V Media Maratón de Ciudad Rodrigo

Tras unos años hibernando, recuperamos la Media Maratón de Ciudad Rodrigo. 30 de Mayo.

Hemos cambiado el recorrido. Salida desde Sancti-Spiritus para, por la antigua Nacional 620, llegar a Ciudad Rodrigo. A excepción del último kilómetro de entrada en el recinto amurallado y un repecho de 300 metros a cinco kilómetros de meta, una media para volar.

Toda la información en http://www.mediamaratonciudadrodrigo.com/


Los que no conocéis una ciudad tan bonita como Ciudad Rodrigo, ya no tenéis excusa.


Os esperamos.

A piñón fijo

Quizá el domingo me pasó factura el ajetreado sábado "pre maratón". Me levanté a las cinco de la mañana. Llegué a las nueve, compré unas zapatillas de montaña en Ranning a las que ya tenía echado el ojo, de allí a la feria a buscar el dorsal. No tardé ni diez minutos, no me paré en ningún puesto. Ya no es que no vea deporte por televisión, ya es que ni me intereso por el material. Si hasta he corrido con una camiseta de clásico algodón.

Exposición interesantísima sobre "Monet y la Abstracción", en la que se describe la evolución del pintor francés, desde las influencias que recibe de los pasisajes del inglés Turner.


Sus cuadros más puramente impresionistas donde con sus pinceles trata de encontrar la forma de reflejar los distintos grados de luz. Una maravilla.


Y sobre todo cuando en su última etapa se vuelve más experimental en sus estudios sobre los nenúfares, sauces o el puente japonés de su villa en el campo.


Hay algunos lienzosmucho más vanguardistas donde hay poco más que manchas -desconocía que hubiera llegado tan lejos- que avanzan lo que después será el Expresionismo Abstracto de Pollock y compañía.


Entre tanto, me comí un par de bocatas de calamares en la calle con el nombre de mi pueblo. Dieta grasienta y deportiva de la buena. Para allá que volví el domingo.


El momento más tranquilo del sábado y el domingo, el indispensable café en el Central, apoltronado leyendo el periódico a la sombra de buen jazz. Impagable.



Visita a la FNAC. Va en contra de mis principios pero tiene algunas ofertas curiosas. Al final compré "The Boxer" de The National y "Daiquiri Blues" de Quique González.

Había decidido tener un orgasmo en el patio de butacas asistiendo a "Hamlet", pero mientras estaba en la Casa del Libro -compré "La Carretera" de Cormac Mc Carthy y "Estados Unidos de 1816 hasta la Guerra Civil" de Isaac Asimov-, escuché por megafonía que a la misma hora se celebraba en el local una conferencia sobre "Siddharta" de Hermann Hesse. Hace mucho que leí el fascinante libro pero me apetecía escuchar un buen estudio sobre el tema. Para allá me encaminé. Yo esperaba el sesudo análisis de un catedrático con muchas horas de vuelo entre libros y me sorprendió que la charla la diera una chica más joven que yo. Aquello era una historia rara, relacionada con un colectivo que trataba sobre el camino a la felicidad y todo ese tufillo a autoayuda que tanto me espanta. Al final un hombre le recriminó que apenas habían hablado de Siddharta...¡connio! Lo único que saqué en claro fue que si un día te acuestas sin cenar, tampoco te va a pasar nada -bastante peligroso para mi, aprendiz de estoico- y que me voy a volver a leer el libro.
En Madrid hay mucha gente y claro, hay gente muy rara. Me da que si yo anduviera por allí, iba a acabar en algún colectivo extraño... más extraño aún que el de los triatletas, quiero decir.

Como fue un día de no parar, aquí os dejo algo muy dinámico. Son Delorean, vascos asentados en Barcelona que incluso están asomando la cabeza en Estados Unidos. Música de baile orgánica. Herederos del punk-funk neoyorkino de hace unos años que tantas buenas bandas nos dio como Radio 4, !!! y sobre todo los LCD Soundsystem del padrino James Murphy. Sí, sí, mucha electrónica pero los conciertos de alguno de estos grupos son purito rock and roll. Un pepinazo de padre y muy señor mío.

Regreso al Maratón de Madrid

Mi sexto Maratón de Madrid. Hacía muchos años que no volvía. En tiempos, cuando era un atleta medio normal, venía cada año a correr mi maratón anual. Después lo abandoné para correr el resto de pruebas del circuito nacional.

¿Cómo fue la carrera? Básicamente mal con un buen final. Como casi siempre, llegaba de "esa manera", más enfocado a hacer un buen entranamiento de fondo que otra cosa. Mi entreno largo, el trote de más de sesenta kilómetros de la Verracada, quince días antes, no sé si servía para algo. Además molestias en gemelo y una rodilla me impidieron entrenar algo durante los últimos días.

