Una jornada para los muertos

Hoy noche de Halloween y mañana día de "Todos los Santos". Como era previsible, me espanto de que toda esa marea procedente de allende los mares haya calado en nuestra sociedad de forma tan súbita y desmedida. Hoy me seguirá sorprendiendo ver a grupos de niños disfrazados y representando papeles totalmente ajenos a nuestra tradíción pero es lo que hay. Ahí sí que no hay lucha posible. Antes o depués la derrota será completa. Como contratataque, yo propongo representar nuestras antiguas "Danzas de la muerte" medievales. Quizá a algún grupo de teatro se le ocurra aprovechar la coyuntura y meterse a la faena durante estas fechas. Ya sabes, si no puedes con tu enemigo únete a él.

Por otro lado, he de reconocer que los últimos años me lo he pasado fenomenal en nuestro bar, en el "Manolín", forrado de negro para la ocasión y en el que hoy sólo se escuchará a góticos y otras bandas vestidas de oscuro: Bauhaus, Joy Division, The Cure, Sisters of Mercy, Marilyn Manson, etc. Probablemente, hoy, entre cervezas, me lo vuelva a pasar de miedo..uuuuhhhh.

Iba a poner y comentar algo The Cure pero es demasido obvio. Elijo una canción antigua castellana musicada por Joaquín Díaz sobre la muerte y el juicio final. Un lujo disfrutar de texto, música, voz y de las pinturas que ilustran el vídeo. Si os interesa el estilo, haceos con la versión musical que este hombre hizo del "Cantar del Mío Cid". En tiempos me lo pasó el Ciego y estuve enganchado durante una buena temporada.

Aquí hay que poner algo más. Hoy las conexiones surgen por doquier. Venga, hoy un trocino (como dice Ana) de una de mis películas favoritas, "Ed Wood", de Tim Burton. Si tuviera que elegir sólo cinco, ésta estaba seguro. Obra maestra, si no la habéis visto, ya estáis tardando. Retrata el mundo que rodea a Ed Wood, considerado como "el peor director de cine de la historia". La visión de Tim Burton nos muestra a una persona con un entusiasmo desbordante capaz de derribar los constantes obstáculos que la realidad le plantea en aras a conseguir su sueño: hacer cine. Él vive en su propio mundo donde únicamente hay una persona a su altura que lo puede comprender ya que como él es director, actor y guionista a la vez, Orson Wells. El encuentro en la cafetería es memorable.

La "trouppe" que rodea a Ed es como poco, pintoresca. Una panda de "frikies" a cada cual más peculiar. Sobre todos ellos domina uno, Bela Lugosi, el mítico intérprete de Drácula que se encuentra con el director en el crepúsculo de su carrera. La magistral interpretación de Martin Landau le valió un oscar merecedísimo. Bela es otro hombre totalmente pirado, obsesionado por el personaje que le dio la fama, inundado por una rivalidad enfermiza con Boris Karloff, enganchado a las drogas y sin embargo entrañable. Estos dos minutos de episodio descacharrante lo retratan a la perfección. El "Bela Lugosi´s Dead" de Bauhaus dedicado a Mildo, lo guardo para otra ocasión.

Ale, pasadlo bien.

Días de cabra

A pesar de tener a la vuelta de la esquina un maratón, todavía no puedo correr así que esta semana se la he dedicado a mantener un contacto más prolongado e íntimo con Lady Macbeth.

En sesiones de alrededor de 30 kilómetros nos vamos conociendo, la espalda no me molesta, sí los triceps que hay que trabajar. La próxima semana quiero probar con un sillín convencional porque con el duopower me voy recolocando continuamente, se queda corto y tiendo a irme hacia adelante. Respecto al manillar, como podéis apreciar, todavía no le he cortado los acoples. Seguiré trabajando con él hasta que decida si me lo quedo, cambio las barras rectas por unas S-Bends o directamente elijo uno más cómodo.

Sí he notado que en general me duelen más las piernas porque vas más lanzado, más concentrado ¿Con la cabra tiendes a forzar más? No llevo cuentakilómetros pero tengo la sensación de que la bici es rápida y que responde en cuanto le exiges. Tal vez sea mentira. Los datos objetivos me pondrán en mi sitio.



