una de The Velvet Underground, uno de los grupos más influyentes de la historia del rock. Sonaban en 1967 como muchos de los grupos más modernos de los noventa. Mientras Estados Unidos dormitaba el sueño hippie, éstos iban por otros derroteros. No querían saber nada de amor, de flores…iba a decir ni de drogas. Sí de drogas, sí. De eso no libró ninguno. La portada del primer disco “The Velvet Underground & Nico” es el famoso plátano de Andy Warhol. Nico, la cantante germana fue una imposición de Warhol a pesar del cabreo que se cogió Lou Reed, lo que finalmente supuso un acierto. Como Dylan (para mí quizá los dos mejores letristas del rock) Lou también tiene muy malas pulgas; Tampoco hacía falta mucho para enfadarlo y el hombre sigue erre que erre, todo simpatía y buen humor. La gelidez de Nico casa como un guante con las afiladas letras de Lou.
Y no iba a escribir sobre música….La cabra tira al monte.




I´ll be your mirror

I´ll be your mirror, reflect what you are
In case you don´t know
I´ll be the wind, the rain and the sunset
The light on your door
To show that you´re home

When you think the night has seen your mind
That inside you´re twisted and unkind
Let me stand to show that you are blind
Please put down your hands
Cause I see you

I find it hard
To believe you don´t know
The beauty you are
But if you don´t,
Let me be your eyes
A hand to your darkness
So you won´t be afraid

Cine Negro

Como estos días hablamos sobre cine, se me ocurrió hacer una entrada sobre uno de mis géneros favoritos. Como creo que he puesto por ahí en alguna ocasión, Raquel, una ex novia, me transmitió su pasión por el cine clásico y dentro de éste, el género negro me chifla. He visto y he leído bastante sobre el tema. A ver si alguno os interesa.
Se podría discutir qué se entiende exactamente por cine negro; sí es generalmente admitido que el clásico, en el que todos estáis pensando, es el que va desde “El Halcón Maltés” (1941) hasta “Sed de Mal” (1958). Sin embargo sus huellas se pueden rastrear hasta nuestros días. No me quiero extender mucho por no ser pesado porque además quiero comentar alguna película.
Aunque todas las generalizaciones son peligrosas, con cautelas, podéis advertir que los rasgos que definen este tipo de género y que suelen aparecer de una u otra forma son los siguientes:

- Se desarrolla en Estados Unidos en sociedades urbanas.
- Siempre aparece mala gente: policías corruptos, detectives, gángsters, criminales en general. Los buenos nunca suelen serlo del todo y su código moral se podría decir que es harto discutible. La frontera entre el bien el mal suele ser difusa.
- Se ofrece una diagnóstico de los males de la sociedad como la corrupción o la violencia.
- Esto se traduce en un determinada forma de contar las cosas para reflejar las retorcidas motivaciones de los personajes o su lucha por salir de las sombras para llegar a la luz. Entre esos recursos, muchos de ellos importados del Expresionismo alemán (Lang o Siodmack llegan a Estados Unidos huyendo del nazismo), se encuentran los encuadres forzosos, la iluminación buscando un sentido dramático más que funcional, las estructuras rotas con frecuentes usos del “flashback” o de la “voz en off”.
- Se me olvidaba una característica esencial: aparece por primera vez en escena la mujer fatal. A veces de una belleza imposible, a veces no tanto, pero siempre dotada de ese magnetismo, motor de la acción y casi siempre causante de la caída de algún inconsciente. Comprensible por otra parte. La última verdadera mujer fatal que recuerdo es la Linda Fiorentina de “La Última Seducción” de John Dahl; poco sutil pero efectiva.

Mejor unos ejemplos. He elegido una lista de clásicos y de otras pelis más modernas que pueden considerarse secuelas. Esto de las listas es un verdadero suplicio. Siempre te acuerdas después de alguna que no deberías haber omitido. Ya haré una continuación. Seguro que a vosotros se os ocurre alguna igual de buena. Los que tengáis una edad seguro que recordáis escenas de los clásicos de cuando la tele los ponía por la noche, cuando la tele no era lo que es ahora. En fin.