El maratón me pareció durísimo. Después de viajar por toda España, su perfil me parece el más complicado de todos. En tiempos casi ni prestaba atención porque no tenía con qué comparar. Prácticamente no hay un kilómetro puramente llano. A ello se unió un precioso día de calor, corriendo los últimos kilómetros a veintiocho grados.

Ya sabéis que no soy yo muy de crónicas. Básicamente malas sensaciones durante toda la prueba. No sé si influiría el palizón del día anterior por "los madriles" pero me he encontrado un poco cansado desde el principio. El dolor de rodilla me acompañó durante los dos primeros kilómetros para después desaparecer por completo. En el kilómetro cinco me alcanza José de los de "Santis" y marchamos juntos charlando hasta el km. 13 donde yo decido quedarme con la liebre de 3:30 porque me da que es un día en el que lo voy a pasar realmente mal. Emocionante paso por la Puerta del Sol,. No lo recordaba, no hay ambiente que se parezca al de Madrid. En ningún sitio se anima tanto en tantos puntos. Es algo que realmente se agradece. LLegado al km. 25 noto que no marcho nada de nada, que estoy sin fuerzas. Me adelanta la liebre de 3:30. Estoy convencido que hoy me va a tocar andar. Cualquier repecho me parece un puerto. Falta mucho y tengo hambre. En ningún avituallamiento dan nada para comer. Recuerdo que Mae pensaba esperar a los suyos por la Casa de Campo. A ver si la encuentro y tiene alguna barrita o similar.

Intento tirar de experiencia y seguir "palante" huyendo de los malos pensamientos. Saliendo de la Casa de Campo parece que voy un poco más animadillo. Me encuentro con Olivia y Manu que han corrido los diez kilómetros y con los que charlo un momentos, lo que siempre anima.

Sigo penando los últimos kilómetros en piloto automático, ascendiendo Ronda de Valencia y el puerto de primera que parece Atocha (¡casi 6 min./km!). Me rebasa gente más fresca y adelanto cadáveres. Los dos geles que me tomo me sirven para que durante unos minutos componga algo la figura y adecente el estilo. Ya sólo navego mentalmente, mantengo el rumbo concentrado en la batida de pies y brazos. Hasta el final. Hecho. Al final mejor de lo esperado. Veinte kilómetros atrás, 3:33, se me antojaban quiméricos. Quería hacer entre 3:15 y 3:30. Estoy feliz.

Este año cumplo cuarenta años. La verdad es que físicamente, a nivel de rendimiento, no he notado nada apreciable. Ayer pensé que tal vez comience la decadencia de mi organismo. Aquí, en tiempos, casi sin entrenar me movía en torno a 3:20. Ahora no podría.

Sobre todo me quedo con la actitud durante la tormenta. Tiré de oficio y coraje -dicho finamente- para lograr una apañada faena.

"¡¡YO SOY ESPARTACO!!"

Me basta así

"Me basta así"

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
- de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso -;
entonces,

si yo fuese Dios
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible para ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando - luego -, callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.)

(Ángel González)

Kamikazes enamorados

Antes que nada, darle las gracias a Efedexdx por confeccionarme la cabecera tal y como se la describí. Siguiendo mis instrucciones, en un día me la dejó incluso mejor de lo que la había imaginado. Venía dispuesto a exponer una prolija descripción del porqué del cambio. A última hora he decidido que el "metablog" o disertar acerca del blog no es ni buen idea, ni de buen gusto. Como el mensaje de las buenas canciones, cada uno que lo entienda como mejor le cuadre. Sin embargo no me resisto a unas anotaciones.

Aunque el anterior fondo que usaba, procedente del primer disco de Stone Roses, me encantaba, el nombre no me acababa de convencer. A priori era darle un protagonismo al triatlón que aquí no tiene. Haré deporte hasta que me muera porque lo necesito y estoy enganchado a las endorfinas pero hay muchas cosas que me llenan más.

El título viene de una canción y de un disco de Quique González. Ambos los he escuchado en numerosas ocasiones y como ya dije en su día, empatizo fácil con la poesía del cantante, pero sobre todo me gusta la expresión, me parece de una fuerza lírica indudable. Quique a veces clava sus versos, aquí le bastan dos palabras para decir mucho. Esto es algo muy personal, tal vez sólo me pase a mí.

Los deportistas ya sabéis de dónde viene el formato de las letras, la evocadora y misteriosa foto es de Band of Brothers, una de mis series favoritas y llena de connotaciones para mí por el tema y la forma de tratarlo. Aunque me provoca cierto sonrojo expresarlo, en general la nueva presentación trata sobre la pasión por el deporte y en especial por la "larga distancia" o el ultrafondo, por la resistencia en general, además del apego por otras muchas cosas más de similar carácter intangible, difíciles de explicar o al menos de evaluar en términos materiales. En fin, un tío raro... aunque es fácil constatar que por aquí a menudo pasan muchos "kamikazes enamorados".

No quería, no quería.... y al final ya veis.

Aunque prefiero la versión rockera del directo, aquí os dejo el original de "Kamikazes enamorados", sin duda, una gran letra.

