Media de Salamanca, la vida te lleva por caminos raros

Ayer Media de Balbilafuente. Respecto a lo puramente deportivo, balance moderadamente positivo. Quería hacer entre 1:24 y 1:25 pero al final me fui a 1:26 con una media de 4:06. Quería rodar a cuatro minutos y durante 17 kms. lo conseguí. Iba en progresión de 1:23 pero al final he tenido un desfallecimiento, un "apagón" en toda regla que me ha hecho dilapidar gran parte de lo "ahorrado" durante la prueba. Aunque a nivel de pulmones y corazón iba bien, me quedé sin fuerzas en los últimos repechos. Pasé de correr a cuatro a casi ponerme en cinco. Totalmente clavado. Quizá se debió a que desayuné a las siete de la mañana y llevaba más de cinco horas sin ingerir alimento. Palabras proféticas antes de la prueba cuando me preguntaban por la pastilla de glucosa que llevaba en la media. Hombre, tampoco creo que me haga falta, decía yo. Una media es corta para sufrir un buen pajarón. Aunque perro viejo, nunca acaba uno de aprender.

Contento porque he rodado cómodo a los ritmos que pretendía, pasando el 10.000 en 39:23. Hay que quedarse con lo bueno. El domingo Maratón de Montaña de Torrejoncillo. Ahí tengo esperanzas de hacerlo bien. Veremos.

Dejando aparte el aspecto puramente deportivo, como siempre a mí me interesan más otras cosas. Hacía varios años que no corría esta media. Una prueba especial ya que aquí debuté y me enganché al nocivo mundo del deporte de fondo, cuando se iba desde Salamanca a Alba de Tormes. Al año siguiente volví a correrla y sin dilación decidí que aquel Abril correría el Maratón de Madrid, al que llegué al genuino estilo jaramuguil, sin entrenamiento y sin tener ni puta idea de nada. Como era de esperar, en los últimos kilómetros me dije que jamás volvería a correr un maratón. Hasta ahora.

Entonces yo iba solo a las carreras. Es sorprendente constatar como la afición ha crecido en los últimos años. Ayer más de veinte mirobrigenses en la salida. Muchas risas y buen ambiente entre perros viejos y debutantes. Cada año que pasa nos sorprende la noticia de que alguien que no te esperas se bautiza para entrar a formar parte de la secta de enfermos. ¿Pero no me digas que fulano va a correr? Este año le tocó a Fito. Claro que acabó. Como un campeón, sí señor. ¡Enhorabuena!
Mientras corría me dio por pensar en lo mucho que yo había cambiado desde aquella primera media. Poco tiene que ver aquel Abel con el Atalanta de ahora. Supongo que en general soy mucho más fuerte (no estoy hablando de deporte) y le tengo menos miedo a todo. Entonces estaba en una burbuja, sobreprotegido y ajeno al resto del universo. Crisis y todo debe recolocarse. Incluso debes volver a aprender a caminar. Al fin y al cabo todo se torna una aventura llena de oportunidades aunque eso lo ves a posteriori. "Toda crisis es una oportunidad" es una gran verdad. Hay un párrafo de Paul Auster buenísimo (no podía ser de otra forma) que describe estas situaciones por las que casi todos hemos pasado sea de una forma u otra. Un día lo busco y lo pongo.

Es el tópico de los tópicos pero si me dicen entonces cómo iba a vivir estos últimos años me hubiera resultado increíble. Todo iba por un lado y al final todo cambió. Muchas cosas buenas y algunas malas, cosas que pierdes y cosas que ganas pero sobre todo aprendes, siempre aprendes.

Eso me ha recordado la canción de Quique González, "La vida te lleva por caminos raros". A veces empatizas, sintonizas con algún personaje público, escuchas o lees su obra y te dices, joder este tío es muy parecido a mí. Supongo que a todos nos pasa. Sientes de forma muy cercana lo que te están contando. Desde que lo escuché me ocurrrió con Quique y por ejemplo también con el escritor Nick Hornby. Cantautor sui generis, rockero con coartada poética, herencia cinematográfica, letras de muchos kilates y música anclada en desiertos americanos. Chico vulnerable, épica de perdedor, sensible, "arrastrao"... francotirador en una escena musical que no sabe donde acomodarlo. Demasiado raro para la escena comercial, demasiado comercial para la escena indie. Su primer disco lo grabó con multinacional pero rápidamente le dieron puerta al no cumplirse las expectativas. Posteriormente se autoedita una maravilla con uno de los mejores títulos de la historia del rock español "Kamikaces enamorados" (por favor, no os lo perdáis). Ya tiene su pequeña legión de fieles seguidores.

Aquí os dejo una canción de otro disco, la mencionada "La vida te lleva por caminos raros" . Al principio se oye bajito pero rápidamente recupera el volumen normal. Os pongo la letra para que pongáis atención.... que os despistáis, je, je. Algunos versos son sencillamente perfectos, imágenes deslumbrantes. Pata negra.

La vida te lleva por caminos raros
por la esquina mas perdida de los mapas
por canciones que tú nunca has cantado
la vida te lleva por caminos raros.
La vida se acerca con los labios pintados
te elige siempre y se larga con otros
y así vamos siempre dando vueltas
la vida te elije con los labios pintados
Siempre hay algún bar que se llama Las Vegas
en alguna parte, en alguna parte
y siempre hay algún trozo averiado del día
que no puedes borrar pero te gustaría.
Siempre voy al bar del aeropuerto
cuando quiero ponerme triste
y siempre pido y nunca tienen
aquellas galletitas de la suerte.
Mirando las gotas estrellarse
como golondrinas en la noche
como pequeños sueños con el ala rota
como pequeños sueños con el ala rota.
Dime qué hay detrás de esas sonrisas tan tristes
un motor que no funciona o sólo corazones rotos
es mejor un cielo acostumbrado a defraudar
que fábricas de anhelos esparcidas en la noche.
Es mejor unos labios tristes
que cien aviones despegando
y es mucho mejor mi vida
si tú estás dentro.

Aquí otra pequeña joyita sobre el tema universal, el "desamor". Canta junto a su excuñada, Rebeca Jiménez; Quique, en tiempos, era el novio de la actriz Lucía Jiménez.