LOS CLÁSICOS

EL HALCÓN MALTÉS. John Huston (1941)

Basado en una novela de Dashiell Hammet. Mary Astor es el precedente de la Femme Fatale. Trama de engaños, sobornos, asesinatos y corrupción “a cascoporro” entre personajes sin ética alguna. Aquí no hay buenos. Ya lo dice Bogart-Sam Spade (no elegido como primera opción para encarnar el papel) “Todo el mundo tiene algo que ocultar”

EL SUEÑO ETERNO. Howard Hawks (1946)

Aquí Humphrey es Philip Marlowe. Basado en novela de Raymond Chandler, incluso tiene a un nóbel, Faulkner, entre los responsables del guión. No hay Dios que la entienda. Yo la he visto muchas veces y es que no la pillo. Luego leí que ni el mismo Chandler era capaz de identificar al autor de uno de los asesinatos. Da lo mismo. Es genial. Los diálogos y la carga erótica presente entre Bacall y Bogart es insuperable en medio de un universo de ambición y engaños.

LOS SOBORNADOS. Fritz Lang (1953)

Violencia y corrupción. Glenn Ford y Lee Marvin en estado de gracia. Como en otras ocasiones, Fritz Lang tiene poca confianza en el ser humano. La escena del café hirviendo lanzado a la cara de la chica son de las que se quedan grabadas desde crío.

SED DE MAL. Orson Welles (1958)

Guión y dirección del genio. Un inicio bestial en un plano de varios minutos, donde se describe el itinerario de un vehículo hasta la explosión desencadenante de la acción con el fondo musical de un extraño y genial Manzini. Una peli extraña y compleja donde muchas veces se pierde el norte. A mí me parece un antecedente de David Lynch.

EL CARTERO SIEMPRE LLAMA DOS VECES. Tay Garnett (1946)

El deseo sexual como motor de la acción criminal. No es de extrañar. Las piernas de Lana Turner barriendo el bar de carretera te pueden hacer cometer locuras. Jessica Lange y Jack Nicholson también lo bordaron pero yo soy más de las pelis viejunas.

PERDICIÓN. Billy Wilder (1944)

Guión de Chandler y Wilder basado en novela de James M. Cain. La mujer fatal en todo su esplendor. Astuta e inteligente utiliza sus encantos para la manipulación del protagonista y de incluso el espectador.

LA EVOLUCIÓN DEL GÉNERO

TAXI DRIVER. Martin Scorsese. (1976)

Visión apocalíptica de la ciudad a través de los ojos de un trastornado hasta la explosión final de violencia. Mítica la escena ante el espejo con la pistola: “Are you talking to me?”

SOSPECHOSOS HABITUALES. Bryan Singer (1995)

Laberinto argumental con un brillante plantel de actores. Rasgos del género como la voz en off. Quizá vale menos de lo que un principio parece pero ¿quién no recuerda a Kayser Soze?

SEVEN. David Fincher (1995)

Siguiendo la estética de Blade Runner, un retrato truculento y pesimista de la sociedad urbana. Tanto Morgan Freeman como Kevin Spacey, poli y asesino, comparten la misma visión sobre el mundo aunque se enfrentan a él de forma distinta. Desde el primer momento, desde los créditos me pareció una obra maestra.

RESERVOIR DOGS. Quentin Tarantino (1992)

Ya sabéis, el amigo Quentin sorprende. De sobra ha demostrado que no fue un golpe afortunado. Un tipo brillante que parte de los clásicos, de las estructuras rotas en las cuales se desenvuelven grandes actores para grandes personajes con diálogos descacharrantes y manejando con soltura referencias de la cultura pop, del spaghetti western, del comic, de la cultura basura mezclado con un uso sorprendente y fundamental de la música. “¡Robert Rodríguez, tú haz tus películas!” (esta bobada sólo la entienden los fans de la muchachada)

L.A. CONFIDENTIAL. Curtis Hanson (1997)

Hollywood después de la segunda Guerra Mundial. Basado en una novela de James Ellroy se consigue un gran trabajo donde se vuelven a tratar los mismos temas conocidos: corrupción, prostitución, violencia tanto por parte de policías como de criminales. Como tantas veces en el cine negro, ¿Quién es el bueno? Una gozada de peli para los fans del género. No la esperábamos.

ATRAPADO POR SU PASADO. Brian de Palma. 1993

Brian de Palma me carga; suele ser demasiado barroco y efectista pero mira, esta peli me gusta. Será porque es un homenaje en toda regla al cine clásico. Como en “El Crepúsculo de los Dioses” o “Perdición”, la peli parte de un largo flashback en el que la voz de un sereno y moribundo Carlito Brigante nos desvelará su fracasado intento por redimir su pasado criminal.