"Kamikazes enamorados"

No hay vía libre, es una trampa genial.

No hay vía libre, si se divide en un par.

Te obligan a que rime en un verso crucial.

Ávidos por descubrir, y nunca tienen límite

Aún quieren más, no se permiten ir a medio gas.

Crimen racional, siempre mide mal, causando desperfectos

Como kamikazes enamorados

Como pistoleros de sangre caliente,

juégatela un poco, valiente...

Kamikazes enamorados...

No es imposible, es un asunto trivial.

No es imposible, solo hay películas sin estrenar

esperan a que culmine la escena mortal,

antes de sobrevivir, pisando tierra firme.

Aún quieres más,

Estás a tiempo de volverte atrás.

Fuego en el cajón, carne de cañón

Heridas invisibles...

Somos kamikazes enamorados,

somos pistoleros de sangre caliente,

juégatela un poco, valiente.

Kamikazes enamorados...

Ni "indies", ni "gayers"

En Teherán pululan peligrosos elementos subersivos. No hacen política, no cuestionan el sistema. Sólo quieren escuchar y tocar música. Ése es su delito y en este caso no se trata de una frase hecha sino que realmente se trata de tipos recogidos en el Código Penal. Les gusta el blues, el rap, el pop, el rock, el blues; toda ella música procedente del imperio del mal.
"Nadie sabe nada de gatos persas" es una película mezcla de ficción y realidad grabada clandestinamente en Irán en la que se retrata la sorprendente y alucinante escena musical "underground" de Teherán.

Muchachadas "indies" que tocan en sótanos decorados con posters de Joy Division o Artic Monkeys, "heavies" atronando en persa a las vacas del establo en el que ensayan, "raves" electrónicas clandestinas, raperos cantando-contando desde lo alto de edificios en construcción, apasionados y hermosos blues en persa... Mientras suena la música, el director, Bahman Ghobadi, nos muestra imágenes de la realidad de Teherán.

Trafican con mercancías peligrosas: películas clásicas americanas o el New Musical Express. Con camisetas del CBGB o Strokes se enfentan a la posibilidad de recibir ochenta latigazos.

Unos quieren quedarse, otros marchar a Occidente, unos sueñas con ir a Islandia para ver a Sigur Rós, otros con comprarse una Rickenbaker. A pesar de todo, sorprende la alegría y el optimismo vital dentro de este asfixiante ambiente.

Sea cual sea su signo o ascendencia, las señas de identidad de los regímenes que se dedican a cercenar la libertad de sus ciudadadanos, son similares. Supongo que la música o la libertad llegará finalmente no a bordo de los blindados imperiales sino a través de la red o de los bosques de parabólicas. Ahora mismo estoy escuchando a Mark Lanegan. Cuesta entender que algo tan accesible y simple pueda ser delito en algunos países.

Seguro que de todos los hijos de puta gobernantes del planeta tierra, Ahmadineyad es el que tiene cara de mejor persona. Aquí explica por qué las tertulias del corazón son más cortas en Irán y para qué usan la energía nuclear.



P.S. Mañana explico la nueva portada.

Entre Alicias y Tulsa

Unas molestias durante el entrenamiento del jueves me hicieron renunciar a la Media de Medina del Campo del sábado. Cambié por entreno largo en bici. Ciego Sabino y un servidor marchamos a Salamanca a mediodía en medio del chaparrón. Alguna duda tuvimos por el tiempo pero nos acordamos de las penalidades de David este invierno. Esto para el doctor es cosina de ná. Mi compañero aún no tenía bastante y sin solución de continuidad se subió en el auto de Bienvescribe para correr la Media esa misma tarde. Lo jaramugos no llevamos planificación pero sabemos que a un mes del Ironman hay que darle duro. Hasta ahí llegamos.

Una reconfortante y extraña sensación de libertad la de poder recorrer los noventa kilómetros por tus propios medios, con tus propias fuerzas, unas veces corriendo, otras en bicicleta. Algo que hace unos años se presentaba quimérico, ahora parece reto de medio pelo.

Cualquiera sabe que la persona indicada para llevar al cine "Alicia en el país de las maravillas" era Tim Burton (¿la otra podría ser Terry Gillliam?). Aunque te muestres escéptico ante esta frase hecha, después de ver la película, comulgas con ello. Yo soy de los que me niego a creer que el 3D va a salvar al cine; a mí no me hace falta pero esta película en este formato es una verdadera gozada. La película me parece perfecta, la he disfrutado de principio a fin. Es tierna, dramática, divertida y estéticamente brillante. De la música de su inseparable Elfman casi ni me he enterado ¿es su banda sonora menos "eflamaniana"? O quizá simplemente me encontraba absorto en las extrañas imágenes y personajes de este alegato contra el fascismo.