De haberlo sabido

no hubiera dado todo en un principio
no hubiera sido la noche en tu espalda
ni congelándote de frío.
De haberlo sabido
me hubiera ido sin decirte nada
no hubiera sido tan duro contigo
no hubiera habido corazón en la garganta
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvidofue volverte a ver
Me sobran motivos
pero me faltas tú sobre la cama
y ahora que las calles están llenas de bandidos
cuando necesito de tu madrugada
cuando ya te has ido
cuando me parte en dos de una tajada
no hubiera dudado en quedarme contigo
de haber sabido que no me esperabas
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido fue volverte a ver.

Como siempre, una gran crónica deportiva. En fin, ya me vais conociendo.

"¡¡YO SOY ESPARTACO!!"

El arte según Juanjo Sáez

Como ya comenté hace unos días, he estado leyendo “El Arte” del dibujante Juanjo Saez. El autor trata de explicar qué es el arte, nada menos, centrándose en el moderno. Para ello, uno de los recursos que utiliza es el de las conversaciones imaginarias con su madre, la que como podéis imaginar apenas entiende nada de lo que le cuenta el “freakie” de su hijo.

Me gusta lo que cuenta y cómo lo cuenta, me gusta contenido y continente, como explica qué entiende por el arte y por que el hombre se entiende atraído por determinadas obras, todo ello siempre a través de sus infantiles e imperfectos dibujos donde aparecen historias desternillantes o entrañables.

Ya sé que prácticamente es una blasfemia intentar explicar lo que cuenta un dibujante en palabras, es algo así como profanar su obra, pero bueno, creo que merece la pena contar algo de lo que relata Coincido con Juanjo cuando dice: “tengo la manía de explicar durante horas cosas que no tienen interés para los demás, ni siquiera sé si este libro tiene interés, pero yo lo hago”. Algo parecido me ocurre a mí así que ahí va el rollo por si a alguien le parece curioso.

¿Por qué nos gusta el arte o por lo menos algunas obras de arte? Juanjo habla de un “sentimiento místico”, un mecanismo mental a través del cual determinadas cosas nos tocan una extraña fibra que nos hace vibrar. Una curiosa sensación muy común pero inexplicable. Todos lo hemos sentido alguna vez: al mirar un paisaje, una puesta de sol, el mar... ver a lo lejos a un ser querido, una película, una jugada de Maradona..., incluso mirando un cuadro. Todos tenemos nuestros pequeños momentos místicos.

El arte no se puede enseñar, al menos de la forma en que se enseñan otras disciplinas. Los conocimientos son necesarios pero no fundamentales. El arte es una búsqueda sin fin y en la escuela sólo te pueden enseñar a reconocer las herramientas que necesitas que son:

La creatividad. Es el motor de nuestro mundo; todo, absolutamente todo (menos lo que pertenece a la naturaleza) antes lo ha soñado alguien, la realización de eso sueños, es la creatividad.
La intuición. Para algunos es la sabiduría natural. Conocimientos que no recordamos. Muchas veces, cuando hacemos algo sabemos que está bien así y no podemos explicar el porqué pero nos satisface el resultado.
La sensibilidad, relacionado con la forma de percibir las cosas.

Me gusto su descripción de los artistas: GENTE DE MAL VIVIR

Les gusta el alcohol
Y las mujeres
Duermen durante el día
Trabajan por la noche
Van a bares y puticlubs
Sufren
Sus padres no los aceptan
Sus amantes no los comprenden
Su perro les muerde
Les huele el aliento
No pagan el alquiler
Pasan frío
Van con putas
Intentan suicidarse
Viven al límite
Triunfan después de muertos
Comen mal
Fuman mucho
Visten de negro
Les crece la barba
Su casa es una buhardilla
No saben ordenar sus cosas
No les gusta limpiar
Se les caen los dientes
Llevan bufanda
Pintan cuadros
Se vuelven locos.

Al hablar del arte moderno, Juanjo intenta explicar porqué Picasso, Dalí, Chillida, Miró o Tapies son geniales. Eso sí, cree que el arte, después de Warhol que se rió de todo este mundillo, ha entrado en una espiral de búsqueda de “lo nuevo” sin valor intrínseco en si mismo. Mucho camelo.

El autor apela a la sencillez, la que él practica, claro. Ver una idea sencilla y genial nos hace creer que eso se le puede ocurrir a cualquiera. Nos hace pensar que nosotros también podemos ser geniales y eso siempre gusta.

Hace referencia a Michel Gondry, director de video-clips y de cine, concretamente a un vídeo de The White Stripes, hecho con piezas de lego. Es una bobada pero se le ocurrió a él, claro. Es éste:



También éste es alucinante, gran canción de Bjork, gran vídeo de Gondry



Me hizo gracia la descripción de una performance o happening:

Hacen cosas raras
Tiene que salir gente desnuda
A veces utilizan animales
Normalmente nadie entiende nada.

Ya acabo. No sé. Sí, he estado en el Reina Sofía, en el Guggenheim. Allí hay obras y “cosas” que realmente te dejan alucinado pero hay otras que no las pillo o que directamente me parecen una tomadura de pelo. Sí recomiendo con entusiasmo visitar el Museo Dalí de Figueras que realmente es algo tremendo. Ahí hay cosas raras de cojones pero de verdad que dices, joder, este tío era un genio. Bueno, en el Salón de mi casa tengo esto de Lichtenstein, el de los “puntitos” .

Ale, vamos listos. Buen fin de semana

Radio Tri y "The Union Jack"

Un año de blog. Aprovecho que le he cambiado la cabecera y nombre para hacer somero balance. Cierto es que el mundo moderno lleno está de servidumbres y aspectos negativos que no nos cansamos de resaltar pero cierto es también que conectar con personas con tus mismas inquietudes a través de fronteras o incluso oceanos es algo sorprendente, increíble. A algunos ya os he ido conociendo personalmente, a otros por ahora sólo de forma virtual. Todo se andará.

El nombre, Radio Tri, se le ocurrió Mildolores (Por cierto, ¿cómo te llamas?). Él quizá ni se acuerde. Lo mencionó en un comentario pero me gustó al instante. Siempre quise participar en un “fanzine” y esto del blog para mí resulta algo similar. Cuento lo que me apetece y me gusta compartir con los lectores, además de historias deportivas, cualquier ocurrencia o vivencia que me haya "tocado". Como ya os habréis percatado, aunque intento autocensurarme, cuando me pongo soy un poco "brasa" pero no lo puedo evitar, cada uno es como es. Sé que la mayoría de las personas que leen no comentan (un día explicaba bien Talín la proporción) pero por mí perfecto, es otra forma de comunicarse. Saberse leído también reconforta. Un saludo para todos y espero que sigáis pasando por aquí de vez en cuando.