Hoy os dejo un vídeo lleno de cabras. ¿A que parecen directamente teletransportados de la América de finales de los sesenta? Nos son The Byrds, no son Buffalo Springfield. Son de Seatle, se llaman Fleet Foxes y tienen un disco precioso repleto de guitarras y armonías vocales. No voy a hablar más de ellos porque tengo reservado un "post" para algunas de esas bandas de buena gente que últimamente se dedican a recitar pastorales.

Sexo, drogas y "rock and roll"

Ni Sid Vicious, ni Keith Moon, ni Jim Morrison. Demasiado obvio. Elijo a tres "artistas" (como siempre ha dicho mi madre) de otros mundos musicales que seguían al pie de la letra el ideario rockero, el "vive deprisa, muere joven y deja un bonito cadáver". Lo mismo que en el mundo del rock, en el que a pesar de maltratar sus cuerpos sin mesura, Lou Reed o Keith Richards por ahí siguen luciendo palmito, también éstos duran o duraron lo suyo. Barajé incluir a Camarón pero éste es demasiado grande, necesita entrada para él solo. Lo mismo me pasa con Charlie Parker o Billie Holiday.

Como nota común a los tres, tanto en vida, como en su interpretación iban al límite, vivian las historias de sus canciones con desgarro, como verdaderos torrentes, difíciles de controlar por las entonces potentes industrias discograficas. Existencias llenas de luces y sombras, de caídas y redenciones. Ideales para películas biográficas. Cuántos allegados trataron de encauzarlos pero no se puede encerrar el mar. Son salvajes y por eso geniales.

La Lupe, "LA YIYIYI". Un terremoto. Tenía una recopilación pero al igual que me ocurre con muchas bandas que me gustan, nunca la había visto; gracias al "youtube", al internet, a esa "Fonoteca de Alejandría", como magistralmente califica Joserra, responsable del maravilloso blog de música "Rock & Rodri Land", la he podido disfrutar. Vaya crack, es de traca. Una locomotora, tal y como me la imaginaba, interpretando sus canciones de esa forma tan natural y peculiar a la vez. Cubana a la que no se supo acomodar ni antes ni después de la Revolución. Dominadora de muchos estilos, sus arrebatos en conciertos o programas la terminaron por marginar hasta su reivindicación a toro pasado. Iba dejar una canción pero os pongo dos. La versión de "Fever" de Ray Charles que popularizó Elvis es imprescindible además de una actuación para que disfrutéis de "¡¡¡la yiyiyi!!!".

Bambino, otro torrente. De familia gitana "cantaora", triunfó con su flamenco ligero y sus rumbas, con sus canciones de desamor desgarradas interpretadas a corazón abierto. Escándalos habituales, como el resto de protagonistas de esta entrada. Al límite, a veces se presentaba en el estudio para grabar después de muchas horas de juerga, sin dormir, se quedaba sin voz. Entonces llegaban los errores que ahí quedaban, que se grababan y proporcionaban aún más fuerza a los mensajes de amor o resentimiento.Murió de un cáncer de garganta. Siempre me gustó Bambino. Menos mal que Los Planetas versionearon su "Podría volver"; si no, los indies me acaban lapidando.

Chavela Vargas. Música en teoría más controlada pero igual de visceral. Lesbiana declarada con pantalones cuando eso era casi delito. Todo personalidad. Versiones al límite. Milagrosamente cientos de litros de tequila no la mataron. Como los demás, difícil de controlar. En una ocasión, en un programa de televisión llegó a cantar tres veces seguidas la misma canción. Con el tiempo se enderezó y volvió con una voz más rota para seguir relatando sus rancheras, sus boleros poblados de dramas y dolor. Aquí os dejo una canción popular de México, "La llorona"de la banda sonora de "Frida Kahlo". De ésta tengo una versión del gran Raphael. La Lupe tiene una "Lloradora" que no tiene nada que ver, aquélla es muy graciosa.