Sábado noche, concierto de Tulsa, el grupo de la psiquiatra Miren Iza, de la que ya he hablado en alguna ocasión. Como aperitivo, los teloneros Naif, unos chavales salmantinos que practican una mezcla entre country rock y pop comercial. Las señas de identidad de Tulsa son las elaboradas letras de Miren sobre fondo country folk de ascendencia americana. Buenos músicos, buen sonido pero el concierto se me hizo demasiado lento y ella demasiada lánguida. Sabía que el último disco "Espera a la pálida" era menos alegre pero creí que, como en otras ocasiones, el directo probablemente revitalizaría las composiciones. No fue así. El concierto adquiere un peligroso tono monocorde que creo se deben replantear. La gente es rapidísima. Ya están en el "youtube" las canciones del sábado. Os dejo uno de los momentos más brillantes. Es el comienzo de un bis, vuelve ella sola al escenario para poco a poco ir reincorporándose el resto de músicos. Al principio no la reconocí, es una versión de "Into my arms" de Nick Cave. Como siempre, al final "apañé" el "set list" y en uno de los temas se leía "Nick Cave". Claaaaro, después ya caí. Os dejo la versión del sábado y el original de Nick Cave. Una canción preciosa.

Una de pelis

Cuatro notas sobre las últimas películas que he visto en el cine.

"Up in the Air" de Jason Reitman. He disfrutado la película casi al completo. George Clooney está muy bien, me parece divertida y me identificaba con muchas de las actitudes del protagonista cuando es retratado como un egoísta. El precipitado y antinatural giro final con lección moral incluída me parece de lo más forzado que he visto últimamente. No creo que funcione ni para los que buscan emociones tramposas.

"The Shutter Island" de Martin Scorsese. Siempre espero mucho del maestro y salí decepcionado. Reconozco que más tarde la he recordado y paulatinamente fue ganando puntos, más por los entresijos de la historia que por las virtudes del artesano del cine. Tengo que verlo en versión original pero me parece que Di Caprio está más flojo de lo habitual además de que hay varias intervenciones en el guión que no acaban de encajar. Homenaje en toda regla a Hitchcock y a los misterios de la mente, uno de sus temas favoritos: "Vértigo", "Marnie la Ladrona" o "Recuerda" (con intervención de Dalí incluida para el retrato de los sueños de Ingrid).

"Green Zone" de Paul Greengrass. Aunque ya no soporto el cine de acción, me gusta el cine político y el cine bélico. No podía fallar. El director utiliza una historia ficticia para recordarnos la gran mentira que fue la invasión de Irak. Cientos de miles de personas murieron mientras cientos de miles de personas se oponían en las calles con una verdadera oportunidad para la democracia real. Ahora ya sabemos que todo fue un gran montaje al servicio de intereses espúreos; el único móvil fue económico. La masa olvida pronto pero probablemente ya estemos situados en la cuenta atrás para el próximo gran engaño, para que otro Colin Powell muestre, sin sonrojo alguno, fotografías de silos repletos de armas químicas en la sede de Naciones Unidas

"Precious" de Lee Daniels. Precious a menudo cocina una especie de cocido con pies de cerdo. Un plano cenital de esa cazuela es la metáfora de la vida de esta niña. Estética "feísta" de cine independiente para situaciones de "peor imposible". Yo ya me empiezo a mover en la butaca.... joder... espero que no dure mucho. Al menos algo de sentido del humor cuando la chica cambia de centro y se encuentra con sus descacharrentes amigas. No la volveré a ver, es todo demasiado deprimente. Si quieres parar un buen rato, ni se te ocurra, entrar.

"Ciudad de Vida y Muerte" de Lu Chuan. Enlazo, si quieres pasar un buen rato, ni se te ocurra entrar. A diferencia de "Precious", el director utiliza el horror más absoluto para componer poesía visual de genes clásicos con una fuerza indudable. La belleza del infierno. Lo que espanta de verdad es que los hechos ocurrieron realmente. Te preguntas cómo el ser humano puede llegar a insensibilizarse de tal forma frente al dolor de su semejante. La mirada del japonés arrepentido sólo es una pequeña anomalía. Vértigo provoca pensar en el reciente ejemplo de un país vecino, culto y avanzado como Yugoslavia con episodios muy similares, ¿cualquier sociedad podría comportarse así? ¿la sociedad española, en las circunstancias propicias, podría llegar a esos extremos?

Este fin de semana toca "Alicia en el País de las Maravillas" de Tim Burton.

Regresos importantes

Esta semana publicaron disco Planetas. Sigo siendo "planetario" confeso pero no siento la excitación de antaño. Aunque entiendo como una de mis virtudes mi capacidad de entusiasmo, ultimamente tiendo a relativizar casi todo, a sentirme escéptico ante cualquier realidad, ante cualquier postura, lo que considero un buen síntoma.