La “Union Jack” que utilizo para la nueva imagen para mí realmente no es la bandera de un país, es un símbolo de la música pop ó rock que, como bien sabéis, es una de mis grandes pasiones.

Yo la uno a los Sex Pistols

La uno a los Who. No pongo música de ninguna de las dos bandas porque son demasiado grandes y necesitan entrada aparte.

Lo uno a los mods, esa arcaica y genial tribu a la que un día dedicaré otra entrada.

La nueva cabecera está escaneada de la funda del primer disco de The Stone Roses. Aparte de que es un disco maravilloso que disfruté en una maravillosa etapa de mi vida, siempre me gustó la estética llena de colores que utilizaban en sus discos, y esta especie de mural me parecía muy atractivo. Además había estrellas ("astra"). Perfecto.

“Per aspera ad astra” es una frase de Séneca. Algún día escribiré sobre los estoicos; ahora basta decir que las "Meditaciones" de Marco Aurelio es una de las lecturas que más me ha influido en la vida (de hecho creo que es el responsable de que me siga duchando con agua fría la mayor parte del año). “A las estrellas a través de las dificultades”. Frase que entenderá mejor que nadie cualquiera que practique algún deporte de fondo. La carrera espacial y la Segunda Guerra Mundial son temas fetiche para mí desde crío y el hecho de que fuera además el lema utilizado por la R.A.F., la real fuerza aérea británica y las misiones espaciales Apolo, simplemente lo hacían perfecto, se me ajustaba como un guante. No había otra opción.

Aquí os dejos un par de canciones de The Stone Roses, grupo de Manchester en la época en que la ciudad era "Madchester"; junto a bandas como Happy Mondays o Charlatans hicieron que el rock sonara como la electrónica antes de gran parte de la electrónica imitara al rock; Cierto es que la aventura no acabó bien. Lo típico, demasido ego, demasiadas drogas. Después de una odisea interminable consiguieron alumbrar un gran segundo disco para separarse poco después. Una pena pero quizá fue lo mejor; Al igual que ocurrió con The Smiths, la leyenda no para de crecer.

De Cash, la "Blitzkrieg" y la Media de Valladolid

El viernes por la tarde decidí definitivamente renunciar al Maresme. Demasiado lejos, demasiado dinero. Una pena porque desde Zofingen tenía buenas sensaciones. Esperaremos al 15 de Mayo de 2010 en el Ironcat para mi ironman oficial. El caso es que ya no procedía el "superentreno" en bici del sábado. No sé si fue a cuenta de ello o a cuenta de que teníamos ganas de charlar pero lo cierto es que "La noche de Johnny Cash" se extendió hasta una hora indecente. Creo que hasta su espíritu llegó a manifestarse. Se estropeó la luz de la cocina y a mí me da que esos parpadeos eran el espíritu de Johnny protestando porque alguno, en lugar de homenajearle, daba palos al hombre de negro. Cuando se acabaron los discos de Johnny ya seguimos con Doves, Nick Cave, Radiohead, Cecilia, Calamaro, Sex Pistols, Clash, Cohen, PJ Harvey, Kula Shaker, Madrugada...etc, etc... en fin, que se hizo muy tarde. Sí recuerdo que las últimas canciones que utilicé (mientras alguno amenizaba la noche con el djembe), fueron de Monster Magnet. No digo nada de ellos porque la semana que viene voy a hacer una entrada sobre el "Stoner Rock", un movimiento del que años ha era fanático y del que estos impresentables son exponentes. Esta canción la utilizaba Dover en tiempos, cuando era un grupo rockero (ahora no sé muy bien de qué van) para probar sonido antes de los conciertos. Las imágenes son un poco así pero es lo único que había.

El domingo tocaba la Media de Valladolid. Más o menos lo previsto. Por allí me encontré a Titi, Juli, Arturo, Agustín, José y Olivia. Empecé muy atrás, andando, muy lento, detrás de mucha gente (mil quinientos participantes) con la idea de pasar un buen rato y disfrutar de la carrera. Después ya te vas calentando y empiezas a apretar, a pasar atletas. Comencé a rodar a ritmos cercanos a los cuatro minutos, adelanté a la liebre 1:40 pero no iba muy cómodo. Después de las palizas de los tres últimos fines de semana, me he debido convertir en una especie de diésel un poco espeso. Me notaba falto de chispa así que cuando alcancé a la liebre de 1:30 en el km. 10 allí me quedé, rodando entre 4:10 y 4:20. En el Km. 19 sí decidí marchar y me hicé un par de kilómetros a 4 minutos. No es mala señal. Al final algo más de 1:28. El domingo corremos la Media Balbilafuente-Salamanca y mi idea es intentar hacer 1:24 o algo similar. Ya veremos. Enhorabuena a Agustín que se marcó un pedazo de 1:19 batiendo su marca y a José que aunque pretendía bajar de 1:30 es lo que finalmente hizo y está fenomenal. Seguro que con este entreno, el domingo cae la barrera.

Para acabar, un baloncestista como yo en un día como hoy, no podía dejar pasar la oportunidad de recordar a esa máquina de hacer baloncesto, a ese equipo que practica una suerte de "blitzkrieg" (guerra relámpago) devastadora y que después de los titubeos iniciales se ha dedicado a pasar por el rodillo a lituanos, franceses, griegos y serbios. Hay muchos equipos campeones pero sólo unos pocos están destinados a marcar una época. De verdad que es un placer poder vivirlo. Yo que disfruté la plata de Los Ángeles con catorce añitos, a veces esto se me antoja imposible. Jugando a medio gas no tienen rival. Si aquella mágica mañana de domingo en Pekín, Estados Unidos con todo el armamento pesado hubiera caído sí que hubiera sido el "acabóse". De todas formas mi equipo preferido siempre será el Sacramento de principios de década y que increíble e injustamente nunca ganó el anillo. De verdad que yo no sabía que se pudiera jugar tan bien y tan fácil a esto: Christie, Bibby, Stojakovic, Webber y Divac....la antología del pase....sólo para gourmets. A propósito, expediente X lo de robar portadas de diarios deportivos a los futboleros.