Love and affection

El mejor beso

Os voy a a hablar de mi beso preferido de la historia del cine...que yo conozco. Es de “Encadenados” de Hitchcock. Es una buena película pero no de las mejores del genio. Está en el minuto tres del vídeo que os pongo; previamente situación suspense ya que la pareja está haciendo “cosas de espías” cuando es sorprendida por el malo, además marido de Bergman. Es entonces cuando para disimular, deciden elegir el “mal menor” el que acarree la infidelidad para salvaguardar la misión secreta. Ya sé, ya sé que así en frío no dice mucho pero hay que seguir el desarrollo de la película para apreciarlo. El problema básico es que el amor a su país se interfiere entre el amor de ambos. Están mutuamente muertos por los huesos del otro pero la seguridad de Estados Unidos y la lucha contra el imperio del mal nazi provoca que durante toda la película se estén tirando los trastos a la cabeza y lanzándose dardos a cada cual más cruel. Por ello, ese beso “simulado” es tan intenso y ese “Oh, Dev” (pena de doblaje) de Ingrid no se olvida. Que sí, que la gente no besa así en la realidad pero cuando hay que hablar de “besos de película” hay que ir a los auténticos, a los de blanco y negro.

Cary Grant, el actor al que mejor le han sentado los trajes de la historia del cine al que yo prefiero en películas cómicas donde pueda desarrollar ese aplomo de “bon vivant” gracioso como en la perfecta “Historias de Filadelfia” o en “La fiera de mi niña”. Aquí está demasiado serio y no convence.

Ingrid Bergman. Grande. Como imagináis, para mí la reina siempre será Katherine Hepburn (de las actuales sin duda la mejor es la portentosa Meryl Streep), pero Ingrid juega en la división de honor. Podía ser pizpireta, podía ser gélida. Siempre convincente. Hitchcock criticaba que sólo pretendiera participar en obras maestras, lo que a priori puede resultar más bien un lastre. Por ello acabó con Rosellini. Muy buenos ratos me ha dado y me seguirá dando con “Recuerda”, “Luz que agoniza”, “Casablanca” o “¿Por quién doblan las campanas?”...

Esa crítica que hacía Hithcock es de alguien capaz de facturar un buen puñado de ellas aunque lo que siempre me dejó alucinado es que entre 1958 y 1966 fuera capaz de estrenar de un tirón, como un martillo pilón maravilla tras maravilla: “Vértigo”, “Con la muerte en los talones”, “Psicosis”, “Los pájaros”, “Marnie la ladrona” y “Cortina rasgada”. Ahí es nada, como si fuera lo más fácil del mundo. Lo curioso es que la crítica obviaba estas películas porque las consideraba demasiado ligeras, comerciales. Tuvieron que llegar los jóvenes cineastas franceses de la “Nouvelle Vague” a deshacer el entuerto pero esa es otra historia que algún día trataré.

El mundo según Corcobado

El inquietante disco rosa

Ayer concierto. Un apunte para el telonero, Pierre Bastien, un señor que hace música valiéndose de mecanismos como motores, gomas, alambres, cintas, juguetes, etc. Creaba una base de ritmos con los sonidos de esos cachivaches y después con una trompeta o un teclado de juguete practicaba algo parecido al jazz. Era curioso pero, ostras, dagal, ver a este fulano durante una hora te deja noqueado, mosqueado. ¿De dónde sale esta gente? Los hermanos Coen o Woody Allen, ¿cómo retratarían esto?. Si es que no soy moderno. Entrañable cuando el hombre preguntó si queríamos otra. Yo estaba al lado haciéndole una foto y le contesté. “Sí, hombre”. Es que soy muy buena persona. Ale, diez minutos más.