Conozco bien a los Planetas, sé de sus puntos débiles y éstos no residen precisamente en ese cansino comentario de "qué mal canta" o "si no se le oye". Para hacer buena música no hace falta ser un gran cantante. Ahí tenemos al más grande. Y a estas alturas pueden cambiar pero no van a renunciar a una de sus señas de identidad, enterrar sus voces bajo un magma de guitarras. Ya no pueden renegar de sus orígenes, ellos proceden de la tramposa explosión "indie" de los noventa, del "noise", de Dinosaur Jr., de My Bloody Valentine, de Sonic Youth.

Cualquiera que conozca a fondo la trayectoria de la banda, no puede negar su papel en la historia del rock español lo cual no es óbice para que desde hace tiempo los apreciara en franca decadencia. Sin embargo me sorprendieron con su anterior disco, "La leyenda del espacio". Partiendo de las palos del flamenco, se olvidan de himnos pop y se dedican a una música densa y oscura. Ese disco me conquistó desde el minuto inicial, desde ese riff sucio, "arrastrao" y brillante de "El canto del bute". Entonces me dije a mí mismo que al final sí que iban a ser grandes de verdad.

Tras utlilizar a Manolo Caracol con el Romance de Juan de Osuna, en el último disco, "Una ópera egipcia", siguen explorando la misma senda. La relación pesonal del cantante J., musicólogo enfermizo, con Morente parece determinante. A pesar de las reticencias de parte de la banda, especialmente de Eric, el batería -dato sorprendente ya que tocó en el mítico "Omega" de Morente y Lagartija Nick, pieza clave el nuevo flamenco-, el grupo sigue experimentando sin productor con fandangos y alegrías en largas y difíciles sesiones en su estudio de Granada, el Refugio Antiaereo.

¿Tocará verlos en directo? Según se tercie. Los habré visto alrededor de siete veces. Dos conciertos excelsos, cinco pésimos de verdad. La cosa del duende... o de las drogas.

Os dejo la cara más amable del último disco, un dueto con Ana Fernández, "La Bienquerida".

Esta semana también publica otra banda importante, The National, una de las más en forma del rock actual. El single, "Bloodbuzz Ohio" promete, intenso y con chicha. Veremos si está a la altura del gran "Alligator".Aunque la versión en estudio se escucha mejor os dejo el directo, es mejor apreciarlos en plena faena. Espero poder verlos este verano. Tocan en Setubal en Julio, el resto del cartel no me atrae nada pero la playa portuguesa sí.

Los dos discos caerán en la próxima excursión al foro.

Más regresos y éste sí que inesperado de verdad. Hace unos días se encontraron nuevos escritos de una de las figuras más lúcidas y fascinantes de nuestra historia, Quevedo.

"Piojos cría el caballo más dorado,

legañas hace el ojo más vistoso,

en la nariz del rostro más hermoso

el asqueroso moco está enredado"

Postrados ante el verraco

De esta guisa acabé a los pies del verraco salamantino, machacado, con dolores en todo el cuerpo, medio dormido... pero contento.

Yo os cuento una pequeña crónica de la batalla de los corredores, Efedexdx y un servidor. Ya escribirán algo los ciclistas.La salida a las siete de la mañana, noche cerrada frente al verraco mirobrigense. Día calmado y fresquito. Hasta la mitad del camino (Km. 45) todo marcha tranquilo. Charlando y animados, con un trote fácil, llegamos con un tiempo de 4:20 minutos a la zona de las antenas. Sin noticias de mi gemelo. Un diez para Arturo que poco antes se ha acercado para animarnos y ver si necesitábamos algo. LLegando a los cincuenta kilómetros, entro en crisis. A la escasez de fuerzas y al previsible agotamiento se unen amagos de calambres en los gemelos, probablemente motivados por una deficiente hidratación. Es entonces cuando llega Pablete, el hijo de mi compañero, con viandas para reponer fuerzas. Paramos cinco minutos para comer, beber y recargar. Parece que me voy encontrando algo mejor. Ya alternamos tramos trotando y caminando. A medida que avanza el día, se levanta un aire más molesto en contra. Nos cruzamos con los cuatro ciclistas que vienen como un misil empujados por el viento y temerosos ya de la temible vuelta. A 20 kms. de Salamanca hacemos la parada más larga. Lo que iban a ser quince minutos para unos montaditos de lomo que me supieron a gloria se convirtieron en media hora debido al impresentable regente de un establecimiento en la onda de las películas de Bigas Luna. Finalmente nos despedimos de Antonio, uno de los extremeños que por "avería mecánica" ha tenido que abandonar y al que Ironmanu -que tampoco fue de la partida por atender a Raquelilla que se levantó malita- ha ido a buscar. Efedexdx,a pesar de llevar varias semanas parado por una lesión, sorprendetemente ha marchado sin problema alguno -el que vale, vale- y aunque de fuerzas sigue entero, se resiente y el dolor le hace imposible la carrera con lo que hasta Salamanca ya sólo podremos andar -esos sí, a muy buen ritmo-, cosa que yo realmente agradezco . Al final llegamos con un buen tiempo de 11:16.