La importancia de ser "cool"

Estoy con unos libros que me dejó Popi de Juanjo Sáez, un dibujante de historietas que me gusta mucho al que sigo desde hace tiempo en el Rock de Lux. Ahora estoy leyendo "El arte" que me está pareciendo genial y estoy a la espera de que el doctor Davidiego me pase "Viviendo del cuento" que creo comentó que tenía y en el que el autor critica con saña a "los modernos". Me ha hecho recordar este texto.

Lucas Arraut (editor de moda de la revista Marie Claire y líder de los desaparecidos Flirt) disecciona el look de The Strokes: "Me gustan porque siguen siendo sexys, pero esperaba un salto cualitativo en términos de imagen para su segundo álbum; como sustituir las corbatas por una gorra de béisbol grafiteada, que es algo mucho más 2003. Durante un tiempo ellos iban al mismo ritmo que el supuesto "underground" del "downtown" de Nueva York. Hablo de la pandilla de la galería Deitisch del Soho, de la tienda de "Vince Magazine" o de clubs como Opaline o Hole. Las causalidades hicieron que el rollo retro que ya llevaban promoviendo estilistas como Camille Bidault-Waddington pareciera algo original de la banda, pero nada más lejos de la realidad. The Strokes eran y son producto de su entorno neoyorkino y por eso creo que deberían haber evolucionado en la misma dirección. A las "panty parties" del Opaline, por ejemplo, ahora asisten Pink o Moby y no por ello han dejado de ser "cool". (...) ^Pero en vez de adapatarse a sutiempo, The Strokes siguen en sus trece, con sus "mop tops", sus chupas de cuero y sus corbatas, con ese refrito gruge-punk-indie-mod, todo para mantener la "autenticidad", para huir del "hype". Pero ¿acaso a alguien le gustaron The Strokes porque fueran auténticos? Como buen hijo de John Casablancas, Julian debería saber que en la era de las revistas de tendencias un cambio de imagen ya no significa perder la identidad, sino ampliar público. Y cuando sales en la MTV, esa patosa autenticidad es sinómimo de que van a relegarte a la cobertura de madrugada.

¿Que si su imagen es calculada? Pues diría que sí, tanto como puede serlo la de Nick Cave, Casey Spooner, Beyoncé, Peaches o Justin Timberlake. Como lo es la de toda persona que merezca sacar un disco hoy en día. Si no fuera calculada, no sería música pop. El problema es que ahora The Strokes son bien conscientes de que se les tacha de grupo "fashion" y para las fotos promocionales descuidan su "look" al máximo. En la portada de "Mojo", por ejemplo, hasta se les adivina el acné, y Julian Casablancas cada vez disimula menos esas feas caderas que ha heredado de su padre. Y eso sí que me parece una cagada. Parecer más feo de lo que eres es de subnormal".

Muchas veces se dice que el rock and roll murió en los sesenta. Me pregunto si no es cierto, si el día que entraron majaderos de este calibre en el mundo de la música no estalló el sueño. El pop siempre ha tenido sus señas de identidad pero intentar analizarlo y marcar caminos de esta forma me parace un completo disparate

The Strokes son un buen grupo, un gran primer disco, un buen segundo disco y poco más. Otro día hablaré de ellos.

Seguiremos con el tema con "La importancia de ser indie"

P.S. Para jaramugos y allegados que se pasen por aquí se anuncia que finalmente "La noche de Johnny Cash"tendrá lugar esta noche a las 21:00 horas. Me da que, aun abrigados, no está para río así que mejor directamente a mi casa. Traed algo de comer y botella de cerveza o similar. Hasta que no se escuche la discografía que tengo de Johnny, no se pone otra cosa. De tranquis que mañana toca entreno largo en bici.

La escuela lituana

A pesar de lo que parece, este texto no trata sobre baloncesto o no sólo sobre baloncesto.

Llegué al mundo del deporte procedente del baloncesto. Desde dagal, con el paso de los años aprendí a amar este juego como ningún otro y lamentablemente hace dos años decidí dejarlo definitivamente. Es un deporte más duro de lo que la gente cree y el peligro de lesión me parece constante. Por ello, con todo el dolor de mi corazón, corté de raíz.

En una ocasión todos los chavales de los equipos de Ciudad Rodrigo fuimos a ver un Torneo de Navidad a Madrid y disfrutamos de una inolvidable final Real Madrid-URSS donde entonces despuntaba un chaval llamado Sabonis, el que siempre será junto con Petrovic, mi jugador favorito. Grandes jugadores he conocido y conoceré pero esas cosas ya no cambian. Las experiencias de adolescente pesan mucho. Sabonis, además de ser letal bajo el aro, era un pívot grande con una inteligencia y una facilidad para asistir y dar pases proverbial, digna del base más despierto.

Hace unos años, después del enésimo batacazo de los americanos en alguna olimpiada o mundial, unas declaraciones de Larry Bird cayeron como un terremoto en el mundo de la canasta. Venía a contar que a él, desde niño le enseñaron a botar, a pasar y a tirar y que lo que veía ahora en el baloncesto americano no era más que un panda de niños obsesionados por hacer mates y tonterías varias, olvidándose de los cimientos, de la base.

En los mentideros baloncestísticos, frase hecha, frase dicha hasta el hastío es el elogio a los “fundamentos” que tiene cualquier jugador procedente del este y especial mención merece Lituania, ese pequeño país anexionado por la U.R.S.S. tras la Segunda Guerra Mundial, donde el baloncesto es una religión. La lista de jugadores es grande y excelsa y hasta a los viejunos ajenos al mundillo algún nombre le recordará sus años mozos: Homicius, Kurtinaitis, Sabonis, Marchulenis, Jaskevicius.

Maestros sabios, pasión, tradición y obsesión por el trabajo bien hecho con los críos convierten a cada jugador de élite, independientemente de su posición, en un atleta capacitado para manejar con solvencia todas y cada una de las suertes de un deporte extremadamente técnico.

A pesar de todo lo expuesto, no iba yo a hablar de baloncesto y al final he tenido que recortar a base de bien. Ya lo he dicho en alguna ocasión, cuando me pongo no paro. Iba a hablar de uno de los temas sobre los que trata “Gran Torino” y al fin y al cabo de lo mismo que hablaba Larry Bird y de lo mismo que encarna el equipo de baloncesto de Lituania.