Ale, espero que a alguno le haya interesado el ladrillo. Si os gusta el cine y no habéis visto alguna, ya las estáis pillando. Merecen la pena.

Cabrerizos desde la barrera

Una última prueba el miércoles me decidió a correr el "Cross de Cabrerizos" con alguno de mis compañeros "menos rápidos". Sin embargo las molestias en los "isquios" de una pierna, ocasionados en la Media de Penamacor determinaron finalmente que sólo acudiera a darme una vuelta, ver el ambiente, animar y charlar un rato con los de la tribu. Desgraciadamente en el peor momento, al final de la prueba, me quedé sin batería con lo que durante la carrera apenas pude hacer fotos. Una pena. Como Furacán en Galicia que asumió el mismo papel, también me lo pasé fenomenal. Estoy por cambiar esto del correr que se sufre mucho por lo de animar y hacer fotos, labor mucho más descansada y agradecida. Nutrida representación mirobrigense. Aquí unos instantes:

La que parece va convertirse en foto clásica previa a las pruebas. La del gladiador. Aunque Ficha y el Ciego Sabino se esfuerzan, mucho más estilo el de Bienvequéscribas, ¿dónde va a parar?

Calentamiento previo. ¡Madre de Dios, qué arte! Así nos va. Con Miguel, la estrella del día que se nos marcó tiempazo y puestazo. A este ciclista hay que empezar a llevarlo a los duatlones; se va a meter muy alante.

Aquí Luisito y Javier, otros ciclistas que se han unido al mundo de las carrenderas y que también hicieron un gran papel

¿Pero dónde va éste? Ay, los ciclistas. ¡Vaya cracks! Sería que Javier sabía que me iba a quedar sin batería. Salida y cincuenta metros por delante de la manada de lobos anTes de que lo devoren

Nunca había ido a Cabrerizos. Me sorprendió la participación: más de 300 atletas.

Mira el Johnny qué majete. Si va como una rosa. Mucha ánimo porque el día 13 tiene sus opos. Dale duro, que no queda ná. No pude hablar con él. Sí estuve con Josele y Guillermo. Vi algún triatleta salmantino más pero no los conozco.

Otros dos que van sobraos, Olivia y Tito. Éstos dejan marchar a sus respectivos, Marta y José (lástima de fotos) y hacen su propia grupeta.

Eso es todo, amigos. Espero que el 14 de Diciembre pueda estar en condiciones de participar. Si no, allí estaré con mi cámara (esta vez cargada) para haceros un reportaje en condiciones. Esta tarde intentaré correr un poquito despacito. Como me duela la pierna, me voy a cagar en tó.... que tengo Florencia a la vuelta de la esquina.

"¡¡¡¡VOSOTROS SOIS ESPARTACO!!!"

Clásico o dinosaurio

Un rumor circula últimamente por mi pueblo. ¡Que nos cierran el cine! Ciudad Rodrigo tiene algo más de 15.000 habitantes con una única sala. La pérdida de espectadores en los últimos años nos ha llevado a esta situación. El negocio no es rentable y aunque vamos aguantando, sospechamos que no será por mucho tiempo. El pirateo y las nuevas alternativas de ocio terminan con el cine.
El día que llegue para mí será muy triste porque soy firme defensor del cine en pantalla grande, a oscuras y con toda la liturgia que supone disfrutar de una película. Es cierto que no voy demasiado porque sólo se emite una película cada fin de semana y muchas veces, aunque o a pesar de ser la más taquillera del universo, para mí es imposible disfrutar de determinados engendros.
Si nos quedamos sin cine me ha hecho pensar en que quizá algún día tenga que explicarle a un chaval qué era aquello y me he sentido como el niño de Cinema Paradiso, como una especie en extinción que disfruta con cosas de otra época ya superadas. Mi tiempo marchó.
Quizá algo que ya hay que explicar es lo que en algunas etapas de mi vida significaba ir a comprar ese disco que llevabas esperando con tantas ganas tanto tiempo, la excitación que implicaba quitarle el envoltorio, ver las fotos, y escucharlo en tu habitación cientos de veces. Ahora que nos dedicamos a acumular canciones que en muchas ocasiones ni siquiera escuchamos, no sabemos valorar aquellos mágicos instantes.