Poco después llegan los ciclistas echando pestes por rodar noventa kilómetros frente al viento. Buen entreno para el Ironcat. Lo de allí puede ser mucho peor.


Aquí Ironmanu que se quedó con las ganas junto a Humberto y Carlos.




Los andarines.




La tropa de pirados. Si os mandaran....

No tengo más fotos. Ya pondré el enlace con el foro jaramugo cuando haga la crónica el Ciego Sabino con más fotos. Este año la entrega de trofeos tuvo lugar tras la cena de verraco . El de Antonio todavía se lo tiene que acabar de ganar :).

Sin duda lo mejor de todo es conocer gente nueva y pasar un buen rato en gran compañia. Aunque yo estaba totalmente destrozado, todavía aguantamos hasta las cinco de la mañana de cervezas por la capi.

Ya tenemos convencidos a los extremeños para la II edición del Descenso del Águeda y por supuesto nos apuntamos a alguna emboscada que prepare el Romero por esas tierras.

"¡¡YO SOY ESPARTACO!!"

La crónica del Ciego Sabino con más fotos

¿La anarquía era utopía?

Estoy leyendo unos ensayos muy interesantes de Fernando Savater sobre varios temas, entre ellos, el militarismo.El autor explica como uno de los factores que influyen en su consolidación, es la formación de estados o formas de gobierno similares que deben reafirmarse frente "al otro" . Cree que la concentración de poder y el autoritarismo también están estrechamente ligados a la guerrra. Hace unos años leí que Islandia era el único lugar donde no se conocía la existencia de una guerra como tal a lo largo de la historia. Quizá lo recordaba mal y se refería a Groenlandia. Savater utiliza un texto curioso de Georg Simmel. Da que pensar y es gracioso.

"La guerra exige la centralización del grupo y el despotismo es quien mejor puede garantizarla. Mas, por otra parte, una vez que el despotismo está implantado y realiza aquella forma, las energías acumuladas tienden fácilmente a descargarse en una guerra exterior. Por ser altamente característico, citaremos un ejemplo de esta conexión, tomado de la situación contraria. Uno de los pueblos más anárquicamente organizados son los esquimales de Groenlandia. No existe entre ellos jefatura alguna. En la pesca se obedece de buen grado al hombre más experto; pero éste no posee género alguno de autoridad. No hay recursos coactivos para el que se aparta de la empresa común. Pues bien, de estas gentes se refiere que el único modo de combatir que practican, cuando se producen entre ellos antagonismos, es un certamen lírico.




El que se cree perjudicado por otro inventa versos denostándole y lo recita en una asamblea popular, convocada al efecto, en la cual el adversario responde de la misma manera. A la falta absoluta de instinto guerrero corresponde en este caso la falta absoluta de centralización" (De "Sociología" de Georg Simmel).

Cual batalla de rimas de raperos. No sé, no sé. Éstos, en ocasiones, también acaban a tiros. Aquí en "El Rebollar" donde trabajo y la gente es bastante guerrera, muchos opinan que los asuntos se resuelven mejor a estacazos aunque sí estarían de acuerdo en la supresión de la autoridad.

No conozco músicos de Groenlandia así que vuelvo a poner otros islandeses. Ya prescindo de las estrellas Björk y Sigur Rós y dejo una canción de múm. Junto a otras bandas como The Postal Service o los alemanes The Notwist y Lali Puna, representantes de un fugaz moviento de mediados de década, la Indietrónica, melodías pop sobre bases electrónicas. Al igual que sus compatriotas construyen ambientes musicales , etéreos, oníricos, mágicos. ¿Es que todos los islandeses son tíos raros?

Tor des Géants, ¿quién dijo miedo?

Durante el Ultrail del Mont Blanc descubrí uno de los lugares más hermosos que he visto en mi vida, el Valle de Aosta. En Septiembre volveré, será la cita deportiva más importante del año y de mi vida. Con unos datos os hacéis a la idea.

- 330 kms.

- Límite 150 horas.

- 30 lagos alpinos.

- 24.000 metros de desnivel positivo.

- 25 cumbres de más de 2000 metros.

- Cota mínima 300, máxima 3.300 metros.

Algo había oído por los foros pero no me había querido enterar bien. Se lo leí a los Teres hace unos días. Una verdadera aventura, una estimulante experiencia desde todos los puntos de vista. Varios días perdidos entre las montañas más hermosas, sufriendo, echando cabezadas en refugios de alta montaña, conociendo buena gente. Primera edición, quinientos atletas de varios países. Ya estoy inscrito, no hay vuelta atrás. Todo me cuadraba, todo me iba bien, fechas, precio, avión directo Valladolid - Milán, ciudad que además quiero conocer y donde pienso comprarme un pequeño "duomo" :). Ahora es cuando toca decir que para este reto sí que voy a entrenar en serio. Soy muy previsible, intentaré llegar en buenas condiciones después de hacer bastante monte en verano. Aunque en carrera el desgaste te irá triturando, el margen parece amplio. Intentaremos disfrutar una vez más de los Alpes y de la compañía -también habrá que llevar el inglés bien engrasado- y conseguir cruzar esa meta.