Para Clint este coche, esta cosa es un símbolo que encarna unos valores que él ve esfumarse en su país y por ende en Occidente. Es el gusto por las cosas bien hechas, el hacer las cosas con mimo, con cuidado.

Precisamente ahora que todos los medios nos bombardean con noticias sobre jóvenes asilvestrados, fomentando a menudo, desde mi punto de vista, una alarma social desmedida; ahora que, sin embargo, de igual forma eres consciente de lo poco que tenía que ver ese Abel adolescente con la gente que actualmente puebla las aulas, parece razonable intentar volver hacer una llamada a algo tan simple como intentar hacer los cosas bien en el día a día. Clint le entrega a su protegido un cinturón con herramientas. Es todo lo que necesitará para defenderse en la vida. Sean unos utensilios u otros, si cumples, si haces las cosas bien, todo vendrá rodado.

Supongo que cada uno tiene unas virtudes, cada cual sus talentos. Sé lo que se me da bien.Yo siempre he sido un poco gañán para algunas cosas y admiro a algunos amigos que son muy aplicados, muy de llevar las cosas como tienen que ser, sobre todo las "manuales" y respecto a las cuales yo soy tan "dejao" y ahí entra desde la mecánica a la electrónica. También es cierto que tal vez siempre me han gustado demasiadas cosas y ya se sabe, el que mucho abarca...

En fin, estamos en temporada de nuevos propósitos y aparte del ya conocido de entrenar con más cabeza y sobre el que todavía hay por ahí mucho escéptico, presumo de dos muy importantes para este Octubre entrante, igual de duros, igual de difíciles, que trataré de cumplir...¡NO!... que cumpliré día a día, semana a semana:

1º). Comienzo a estudiar en serio. Voy a tener las tardes libres y estarán dedicadas exclusivamente a ello. Esto sí que va a ser preparar un ironman de verdad.

2º). Voy a limpiar las bicis. Ya sé, ya sé que esto va a ser lo peor. Sin embargo a alguno os voy a dejar alucinado con mis impecables y brillantes monturas.

He dicho.

Sanabria, correr en Castilla

Ayer tocó el doble olímpico de Sanabria, otra buena paliza para el cuerpo y van... ¿La carrera? Pues bien, siempre que cruzas la meta en un "larga distancia" acabas machacado y satisfecho por ser capaz de terminar cosas así.

La natación pues bien o mal, como siempre. Prefiero un medio ironman porque nadando ya tres kilómetros, la mayoría se me marcha demasiado. A mí, cuando están colocando las boyas, siempre me da la impresión de que éstán lejísimos. Al final 1:06. Bueeeno, lo suyo. La primera vuelta la podía haber hecho más deprisa pero....¡queda tanto! Puesto 137 de 171 chicos. Para mí va bien. En días como el de ayer es cuando me digo que tengo que entrenar algo la técnica pero luego se me pasa. Eso sí, no termino de creerme triatleta porque cuando acabo de nadar siempre me digo que es alucinante que pueda nadar tanta distancia. Me lo dicen hace unos años....

Aquí el lago, probablemente el sitio más bonito en el que he nadado. Todo un lujo.

El recorrido ciclista, a pesar de lo que me habían comentado, sí me pareció duro. Es un continuo "rompepiernas", sin tramos llanos, para ciclistas de potencia. Sube y baja sin pausa que te deja bien madurito para la carrera. Al final conseguí una media de casi, casi 30 Km/hora que para mí va bien.

Vas pasando por muchos pueblos de la zona y hay un detalle que siempre me llama la atención cuando corres en Castilla y/o León. Pasas volando por los pueblos y aunque en algunos hay unos pocos irreductibles a los que hay que agradecerles en voz bien alta cada grito de ánimo, cada aplauso, por allí pulula el clásico hombre castellano, duro, rudo, que se queda mirando extrañado, el ceño fruncido, ojos entrecerrados, ojos que no ven, ojos que no quieren ver, mentes cerradas, mentes que no quieren entender que quizá se animen a esta frase tantas veces escuchada y que probablemente la llevan soltando como a cien atletas "¡VENGA HOMBRE, QUE VAS EL ÚLTIMO!". Joder y éstos ya me recuerdan a mi padre cuando lo veo y sabe que he venido de alguna carrera: "¿Y has ganado algo?". Años me he pasado intentando explicarle la esencia del deporte popular sin resultado. También viene a mi mente una anécdota muy ilustrativa que sucedió a unos ciclistas mirobrigenses. En situación: ciclistas parados en la carretera debido a que un rebaño está cruzando la vía. Se le dan los "buenos días" al señor pastor y éste responde: "A pico y pala os ponía yo". Lo malo es que estos pensamientos no son tan extraños.

¡¡Qué diferencia cuando corres en otras zonas!!

Ay no, que me voy.... En Euskadi también hay señores con boina pero casi todo el mundo anima. Es un verdadero placer competir por aquellas tierras porque han mamado el deporte, la montaña y la actividad al aire libre desde críos. Será que vengo mal acostumbrado del "Allez, Courage, Bravo!" de Francia y del "Hopp, Hopp!" de Suiza.

No le demos más vueltas; para contrarrestar están los niños, siempre tan locos y tan animados. Últimamente, cuando voy acabando la bicicleta, siempre les tiro los botes a los críos. De verdad que uno se siente como Miguel Indurain y las caras de ilusión de los niños no tienen precio.

Vuelvo al triatlón propiamente dicho. La carrera bien, en 1:40, a cinco minutos, con desfallecimiento en torno al 13 subsanado con un gel que me hizo efecto poco después. Tengo que estar más atento y comer antes de que me llegue el "bajón". Quizá podía haber corrido más deprisa aunque da miedo eso de arriesgar no sea que te des el batacazo; hay que ser sincero, tampoco tenía yo el "coño para ruidos", no daba ya para mucho más. Acabo bien, sin problemas de estómago y contento.

Cinco horas y cuarenta y dos minutos. Puesto bastante malo, 129. Mucha natación, carrera a pie normalita, tal vez todavía esté cansado de los palizones anteriores... en fin. Además, desde que llegué al albergue el sábado, me pareció que había mucho nivel. Mucha planta y muy buen material. Todo excusas. Oye, que estoy muy contento. Siempre que acabo "un larga" estoy feliz.

Un saludo a los cacereños, a Humberto que compitió y a Antonio que se acercó a vernos. Éstos andan con ganas de subirse a la próxima "jaramugada" que se nos ocurra.