Hacía mucho tiempo que no veía a Corcobado. De hecho, no tengo los últimos discos. Cualquiera que lo vea o escuche por primera vez pensara que es un tipo raro, raro, dueño de una poesía visceral donde las referencias a la muerte, al sexo, al amor son continuas. Intimida. En un mundo como el del rock donde casi todo son actitudes miméticas, la existencia de estos guerrilleros, es síntoma de salud. Lo descubrí cuando comandaba el grupo Demonios tus ojos (Igual que “Kamikazes enamorados” me parece un título precioso, el nombre del grupo me parece genial...¿el mejor después de Rolling Stones?) Entonces éramos chavales y nos gustaba ser y aparentar ser radicales. Después seguimos su carrera cuando Corcobado giró con su nuevo grupo “Los chatarreros de sangre y cielo” (al loro con los nombres) hacia un sonido menos arisco, abriéndose a otras influencias, llegando a ese gran colección que son los “boleros enfermos de amor”. La mayoría de canciones que tocó ayer no las conocía pero me encantaron. Una primera parte más tranquila, una segunda más rockera. Javier sangra cada verso que canta, una suerte de “crooner” maldito al que le gusta potenciar esa imagen oscura que proyecta o tal vez simplemente sea así, un tipo peculiar sin impostación alguna. Por allí estábamos muchos viejunos, alguno incluso con sus vástagos (en la vida se me ocurriría llevar una cría a soportar esa carga de decibelios);ahora que ésta monada gozó y bailó más que yo.

Como buen rockero, soy fetichista y como en otras ocasiones, tras el concierto me hice con el “set list” que siguen los músicos. Leyendo los títulos os dais una idea.

Curiosidad: el bajo lo tocaba Fino Oyonarte, componente delos míticos Enemigos, productor de algunos importantes discos del pop español como “Super 8” de los Planetas y a la sazón, miembro de Clovis.

Atalanta y Javier frente a frente. Habían pasado muchos años, entonces los dos teníamos pelo. Detrás, Fino.

No tocó la canción que más me impactó de toda su obra, la “Ladrada del afilador”, un cuento que relatado por la amenazante voz de Javier, da miedo de verdad; es para oírla a oscuras. No sé si está basado en alguna historia ajena. Siempre la he asociado a la figura de un trovador yendo de pueblo en pueblo contando esta historia de crímenes y venganza. Él, además de músico poeta, es poeta a secas con varios libros publicados. Aquí os dejo un par letras para que apreciéis el pelaje del personaje. Joder, iba a escribir cuatro letras pero siempre se me va la mano. Bueno, como el fin de semana casi no lee nadie aprovecho para cosas más raras. Mañana un beso de Ingrid Bergman.

Corazón roto en 2000 pedazos

Está bien, tengo el corazón roto en 2.000 pedazos.

Alguien metió un coche bomba en mi corazón,creo que fue una mujer.

Ellas son las que ponen bombas en los coches

después de conducirlos con ternura

por las venas de los hombres débiles.

Está bien, tengo el corazón roto en 2.000 pedazos,

unas piernas y una carretera para caminar,

porque alguien puso una bomba en mi coche,

quizá fue una mujer,

Ellas son las que ponen bombas en los coches

después de conducirlos con ternura

por las carreteras asfaltadas

de los hombres débiles.

Está bien, tengo el corazón roto en 2.000 pedazos,

y estoy caminando esta noche por la carretera,

hay un coche que viene hacia mí,

lo conduce una mujer,

quizá quiere meterlo en mi corazón,

no se imagina que ya está roto en 2.000 pedazos.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

Fumando espero la navaja automática de tu voz

mientras un sueño dibuja en mi piel con sus uñas.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

cociendo en mi hombro una falsa caricia.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

urdiendo un latido en estas tristes ventanas.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

triturando el vidrio de mis pensamientos,

de mis pensamientos.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

evocando la hez de oro que silbaba tu aliento.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

horadando con mis ojos el terror del silencio.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

lanzando flechas de amor a los culos de los besos.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

con la negra voz de Dios escupiendo sucios versos,

escupiendo sucios versos.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

siento que tus tacones van apareciendo.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

que inyectará en mi oído el más largo de los besos.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

que ya me está cortando con el traidor de tu aliento.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

que ya me está cortando con el traidor de tu aliento,

el traidor de tu aliento.

Fumando espero la navaja automática de tu voz

que ya me está cortando con el traidor de tu aliento,

el traidor de tu aliento.

Esta mañana dejé al Ironmanu y a Kela en Barajas en su camino a Dublín. Hermanos por nuestros frágiles gemelos, el lunes no podrá correr el maratón pero seguro que se lo pasan fenómeno. Descanso merecido tras es trajín de vida que llevan.