A la luz de estos síntomas he llegado a la conclusión de que me estoy convirtiendo en un viejuno dinosaurio próximo a la extinción. No tengo mucho tiempo libre, pero cuando lo tengo se lo dedico, aparte de al deporte y los amigos, a los libros, las pelis y los discos que disfruto con fruición. Soy un verdadero zote en esto de la informática y todo el tema de plays, wiis… ni siquiera me interesa conocerlo…no sea que me enganche, claro,y le quite tiempo a mis otros placeres.

Bueno, también hay que reconocer que la mayor parte de mis películas favoritas nunca las vi en una sala de cine sino en el salón de mi casa y que me basta imaginar lo maravilloso que debió ser ver cabalgar a un gigante John Wayne en “Centauros del Desierto” o el increíble beso de Ingrid y Cary en “Encadenados”.

Supongo que esta brecha la han sentido todas las generaciones a lo largo de la historia aunque quizá ahora, dada la velocidad, signo de nuestro tiempos, sea más acusado todo. Sin embargo, una cosa os digo, soy feliz con lo que conocí y con el ansia que me sigue devorando por conocer nuevos autores, nuevas músicas, nuevas pelis de ayer y de hoy. Y que dure, que seguiré dando la paliza.
"Hay cosas peores que la guerra y todas ellas vienen con la derrota"

El Caminito del Rey

Probablemente muchos lo conozcáis e incluso alguno lo habréis hecho. Yo no tenía noticia y el vídeo que me pasó Tomás me ha dejado impresionado. No sé si es una lástima o una suerte que estemos lejos y no haya prueba deportiva de interés cerca. Copio de Wilkipedia.

Caminito del Rey es un paso construido en las paredes del Desfiladero de los Gaitanes en El Chorro, cerca de Álora (Málaga). Se trata de un paso peatonal de 3 km con largos tramos con una anchura de apenas 1 m colgando hasta 100 m de altura sobre el río, en unas paredes prácticamente verticales. Actualmente se halla muy deteriorado, casi todo el recorrido está sin barandilla y hay segmentos que se han derrumbado, quedando sólo la viga de soporte. Todos estos factores han contribuido a crear una leyenda negra tras haber perdido la vida varios excursionistas tratando de cruzarlo.
Historia [editar]
La Sociedad Hidroeléctrica del Chorro, propietaria del Salto del Gaitanejo y del Salto del Chorro necesitaba un acceso a ambos para facilitar el paso de los operarios de mantenimiento, transporte de materiales, y la vigilancia de los mismos. Las obras se iniciaron en 1901 y fueron terminadas en 1905. El camino comenzaba junto a las vías del tren de Renfe y recorría el Desfiladero de los Gaitanes, permitiendo el acceso a ambos saltos. En 1921, el rey Alfonso XIII asistió a la inauguración de la presa del Conde del Guadalhorce cruzando para ello el camino previamente construido. Fue a partir de este momento cuando se le empezó a apodar como Caminito del Rey, nombre que se mantiene vigente actualmente.


Vista frontal del Caminito
El paso del tiempo y el abandono de su mantenimiento hizo mella en el Caminito: en los años 90 presentaba un estado lamentable, con la barandilla desaparecida en prácticamente todo su recorrido, numerosas secciones derrumbadas y las que quedaban amenazando con hacerlo. Precisamente fue su peligrosidad uno de los factores que contribuiría a su fama, numerosos excursionistas se dirigían a El Chorro motivados por recorrer el Caminito (aunque también por su zona de escalada, una de las más importantes de Europa). Esto propició numerosos accidentes (algunos mortales) a lo largo de los años y acrecentó su leyenda negra.


Excursionistas cruzando el camino con la vía del tren al fondo
En 1999 y 2000 sendos accidentes mortales que costaron la vida a cuatro excursionistas indujeron a la Junta de Andalucía a cerrar los accesos al camino, demoliendo su sección inicial. Esta medida no consiguió detener a los excursionistas, que seguían encontrando la manera de acceder a él escalando. También decretaron una multa de 6.000€ por transitar por las vías y los túneles del tren por las que se puede volver del Caminito [1].
La Diputación Provincial de Málaga, en colaboración con la Junta de Andalucía, ha incluido en sus presupuestos del 2006 un plan de restauración [2] [3].