El próximo domingo corremos la Media Maratón de Valladolid, alrededor de hora y media de esfuerzo... y a tomarse a unas cañas.... madreee.... después de tres fines de semana de locos,....qué corto, qué a gusto.

"¡¡YO SOY ESPARTACO!!"

A punto de perder la fe

La foto es de la medalla del Powerman de Zofingen y de la camiseta del Ultra Trail del Mont Blanc.
El texto es sobre las sensaciones que nos inundan cuando las cosas salen bien o salen mal. Hace poco, muy poco tiempo, después de Niza, todo lo veía negro, me veía incapaz de cualquier reto de entidad y me encontraba inmerso en un dinámica de falta de ganas, de falta de entrenos. A pesar de estar inscrito en el Jabalíman, ni siquiera me decidí a marchar por falta de decisión, por inseguridad.
Sin embargo, después de esta semana, después de cumplir mis ambiciosos objetivos, me siento fuerte, me siento seguro, simplemente me siento bien.

Creo que, a poco que nos paremos a pensar, todos somos conscientes de que tanto en los buenos como en los malos momentos, en el deporte o en la vida, deberíamos ser capaces de distanciarnos, de relativizar nuestros logros o fracasos, de analizar con mayor frialdad todo lo que sucede a nuestro alrededor. Pero claro, somos seres esencialmente emocionales y resulta utópico intentar observar nuestra vida desde el punto de vista adecuado. Tal vez si tuviéramos la posibilidad de visionar nuestra vida en una pantalla o gozáramos de la opción ensayo-error, todo sería más sencillo

Cada uno tiene su temple para encajar los reveses. Hoy ha sucedido algo extraño en un pueblo vecino, una desgracia, una persona de mi edad, con mujer y dos niños pequeños y sin aparentes problemas graves de ningún tipo, se ha suicidado. Son noticias que te afectan, sobre las que piensas a lo largo del día. No sé que puede llevar a una persona a cometer un acto así. Por otro lado todos conocemos personas que golpeadas por sucesos terribles, por avatares insoportables, le echan un coraje tremendo a la vida y luchan contra un cáncer o contra la pérdida del ser más querido sin tregua, sin desánimo, hasta el final.

Quizá todo sea cuestión de intentar mantener la fe en uno mismo y trabajar con ahínco para seguir adelante. Quizá el domingo o en el próximo Ironman me vuelva a estrellar, quizá la vida me tenga reservadas unas buenas hostias pero espero ser capaz siempre de seguir adelante y de luchar por mis sueños.

Ya decía Boecio que la mutabilidad del ser humano es su tragedia y su esperanza. Tanto lo bueno como lo malo, acaba pasando.

Hace bastante que no dejo un poema. Hoy no arriesgo. Dejo un pata negra, una de las cumbres del castellano, equiparable al monólogo de Hamlet más famoso de la escena mundial. Es Calderón, es Segismundo. No estaría de más releerlo de vez en cuando. En esas pocas líneas se puede resumir nuestra vida. No hay para tanto. Ni lo bueno, ni lo malo.




Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplasuo, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?


Sueña el rico con su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñas lo que son,
aunque ninguno lo entiende.



Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Y para terminar, aprovechando que el verano se cierra y los jaramugos, desde que se nos murió el amigo hace unos años, celebramos la despedida oficial del verano con "La noche de Johnny Cash" en la cual nos bebemos unas botellas de vino mientras escuchamos los discos más tristes del maestro, ahí os dejo una canción de la que ya hablé en su día, el escalofriante espiritual donde él se enfrenta a la muerte y le suplica que no quiere morir solo. Esto hay que oirlo a oscuras. Sobrecogedor. Parece que le está hablando a Jesús realmente. La fotos retratan su vida junto a June Carter, una verdadera historia de amor, de las de toda una vida. Ella marchó unos meses antes que él. Al final sí murió solo.

Powerman de Zofingen

Una crónica al uso. Aprendiendo a conocerme.

Ahí va una crónica sin fotos del que la organización te vende continuamente como el duatlón más duro del mundo. 10-150-30. Hombre, tal y como está el patio, no sé yo si esto será verdad. Sí había imaginado que, dada su fama, seríamos más. Este año había record de participación, 300 hombre y 85 mujeres. Por supuesto “sin drafting”.

A diferencia del año pasado disfrutamos de un domingo radiante, un día perfecto para competir. Soleado pero fresquito.

El inicio de la carrera es muy “mosqueante”. Prácticamente un kilómetro de subida continua y muy dura donde cada uno ya se adapta al ritmo que considera más cómodo. Esto es muy largo. Se continua subiendo y bajando entre las pistas de un bosque y se vuelve a descender al inicio para dar una segunda vuelta. Un aperitivo.

Cogemos las bicis. Tres vueltas a un circuito de 50 kms. Tres dificultades: Richenthalhöhe (5 kms.), Bodenberg (5 kms.), con temibles tramos del 16 % y Boowald (3 kms.). Dados mis escasos entrenamientos en bicicleta, me acomodo a un buen ritmo, me alimento bien y ruedo con solvencia.

Voy confiado y me digo a mí mismo que en cuanto supere Bodenberg por segunda vez, poco más queda ya. Sin embargo, cuando voy finalizando la segunda vuelta, con 100 kms, en las piernas, me noto flojo, medio “apajarado” y con poca fuerza. Tengo hambre, me como una bolsa de frutos secos, un gel y una barra y parece que me siento algo mejor. Sin embargo, dados mis antecedentes en el ironman, ya se me instala la “nube negra” en la cabeza. Pensamientos negativos surgen por doquier: si es que después del UTMB esto era una temeridad, si es que no se puede venir sin montar en bici, si es que te va a tocar a volver retirarte.... Bueno, la bici hay que acabarla como sea. Bodenberg se me atraganta de mala manera. Debo ser el único triatleta que tengo tres platos. El plato pequeño de 30 dientes lo uso un par de veces al año, en puertos como La Covatilla o Marie Blanque. Bueno, pues aquí, en los tramos duros, me salva la vida. Encaro meta raro, sin saber qué voy a hacer.

Entro en T2 pensando en una barra de turrón que tengo preparada. Está en una mochila y sin embargo un ejército de hormigas se han abierto paso hasta la misma. Empiezo a retirarlas para devorar la barra. Me acuerdo de “El último superviviente” y me digo nada, para dentro todo.