"El miedo a lo desconocido es en realidad el miedo a perder las cosas conocidas"

Luz

Después de un duro y oscuro invierno, al fin llegó la luz. Cuando ayer estaba leyendo en el río a mediodía, ya daban ganas de ponerse el neopreno y echarse a nadar. Cuanto más viejo me hago, peor llevo estos largos meses de fríos, nieblas y lluvia. Viendo las fotos de David en Gran Canaria, pensaba lo bien que se debe estar en un lugar con la luz del sur, con la luz de Lisboa, sin tener que soportar estos crudos inviernos.

Os dejo un par de vídeos de dos anuncios llenos de luz y color. El primero ha sido elegido por una revista como el mejor de la década. Las grandes ideas son muy simples. Una suerte de "realismo mágico", como cuando en "Cien años de soledad" llovían flores amarillas. La belleza y la luz de las calles de San Francisco, una de las pocas ciudades americanas que me encantaría visitar -las otras pueden ser Nueva York, Nueva Orleans o Memphis-, donde siempre me imaginaré a James Stewart siguiendo a Kim Novak. Esos cielos azules, la bahía vista desde las colinas unida a la simple e intensa canción de José González, sueco de pura cepa como su propio nombre indica -últimamente aparece mucho sueco por aquí-. Sólo tengo esta canción de un recopilatorio así que no puedo contaros gran cosa sobre él salvo que es hijo de inmigrantes argentinos y que recibió muy buenas críticas hace un par de años.


Este otro de la misma marca y supongo que de la misma agencia, también es buenísimo. Utilizan "She is a Rainbow", una maravillosa canción de sus satánicas majestades, la última que se pone en mi casa cuando hay celebración y que siempre me recordará a alguien.

"La sabiduría consiste en estar despiertos, en prestar atención".

Semana Santa en negro

La Semana Santa más tranquila de mi vida. Horas de estudio, de entrenos, de lecturas, tres buenas películas, "En busca del fuego" de Jean Jacques Anaud, "Primera plana" de Billy Wilder y "La dolce vita" de Fellini y sobre todo mucho jazz.

Aunque tengo bastante discos y cada vez escucho más, me faltan muchas horas de vuelo. El jazz clásico le entra a cualquiera porque es más lineal y fácil. Cuando comienzan los desvaríos del Be Bop de Charlie Parker y Dizzy Gillespie, el tema torna más complicado y como le ocurre a la clásica, requiere trabajar y educar el oído para ser capaz de degustar el manjar. En el buen camino estoy porque, cada vez más a menudo, me quedo embobado escuchando algún pasaje, como a punto de encontrar algo maravilloso que antes no sentía, algo que también me ocurre con la clásica. Todavía no tengo las palabras adecuadas pero, por momentos, te sientes rodeado por una música más fluida, carnal, excesiva, lacerante, donde a veces puedes sentir el dolor, con todo un trasfondo lleno de vida y realidad.

Al igual que me pasa con el rock, me chifla la intrahistoria de la música. Leer, conocer las biografías de los músicos, las anécdotas subyacentes tras un concierto, tras una composición. Ya le dedicaré entradas pero muchos de estos genios llevaban un estilo de vida más autodestructivo, bohemio o novelesco que muchos de las estrellas más salvajes del rock and roll.

Estos días sobre todo he escuchado a Miles Davis y John Coltrane. Aquí os dejo un pequeño fragmento de "Ascensor para el cadalso", la película de Louis Malle cuya banda sonora compuso Miles Davis. La leyenda dice que los músicos improvisaron mientras veían las imágenes. Parece que realmente no fue así ya que Miles ya llevaba partes escritas a la grabación. El mundo de la música y el jazz en particular arrastran muchas "medias verdades" o sencillamente mentiras pero...¡qué demonios!... ya lo decía John Ford en "El hombre que mató a Liberty Valance", "Print the legend". Seguro que a todos nos gusta más.

La búsqueda de Jeanne Moreau acompañada por la música de Miles Davis es belleza absoluta.



Además os dejo "So What", un tema de quizás el disco más mítico de las historia del jazz, "Kind of Blue". Atentos a la actuación, es como estar en el interior de una catedral. El peso de la HISTORIA. Miles a la trompeta, John Coltrane al saxo tenor. Embriaga el ambiente, entre bohemio y maldito, entre intelectual y mágico.



Iba a poner algo más de Coltrane pero con esto hay suficiente. Ya le dedicaré algún post. Cualquiera de estos genios da mucho juego. Al final todos tienen en común esa "pasión por lo suyo" (Muchachada dixit), ese amor por su música que a veces literalmente los devora, se llame Charlie Parker, Brian Wilson o Mozart.