People just want to have fun

La gente sólo quiere pasarlo bien. Ya lo cantaba Cindy hablando de las chicas. Algunos disfrutan haciendo daño y el hijoputa. De esta guisa me han dejado el Nostromo hace unos días. Un desgraciado, insolvente, inimputable, supuestamente enfermo y aquejado de todos los vicios del mundo occidental me lo rodeó enterito con un cuchillo. El motivo es la venganza por las denuncias que ha interpuesto el Ayuntamiento. Cuando un día ocurra algo irreperable, en los abundantes programas de sucesos los vecinos relatarán aquello de se veía venir pero la justicia está como está. Para que os hagáis una idea de quién es este fenómeno, en su día intentó acuchillar al Alcalde; éste lo evitó, le dio cuatro palos bien daos, por lo que fue condenado..., el Alcalde, claro. En fin, que paso, que este fulano no me va a amargar, que al fin y al cabo es una puta cosa. Si quería hacerme realmente daño, debía haber ido a por las bicis.:-)

Hoy voy a poner música de gente pasándolo bien de otra forma; supongo que ese hijo de Satanás disfrutaría como un enano clavando el cuchillo en el coche y dejándomelo hecho un cristo. Otros lo pasan bien bailando.

Ahí os dejo dos vídeos de Fatboy Slim, seudónimo de Norman Cook, otrora miembro de Housemartins. En los noventa se pasa a la electrónica, concretamente hace Big Beat, o lo que es lo mismo, potentes ritmos rotos con retales prestados de otros estilos como soul, funk o hip hop. Hace años me gustaba mucho. Ahora no tanto aunque hay que reconocer que otros grupos como Chemical Brothers, Propellerheads o Bentley Rhythm Ace fabricaron varios pepinazos rompepistas increíbles.

Los vídeos son obra de Spike Jonze. El primero coreografía descacharrante de un grupo de baile aficionado.

En el segundo vídeo también se baila pero la curiosidad es la identidad del bailarín, Chistopher Walken, pedazo de actor y uno de los cara de malo malísimo más reconocible del cine actual. El hombre se esfuerza pero no le queda muy allá. Hay que reconocer que en ambos vídeos, se deja de lado la vergüenza... ¿qué es el ridículo?



Y ya que hablo de Chitopher Walken, os dejo un minuto de ese clásico moderno, "Pulp Fiction", el del relato del reloj metido en el culo. Este monólogo es Tarantino en estado puro. Ale, hasta la próxima.

¿Nadie se anima a la París Roubaix?

Parece que en el pueblo y aledaños nadie se apunta así que lanzo este anuncio para ver si engaño a alguno del "mundo internético". La marcha ciclista se celebra cada dos años y en 2010 toca, concretamente el 6 de Junio, ya casi en veranito así que en condiciones normales no deberíamos sufrir las inclemencias de los "ecce homo" de la foto.

Nos basta con los 260 kms y con los tramos de pavés

En una ocasión hablé con un chico que participó y me contó que sufrió ¡7 pinchazos!. Eso sí, el hombre venía encantado con la experiencia. Hay que apuntarse a final de año así que ya os lo vais pensando. Quizá la prueba ciclista más mítica no puede faltar en el curriculum. Yo quiero mi trozo de pavés aunque Xocas me dijo que había que pagarlo aparte.

De todas formas, aunque no sea a competir, espero que alguien se anime a acompañarme a pasar un fin de semana en París. ¿A que eso tienta más que estar diez horas despellejándose el culo?

Aunque sería más apropiado para la Lieja Bastogne Lieja o el Tour de Flandes, hoy os dejo un grupo belga, Hooverphonic, en su tiempo la versión más amable del oscuro trip hop bristoliano. Una delicia.

Maratón do Miño, sin pena ni gloria

3.14. Uno de los últimos maratones que me faltan. Ya el día previo confirmamos nuestras sospechas sobre el circuito, en nada propicio para una carrera rápida. Tres vueltas por los márgenes del río con numerosos tramos de tierra, muchos repechines y algún repechón.