Comienzo a correr pendiente de mis sensaciones. Cuando me bajé de la bici estaba derrotado. Sin embargo comienzo a trotar y ... coño... voy bien. Casi tres kilómetros cuesta arriba.... ¡pero este circuito es de locos! Al llegar arriba hay un sube-baja continuo por pistas. Se trata más de un circuito de carrera de montaña que el de un duatlón de carretera.

Voy feliz. En un medio ironman intentaría correr rápido. Aquí simplemente quiero acabar. Voy corriendo, disfrutando. Paso el km. 10. No me duele el estómago. Voy sonriendo, disfrutando. Esa meta no me la va a quitar nadie. Al pasar por meta e iniciar la segunda vuelta, noto que me estoy quedando vacío. Tanto disfrutar, tanto disfrutar y no me he preocupado ni de comer. Me tomo un gel y los primeros tramos de subida los hago caminando deprisa intentado imitar la gente que sabe andar y subir en ultrafondo.
Poco a poco voy notando que mi cuerpo asimila el gel y puedo volver a trotar. Sigo para adelante con ánimos. La gasolina no me dura ni media hora. Vuelvo a notar desfallecer. Otro gel y al poco tiempo puedo volver a darle al tema hasta la entrada en meta. Subidón. Diferente pero igual de bueno al de hace siete días en Chamonix. Pufff... ahora sé porqué me dedico a esto.

Lo necesitaba, necesitaba conocer mi cuerpo, controlarlo, no tener problemas de estómago. Espero haber aprendido lecciones cara a la meta del ironman. Es un verdadero placer no tener ganas de vomitar y notar cómo asimilas cada alimento que tomas.

Al final 9:40. Estoy en el camino.

Volvemos a casa

Volvemos a la realidad, volvemos al verdadero ultrafondo. Zofingen conquistado.

9:40. Muy duro. Ya os contaré.

"¡¡YO SOY ESPARTACO!!"

Desde Suiza

Zofingen. Pueblo bonito, de postal, cuidado, lleno de vecinos amables, caro. Se ve que esto es más europeo, más civilizado. La frase del amigo de Perico sobre Francia, con mayor razón se le puede aplicar a Suiza: "Se nota que es un país acabado, rematado", no como el nuestro, hecho de jirones, de retales, parcheado en cuerpo y lo que es peor y sin solución, en alma, en espíritu.

Puede que la razón de tal perfección es que, al igual que en Francia, antes de las diez, todo el mundo en cama. Tal vez ése sea el secreto, la poción mágica gracias a la cual Talín y Tante no paran de devorar ironmanes con aparente facilidad. Aunque España no es la de antaño que vivía en la calle, aunque a mi pesar, todo está cada vez más regulado y compartimentado, es difícil privarnos del gusto de vivir, de una forma u otra,la noche.

Respecto a la carrera, partiendo de la base de que ya de por sí resulta bastante temerario conseguir dos pruebas de esta entidad en la misma semana, que "es mucho pan pa la perrina" (un saludo a Bienvescribe), espero haber recuperado bien del UTMB. Bici he entrenado muy poco así que los 150 kms. habrá que tomárselos con calma e intentar terminar.Después, Dios dirá. Espero que el tiempo mejore; la lluvia de los últimos días truncó mis planes de subir puertos en los Alpes e incluso esta tarde ya en Zofingen, se ha levantado un vendaval de agua y viento increíble que me ha hecho revivir la temible crónica de Talín de 2008.

Ya se verá. Vamos con ganas a disfrutar de esta nueva experiencia y a por esa medalla. Ya os contaré.

Una extraña crónica del UTMB

Escribo mientras ceno en un banco junto al Valle de Chamonix, con el sonido de los cencerros de las vacas de fondo, solo... bueno solo no, acompañado de un perro y un gato que se han acercado a ver si hay suerte...que la habrá, pero al final; mientras el frío y la humedad de la noche que tan bien conozco, envuelven los Alpes, uno de los lugares más impresionantes que he conocido. Ya conocía la zona más al sur, la de Bourg D´Oisans cuando hice el Triatlón del Alpe D´Huez (muy recomendable, tan duro como especial) pero lo que he visto y he vivido durante la carrera definitivamente va a otra dimensión.
Ya en faena, ya en el salón del albergue y todavía estoy dudando si hacer una crónica de la carrera al uso o centrarme en sensaciones, en otros puntos de vista. Ya sabéis que soy un poco raro para estas cosas así que quizá opte por una entrada más "de mi estilo". No os voy a aburrir con una mermelada de topónimos de montes, caminos, refugios que a esta hora, incluso para mí son difíciles de identificar, sino que os voy a aburrir aún más de otra manera, intentando explicar "lo esencial" de esta carrera.
Tras subir del bullicioso Chamonix, después de hacer unos pocos kilómetros en bicicleta y unos largos en su piscina, tras tomarme una cerveza leyendo en una terraza de una calle vencida por el turismo, al encontrarme ahora en silencio, reflexionas sobre esa tormenta de ruido y agitación que es Chamonix y reflexionas sobre esa tormentade sueños y miedos que es la salida del UTMB. LLevo años compitiendo (como popular...y a mucha honra) y sinceramente os digo que en ninguna salida he palpado tal tensión en el atleta, reventando de ilusión y al mismo tiempo atemorizado como nunca por la magnitud del reto, preguntándose si tendrá el temple necesario para acabar.
Vuelvo al mismo planteamiento. Tras la locura de la carrera, las prisas, los jadeos, el dolor, la emoción, con la calma quizá busques qué hay realmente detrás de lo que nos gusta, que hay detrás del Ultra Traildel Mont Blanc, sin duda una carrera especial.
Muchos de los que nos rodean, muchos de los que incluso leen qué escribimos no entienden la razón por la que nos dedicamos a pruebas de larga distancia en triatlón o pruebas de ultrafondo. Yo no soy nadie para explicarlo porque francamente no lo sé. Algo prende en nuestro interior, a veces se domestica pero difícilmente se extingue.¿Es la búsqueda de los límites? ¿Es un ansia de autodestrucción? Ya lo mencioné en alguna ocasión pero para mí el montañismo y la escalada, aunque no lo reconozcamos, son nuestro espejo.
Desde el principio, cuando se afronta la primera subida eres consciente de que lo fundamental aquí , será tu fuerza de voluntad, tu decisión. Si albergas la más mínima duda, si muestras una pequeña fisura en tu determinación, estás muerto. Nunca acabarás.Quieres terminar, sabes que ello va a suponer un esfuerzo extremo, tanto físico como mental, pero tu ilusión, tu deseo es, debe ser, un acorazado indestructible.
Salimos a las 18:30 por las calles de Chamonix, con el vello literalmente de punta, entre el ánimo de un público volcado e inundados ya para el resto de la carrera por la música de Vangelis de "1492. La conquista del paraíso". Ese fragmento se interioriza, no se pierde porque sabemos que volverá a atronar y nos hará levitar en el momento de nuestra entrada en meta.