Cuentos Pop

Os dejo uno de los relatos de "Cuentos Pop" de Federico Montalbán López (Editorial Morsa, 2009), también conocido como "el hombre ama de casa". Se trata de un libro en el que el autor, partiendo de canciones pop, elabora historias. Se ajusta al espíritu pop, relatos cortos con fuerza, equivalentes a los tres minutos y medio del perfecta canción pop. Dudaba cuál elegir. Iba a escribir uno basado en "La niña" de La Mala Rodríguez. En el último momento me decanto por otro basado en la densa "Gente abollada" y "Comida china y subfusiles" de los añorados Sufin Bichos.

"Según el día y la hora, frente a la ventana enrejada de Reme había más o menos gente haciendo cola. Si el viernes noche te sorprendía sin nada que echarte a la vena, te iba a tocar esperar un buen rato hasta conseguir uno de esos pedacitos de gloria que Reme vendía envueltos en papel de plata. Juanma solía madrugar para no aguantar aglomeraciones. Antes de la diez de la mañana ya había hecho la compra, a pesar de los insultos que Reme le dirigía por despertarle. Odiaba coincidir con otro yonquis. No sabía por qué. Bueno, sí lo sabía. Aquellos colgados, ojerosos y mellados, le ponían en evidencia. Él no era un yonqui auténtico, sólo un enclenque proyecto de músico o poeta o cualquier cosa con pose autodestructiva. No le gustaba que descubrieran su impostura. Además, los otros yonquis, los de verdad, le miraban siempre por encima del hombro.

Le sorprendió verla tan temprano frente a la ventana. Parecía impaciente. Quizás Reme no estaba. Juanma le explicó que había que insistir y golpeó con fuerza la persiana bajada. Esa noche compartieron duermevelas y ausencias. Y en mitad de la lucidez onírica de la heroína, se enamoraron.

Los amores verdaderos tienen su propio lenguaje secreto. Juanma y su chica llamaban a las drogas con nombre de comida china. Rollito de primavera. Chop suey. Cerdo agridulce. Pan de gamba. Cada uno de esos nombres significaba un tipo de sustancia, una dosis precisa, un polvo concreto, un nuevo matiz amoroso.

Durante algunos años fue una historia de amor como en el cine. Después, Juanma se despertó y pensó en ella ahí tirada, muriéndose en la cama de un hospital. Sola. Le habían prohibido verla. Todos eran mayores de edad, él no le enseñó nada que ella no supiera ya pero le habían prohibido verla. Se moría allí sola, agonizando de dolor, aislada. Mierda.

Calentó el chino y aspiró. El dolor (se lo imaginaba como una de esas semillas oscuras y rodeadas de pinchos por todas partes) se fue o se quedó olvidado en algún rincón oscuro (se imaginaba la semilla agazapada en alguna cavidad cardiaca o en mitad del hígado). Bendita anestesia. Pasaría el efecto y la semilla volvería a germinar cuajando su cuerpo de flores hermosamente dolorosas. Así se imaginaba, un vegetal agónico, un compendio botánico de angustias y miedos. Pero eso sería luego. Sintió ganas de vomitar pero pudo contenerse. Las plantas no vomitan, repitió cinco veces. Despacio, se dejó caer del sillón. El suelo le resultó fresco y acogedor. Se agarró las rodillas con ambas manos y se encogió todo lo que pudo. Hizo un esfuerzo por respirar rítmicamente. Se durmió y soñó que entraba en el hospital armado con un subfusil infalible y acribillaba al celador de recepción y a un par de enfermeras y al médico de su chica y a sus padres y a todos los hijos de puta que se entrometían.

Sólo quedaron dos tras la masacre. La desconectó con cuidado de las máquinas y los sueros. Ella se quejó levemente. ¿Te duele? No, amor mío. La ayudó a levantarse. Ella dijo que podía andar. Se apoyó en su brazo y se alejó de la cama. Recorrieron pasillos desiertos esquivando cadáveres. Ya nadie nos molestará, prometió alguno de los dos. Salieron juntos del hospital. Afuera les esperaban unos maravillos cielos fucsia".

Los Surfin Bichos son otro de los grupos malditos del rock español -y van...-, una banda de Albacete de gran calidad que mereció más. Precisamente comenzaron a hacerse un nombre con esta canción que puede ser de ¿1986? Lo siguieron intentando con grandes discos como "Hermanos Carnales" y "El amigo de las tormentas" pero finalmente se dieron por vencidos.

Se separaron, por un lado marchó Fernado Alfaro, compositor con lírica de gran calado que formó Chucho y consiguió grabar buenos discos como "Tejido de felicidad" o "Diarios del Petróleo" (las letras del disco fueron escritas mientras trabajaba en la gasolinera familiar, de ahí el título).

Por otro lado, el resto de la banda con la limitada voz de Joaquín Pascual al frente, formó otro interesante proyecto, Mercromina con también buenas canciones y discos como "Bingo".

Ahora lee poca gente, que paséis buena Semana Santa. Hasta el lunes que haremos la crónica del "Torrija Rock".