Cambiando de tercio, no sé si alguno vio anoche a la achuchable Lourdes "Russian Red" en cuatro, en "El Hormiguero". Esta chica tiene canciones, personalidad, presencia para convertirse en una princesa de la aristocracia indie. Lo que me sorprendió es que la bola ya hubiera crecido tanto como para hacerse la tournée por medios masivos cual Bustamente de turno. Tocó en Salamanca hace un mes y me enteré al día siguiente. Cachis.



"Cantábamos como quien habla al oído de una mujer"

Leolo Lozone

LÉOLO de Jean Claude Lauzon

Este fin de semana tocó esta película. Trata sobre cómo un niño utiliza su imaginación para escapar de una existencia opresora y horrible. Muy extraña, muy desagradable, inquietante, perturbadora, llena de fantasía y poesía que merece otras sesiones más atentas.

Hay unas cuantas perlas que no me resisto a compartir con vosotros:

“Porque sueño, yo no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño”

“Lo único que le pido a un libro es que me inspire energía y valor, que me diga que hay más vida de la que puedo abarcar, que me recuerde la urgencia de actuar”.

“Sólo encuentro momentos verdaderamente felices de soledad. Mi soledad es mi palacio. Ahí tengo mi silla, mi mesa, mi cama, mi viento y mi sol. Cuando me siento fuera de mi soledad estoy sentada en el exilio, estoy sentada en el país del engaño” (Rejean Ducharme)

“En ese momento sólo podía pensar en una escena de película y, como siempre, me contemplaba a mí mismo jugar a la vida”

“A ti, la dama, la audaz melancolía que, con grito solitario,
hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio.
Tú que atormentas mis noches cuando no sé que camino tomar,
te he pagado cien veces mi deuda.
Con las brasas del ensueño no me quedan más que cenizas
de una sombra de la mentira que tú misma me habías obligado a oír.
Y la blanca plenitud que no era como el viejo interludio,
y sí una morena de finos tobillos
que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí.
Y que no me dejó más que remordimiento
de haber visto la luz nacer sobre mi soledad”

A lo largo de la película lo que más suena es Tom Waits. Iba a poner una canción suya pero el amigo se merece una entrada para él solito, que aplazo hasta que lo vea en directo. Venga, Ramón, ponme los dientes largos… ¿a que me sueltas que tú ya lo disfrutaste?
El crío protagonista juega varias veces con un disco de Jacques Brel así que os pongo quizá su canción más famosa: “Ne me quitte pas” en 1.958.
Es muy gracioso oír a mi madre relatar cómo se quedó fascinada la primera vez que vio a Raphael cantar el “Yo soy aquél”. Ella era una muchacha que trabajaba de “empleada doméstica” y siempre me parto cuando me cuenta cómo mientras servía la comida, se quedó alucinada viendo al fenómeno en la tele del comedor. Vamos, que la dagala no atinaba con los platos. Y diréis vosotros, ¿a qué coño viene esto ahora? Pues esto viene a cuento de que imagino que media Europa debió quedar impactada de la misma forma la primera vez que vieron a Jacques Brel llorando esta súplica desgarrada.
Hay música y músicos malos, regulares, buenos, muy buenos pero hay unos cuantos diferentes, que tienen algo distinto, que brillan. A esa categoría pertenece el belga.



P.S. Hay algún vídeo con subtítulos en inglés pero creo que, si te vas fijando, pierde fuerza la interpretación. Si os interesa, miradlo después. Oye, el señor de está detrás de Jacques no estaba muy fascinado, la verdad, más bien algo aburrido.

En Portugal era de esperar

MEIA MARATONA DE PENAMACOR

Aquí cambié de compañía. Mirobriga está cambiando. Muchos corredores. ¿Ya no somos bichos raros?

Cambio de planes a última hora. Aunque ya estaba apuntado a la Subida al Calvitero desde Candelario, el jueves me enteré que los mirobrigenses del “Santis” marchaban a Portugal a la Media Maratón de Penamacor. En el último momento decidí acompañarlos. Factores que motivaron mi decisión:

- Imaginaba que en la subida apenas se iba a poder correr (creo que 1.400 metros de desnivel en 7 kms)
- Una media de asfalto a tres semanas de Florencia resultaba ideal como preparación
- En secreto acariciaba la posibilidad de batir mi record en media.
- El jueves pulverizamos el record del circuito de invierno de 11 kms. gracias Miguel, de la élite ciclista (éstos siempre tan competitivos), sin asomo de las molestias de Tordesillas
- Conocer un lugar en el que nunca había estado.