La noche llega pronto, es la primera noche, un aperitivo. Todos sabemos que debe pasar rápido porque el muro será la segunda. En estas carreras las noches son extrañas. De pronto te encuentras subiendo montes o corriendo entre senderos de bosques que nunca conocerás, que nunca recordarás. Por ahora todos vamos fuertes. Km. 31. Les Contamines, punto crítico. Si no estás convencido, plegarás velas. Nos encontramos con un ilustre como Berrio que dice basta. Un año ya muy cargado, sin la motivación necesaria, le empuja a decir adiós. Jaume Terés, otro ilustre, lo explicó perfectamente. Él conoce bien la carrera y renunció a ir a pesar de estar inscrito; sabía que no tenía la ilusión suficiente para soportarla.
En los esfuerzos iniciales las magnitudes, las cifras, los tiempos, altitudes, desniveles son tan inabarcables que,en lo posible, evitas pensar en ello y sigues adelante.Antes del Km. 60, subimos de noche, en dos ocasiones, a 2.500metros. La segunda ascensión se hace muy dura y larga.
Al llegar a la cima, comienza a amanecer. Es en estas ocasiones cuando el humor de todos los participantes,inconscientemente mejora. Hace frío pero la luz nos arropa mientras nos muestra uno de los sitios más hermososque he visto, el Valle de los Glaciares.

UNos pocos kilómetros llanos junto a las vacas. Se permite sonreir.

¡QUIERO UNA SOPA!

Un diez para los avituallamientos y la organización. Simplemente perfecta. Sin escatimar medios personales y materiales en una prueba difícil. De verdad que nunca una cuota de inscripción me pareció más justa.

Las piernas duelen pero estamos con ánimo. No es lo mismo dudar si serás capaz de terminar que dudar si continuar.La primera inquietud es lógica y sana. Hasta bien entrados los 100 o 120 kms. yo no estaba seguro de que, salvo accidente o fuerza mayor, llegaría como fuera. Antes todo era preguntarme cómo respondería mi cuerpo a un esfuerzo tan prolongado y cómo reaccionaría a una segunda noche sin dormir. Todavía restaba tiempo para ello. Un toque de atención sobre nuestro estado fue la subida al Refugio Bertone tras el avituallamiento de Courmayeur en el ecuador de la carrera. Mediodía y plato de pasta. Me enrolo en una penosa caravana que asciende a un ritmo patético bajo un sol de justicia. Temores a una progresiva bajada de ritmos en el desarrollo de la carrera.Txeroki, "finisher" este año por segunda vez ya me había avisado sobre el peligro de esta ascensión.
Afortunadamente llegamos a una zona de tregua, enmarcado en el Valle de Aosta. Tremendo.

Después se afronta la subida al techo de la prueba, el Grand Col Ferret. Más tarde supimos que Luis (LUdevu) se había retirado antes de la ascensión. Casi km. 100, otro punto crítico donde muchos se rinden.Estoy seguro de que si lo decide, hubiera llegado. Nosotros manejábamos un margen de alrededor de 2 horas para evitar el fuera decontrol.
La segunda noche está cerca. Km 116 y restan cuatro ascensiones. Es algo que nunca había experimentado pero realmente nunca sentí la necesidad imperiosa de dormir aunque sí es cierto que a veces me sorprendía pensando qué hacía allí, de noche, detrás de otra persona que avanzaba rauda en la oscuridad. Semejaban apagones y sí era consciente de que no manejaba o recordaba datos con soltura. Ya comenté que es entonces cuando abundan las personas que deciden hacer un alto en el camino, enroscarse literalemente en cualquier sitio y probablemente renunciar a su sueño. No se puede olvidar que para participar en esta carrera te exigen un "currículum de tarado" considerable, una seriede puntos logrados en pruebas muy duras. Toda esta gente sabe a que viene y son tíos duros. Por eso sorprende aún más ver gente totalmente derrotada y en algún estado lamentable.
No estoy acostumbrado a tomar mucho café así que con tres vasos de solo me bastó hasta que a partir de las siete de la mañana del último día sí me sentí muy extraño y tiré del Red Bull que tenía guardado. Gasolina suficiente hasta meta además de una aspirina para aliviar la retahíla de dolores varios y que la verdad no causó gran efecto.

A lo largo de la carrera la ingesta de calorías es continua en los abundantes y bien surtidos avituallamientos. Aún así, hay ocasiones en que tras un buen esfuerzo notas el estómago vacío y tienes que tirar de geles o de lo que lleves. Aquí una foto del avituallamiento de Champex (aproximadamente a las cuatro de la mañana,uno de los más grandes).

Me he pasado toda la carrera diciendo que tenía que acabar. Esta es una de las pruebas más famosas del mundo y la quería. Al mismo tiempo, encadenaba esa afirmación a otra: esto es una salvajada completamente de locos. Cruzaré esa meta y no volveré en mi puta vida. Santo Tomás, una y no más.La mayoría ya sabéis como va esto, el iter es conocido.Bien,pues esta vez no fue necesario pasar el cuarto de hora de rigor para retractarse. Cuando volábamosa a meta, corriendo entre los aplausos del público, cuando David-Botón (retirado en el 31 por falta de entreno y motivación) le entrega al Ciego Sabino la bandera, cuando cruzas la pancarta entre felicitaciones mientras suena de nuevo Vangelis, emocionado hasta el tuétano ya has decidido que dentro de unos años volverás a arriesgar y a pulverizar ese tiempo de 44 horas y media.

Aunque también es muy tentadora esta iniciativa de un colectivo de Chamonix: "La Ultra Siesta del Mont Blanc", una simpática respuesta a toda esa tropa ávida de sufrimiento. Lo único que pedían era que llevaras hamaca.

La sonrisa del día después. Misión cumplida.

"¡¡YO SOY ESPARTACO!!"