Al final pasó lo que tenía que pasar. Siempre que voy a Portugal, ya se sabe que te preparan unos circuitos y unas carreras de padre y señor mío. Objetivo cumplido en lo que respecta al entrenamiento. No llevo pulsómetro pero he ido a tope toda la carrera. Quizá un pelín por debajo por molestias en los isquios de ambas piernas; me da, me da que motivadas porque he ampliado la longitud de zancada. El perfil de la media es muy duro. Se comienza bajando desde el pueblo a toda velocidad y aunque en la primera parte los kilómetros son más bien llanos, a medida que pasa el tiempo los repechos se acumulan, duros y largos para acabar en un último kilómetro imposible de entrada al pueblo con pendientes de alrededor del 20 %. Me he ido a 5:56 en éste.
Los que habéis corrido en Portugal ya sabéis del nivel. Aquí van como motos. Eramos pocos. Algo más de cien y tengo curiosidad por ver las clasificaciones. Los primeros 5 kms los he hecho a una media de 3:38 y algo más de 3:40 para los 10 kms. (yo no podía correr más deprisa) y parecía que llevaba una ejército de corredores por delante. Además me ha sorprendido adelantadar a poca gente a lo largo de la carrera. Al final 1.25. He sufrido mucho más que en Tordesillas donde hice 1.21. Creo que tiene más valor la marca de ayer. Voy muy animado a Florencia. Si logro mantener el cómodo ritmo de 4:15 a lo largo de la prueba, consigo el objetivo de bajar de las 3 horas.
Del resto de la expedición Manu, 1:35, Chuchi 1:38 y José 1:41, tiempos más que buenos para una media tan dura. Después de la carrera estuvimos dando una vuelta por un bonito pueblo en un día perfecto para acabar tomando una cervezita. Ya me tienen convencido de que hay que hacer series y entrenar con cabeza. Lo dicho, entre éstos y los triatletas ya lo tengo interiorizado. Un año más a lo chalao y me domestico, más con vistas al triatlón y el ironman, lo que realmente más me interesa.
Por si alguno se pierde por allí, el domingo quiero debutar con la armada mirobrigense en los crosses de Cabrerizos. Si las molestias ceden, saldremos a tope. Si no, iré de paseo. El viernes marcho a Salamanca de fiesta y el sábado se lo quiero dedicar a las exposiciones sobre el rock.
Aquí os dejo unas fotos de Penamacor. A pesar de ser vecinos, Portugal está lleno de lugares llenos de encanto que no conocemos; ni siquiera nosotros que casi somos más lusos que españoles hemos sentido la curiosidad. Parece que últimamente se va remediando esta carencia. Por cercanía os recomiendo los pueblos de lo que llamamos la “Extremadura Portuguesa”.

"¡MI NOMBRE ES KUNTA KINTE!"

Hiru Haundiak. La conquista de lo inútil

Aquí recupero la última crónica del foro jaramugo, de la era pre-blog. Otra de las citas clave del 2008. Para los que no los sepáis, la Hiru Haundiak es una carrera de 100 kms. que se celebra en junio cada dos años en las que se suben las tres montañas más altas de cada una de las provincias vascas, el Aizkorri, el Anboto y el Gorbea. Esta prueba es de las que le gustaría a Nacho.

“LA CONQUISTA DE LO INÚTIL”

“Ad astra per aspera”. Eso le iba contando yo al Ciego en el autobús que nos llevaba a la salida. A las estrellas por caminos duros. Le iba relatando que era el lema de la RAF, de la Real Fuerza Aérea Británica, de las misiones Apolo al espacio en los años sesenta. A lo más alto por caminos duros. Es una frase de Séneca, estoico de los comienzos del Imperio Romano. Bueno, los que me conocéis ya sabéis mi debilidad por todos esos temas. Y eso le venía yo contando al Ciego, que “aspera” en las inminentes horas que ya amenazaban íbamos a tener hasta hartar.
La carrera más bestia de mi vida y mira que llevo unos cuantas. Ahora mismo todavía me duele todo el cuerpo. Pero a pesar de todo tengo un gran recuerdo, creo que he controlado bien la carrera y he sido capaz de terminar, después de más de 20 horas subiendo y bajando montes con mucha fuerza. Para mí ha sido toda una aventura. Desde adolescente alucinado con las expediciones del XIX, con los marineros portugueses y españoles del XV y XVI, con los pioneros del alpinismo, con Shackelton, Scott, Lawrence, Admunsen, Cook… Ahora que ya no existe “lo desconocido”, para el hombre occidental aburrido de sus agobios laborales, de sus rutinas, para los que tenemos ese defecto de fábrica, ese “si te lo tengo que explicar, no lo vas a entender” que dice Ironmanu existen esas formas de aliviar esa comezón con sucedáneos donde llegas al límite, donde te enfrentas al dolor y al cansancio y donde se supone que más o menos está todo controlado y el riesgo no existe. Es el mismo mundo del triatlón de larga distancia.
Derrroche de energías y sin sentido con el único objetivo de mirar atrás y decir: “Lo hice”. Esa ya familiar y reconfortante sensación imposible de explicar. Como decía uno subiendo Aizkorri. ¿Acaso tenemos un ego desmedido? No lo creo. De sobra sé que esto no sirve de nada y sólo te ganas el respeto de gente que está igual o más “trastornao” que tú. Hace tiempo que procuro no exhibir ni hablar entre gente “normal” de estas locuras. En fin, a ver si alguien me convence alguna vez para irme de vacaciones a la playa a descansar.
Bueno y después de esta disertación pseudo filosófico-existencial ¿hablamos algo de la carrera?
Bastante más dura que la Transgrancanria. 4.900 metros de desnivel positivo. Eso es mucha tela. Muchas montañas.
Los 100 kms llanos de Mérida se me hicieron más duros mentalmente porque hay poco que ver. El itinerario de la Hiru está lleno de paisajes abrumadores. Si eres sensible a la belleza que la naturaleza te pude ofrecer y las montañas, te aseguro que estás en el sitio adecuado.
El ambiente, igual que en cualquier actividad deportiva que se organiza en Euskadi, es inmejorable. La participación, la organización, el ánimo del público. Además se crea una suerte de complicidad entre todos los participantes y siempre acabas charlando con unos y otros. Gracioso resulta el hecho de que te pasas el día oyendo euskera con pizcas de castellano como “¡Me cagüen Dios!”, “¡La hostia!” o “¡No te jode!”.
Una única pega. Sí hubiera estado bien que la organización nos hubiera dado un obsequio o recuerdo de la carrera: una medalla o un trofeíllo. No sólo la camiseta.
Hoy no hay una parte del cuerpo que no me duela; sin embargo estoy convencido de que lo volvería a hacer. Hombre, si es esta semana pues no, la verdad.

“HIRU HAUNDIAK “(“LOS TRES GRANDES”)

AIZKORRI. Se comienza a subir a las doce de la noche. Buena temperatura. Ascensión de poco más de 9 kms. Al principio mucha risa y broma, lo habitual. Nervios. La calma antes de la tormenta. Carretera y pista que pronto desaparece para dar lugar a unos caminejos donde entramos en contacto con el protagonista del día: el barro. Atasco monumental. Se sube en fila de a uno así que el ritmo es normal, sin agobios. Paro a mear y pierdo de vista a los jaramugos. A medida que vamos llegando arriba comienza a hacer frío. La subida debe ser bonita. He visto fotos de día, del Maratón de Aizkorri y merece la pena. No vemos nada. Oyes a la gente gritar el nombre de sus compañeros en la oscuridad para localizarse. Además, a medida que te acercas a la cumbre comienzas a escuchar las voces y gritos de apoyo de la gente que está en la cumbre. Es algo especial, mágico. Sé que Ironmanu va por delante pero creía que el Ciego estaba detrás. Paro arriba a esperarlo. Pasan diez minutos y no acaba de pasar. Me estoy quedando helado. Decido tirar para delante. La bajada es complicada. El barro unido a las lisas rocas hace que las caídas sean continuas. Yo consigo poner siempre las manos antes del golpe y voy salvando el pellejo. Si miras atrás te quedas fascinado por la serpiente de luces que recorre la ladera de la montaña. Por fin llegamos a una pista que te conduce a la zona de los molinos y donde se puede correr en los descensos. Aquí apago en frontal y me meto de lleno en un riachuelo que cruza el camino mojándome por completo los pies. Después vas ascendiendo, la niebla te va rodeando sin apenas radio de visión hasta que comienzas a oír un sonido extraño, rítmico, poderoso y fantasmal. Estamos pasando a los pies de los molinos de un parque eólico. Serán 9 kms de en compañía de los gigantes. Voy a buen ritmo y alcanzo a Ironmanu en el km. 30. Llegamos al avituallamiento. Llamo al Ciego pensando que somos unos perros, que lo hemos dejado tirado por ahí y me cuenta que ya esta adelante. El tío va lanzao.

La subida al Anboto

ANBOTO. Antes de llegar hay que subir otra montaña de la que no sé su nombre pero que a mí ya me parecía muy complicada. Me explican que el Anboto es un pico que asoma detrás. Ay madre. Después de coronar el primero y recorrer una ladera completamente embarrada a través de un bosque precioso, llegamos a una explanada donde surge el Anboto, una pirámide bella, imponente y amenazante. Me comentan que a un ritmo normal se sube en 45 minutos. No me lo creo. Parece imposible. El ascenso es complicado necesitando las manos continuamente. Me agarro a un grupo dos chicas y dos chicos con los que hemos marchado antes a toda castaña. Subimos a ritmo fuerte hasta que nos atascamos por el exceso de tráfico. Hay gente que lo pasa mal aquí por problemas con las alturas. Aquí es donde pillamos al Ciego. A pesar del parón (que aprovecho para fotos), llego arriba con 45 minutos. Tenemos el día claro y la vista desde lo alto es tremenda. El descenso se hace muy dificultoso por lo deslizante de las piedras. En los primeros metros incluso hay cuerdas para facilitar el tránsito. Bajando aquí me doy un buen hostión con heridas en piernas y brazos. Me llego a golpear la cabeza con una piedra pero afortunadamente ni siquiera me llega a hacer herida.Desde la base de Anboto hasta Otxandio, kilómetros de pistas embarradas. Km. 69. 15:00 horas. Comida y cambio de calzado. Aquí se retira mucha, mucha gente. Al final nos enteraríamos de que sólo llegó a meta un tercio de los participantes. Antes de las 16:00, subida al Gorbea, el último grande.

GORBEA. Me habían ido diciendo que era una subida más suave con algún trozo duro pero sin barro. Bueno, pues el Gorbea se me atragantó de mala manera, quizá porque no tienes referencias y te esperas menos. Eso en estos temas, siempre es un error. Al comienzo algo de carretera y pistas. Estoy cansado. Para mí la siesta es sagrada y depués de comer algo más de los normal (con una noche sin dormir) me entró sueño…Ya me explican qué es el Gorbea. Se vislumbra una cruz lejana a tomar por culo. Nos vamos acercando pero no lo acabo de verlo asequible. Atraviesas una montaña, campos llenos de agua, subida larga y pronunciada al Atxuri, una explanada donde llegas matado y descubres que el Gorbea sigue pareciendo inalcanzable. Mis compañeros me dicen “¡No lo mires, sigue adelante!”. Seguimos subiendo por porcentajes tremendos hasta que llegas completamente exhausto arriba. Vista imponente. Parece que desde aquí se ve Euskadi entera. Foto, masaje de pies, saludos entre jaramugos y para abajo. Los cuadriceps me arden. Cada paso del descenso es una tortura pero a medida que pasan los metros me voy calentando e intento ignorar los dolores de las plantas. Terminado el descenso propiamente dicho, seguimos por una zona de pistas, al principio muy embarrada hasta el final de carrera. Empiezo a correr un poco. No trotar. Trato de hacer el movimiento correctamente con zancada amplia. Llanos y descensos. Repechos andando muy deprisa. Progresivamente me voy animando. Para no aburrirme hay un momento en el que empiezo a contar a la gente que voy pasando. Al final me salen 127. Los dos kilómetros de carretera los hago a toda velocidad y sudando como si viniera de entrenar cualquier día. Muy contento y sorprendido de acabar tan entero después de tal paliza.

La subda al Gorbea. Bastante más jodida de lo que parece

A pesar de esta pequeña descripción nunca os podréis imaginar lo jodía y atractiva que es a la vez esta carrera. Cada vez estoy más convencido que las posibilidades del cuerpo son increíbles. Lo puedes maltratar y exigir hasta donde ni siquiera imagino-as.
Saludos a mis compañeros de fatigas: Ironmanu y Ciego. Las calamidades siempre unen y se prestan a dar mucho la barrila contando batallitas en las cenas del río.

“¡YO SOY ESPARTACO!”