Conocí a Furacán en la misma línea de salida justo antes de comenzar la prueba. Hay mucha participación pero sobre todo se trata de atletas que corren en la modalidad de relevos y también muchos caminantes.

Comienzo bastante ligero pero el hecho de que no estén marcados los kilómetros y los pocos que hay lo estén "de esa manera", me hace correr un poco a ciegas. Además a los cinco kilómetros noto las primeras molestias en el gemelo que me asustan y me hacen reducir la marcha. Al final no llegó la sangre al río y pude correr bien toda la prueba, con molestias pero sin problemas. Mantuve un ritmo uniforme hasta el final, entrando en meta bastante entero. Eso sí, cuando se me enfrió el gemelo iba cojo, cojísimo como alma en pena por las calles de Orense. Afortunadamente, después del hielo de anoche, hoy estoy mucho mejor. Mi gran virtud, mi capacidad de recuperación.

Otro para el saco (34). En la península, a día de hoy sólo me faltan dos: Zaragoza y Meditarrani (Sitges).

Respecto a la crónica extradeportiva mencionar que Orense me gustó mucho, que tiene un casco antiguo muy tentador para irse de cañas, que la catedral me pareció preciosa y semejante en muchos aspectos a la de Ciudad Rodrigo y que Ribadavia es otro pueblo que merece la pena.

Ahora que lo mejor fue esto, las Termas a lo largo del río, junto a Orense.

Para mí el agua está demasiado caliente y yo, al rato, ya me iba directamente al río pero tiene que ser maravilloso poder bañarse en pleno invierno. A propósito, las mejores chicas del verano las orensanas de las termas.... joder... si a mi pesar, parecíamos Landa y Ozores. Yo quería leer tumbado en la hierba pero es que cuando levantabas la vista... madre de Dios.

El mundo bloguero se conoce en la realidad. Después de la carrera, con el Ciego Sabino (tiempazo de 3:20 con dos "paradas técnicas") conocimos a Xocas, a su mujer Cristina y a Furacán y nos fuimos al centro a tomar unas cañas. No podía ser de otra forma. Son tan buena gente como lo parecen en sus blogs. Un rato muy agradable. Esperemos que se repita cuando Alfredo se decida a organizar el Ribeiroman.

Bueno, hoy os dejo un clásico gallego, una canción que yo bailé mucho en mis años mozos, el "Galicia caníbal" de Os resentidos.



"¡¡YO SOY ESPARTACO!!"

Otros mundos

Y si al otro lado de la pared, y si muy cerca de nosotros existieran otros mundos completamente distintos

Como lo encontró Alicia

Como en "El laberinto del Fauno"

Como en "El viaje de Chihiro"

Como en "El Mago de Oz"

Para llegar, tal vez sólo haya que montar en globo

Perfección

En su día ya le dediqué una entrada a la música de Sigur Ros:

http://atalanta77.blogspot.com/2009_03_01_archive.html

En este vídeo de promoción de teledeporte se utiliza una canción del último disco del grupo islandés. La música es hermosa hasta decir basta lo que unido a la belleza de las imágenes de varios deportes a cámara lenta produce un resultado francamente espectacular. Es una delicia disfrutar de la visión de gestos técnicos, entrenados durante cientos de horas por los mejores del mundo en cada disciplina. Cuatro minutos. Para gourmets. No os lo perdáis, merece la pena.

Quijotes

Aunque sólo es cierto en parte, la mayoría cree que me gusta una música rara

Mis películas favoritas tienen alrededor de cincuenta años

Salvo excepciones, no suelo leer los más vendidos. Prefiero a leer a señores muertos

Practico deportes extraños

Aunque "¡Sevillista seré hasta la muerte!", no me gusta el fútbol y apenas veo tres partidos al año. De hecho prácticamente no veo deporte televisado, ya ni siquiera baloncesto, aunque por supuesto soy del Estu.

Los lugares donde me siento diferente, especial, donde si las condiciones son buenas, puedo llegar a un estado de "desconexión total" en el que piensas en todo y en nada a la vez son la ribera de un río cantarín, frente al azul del mar

en lo alto de una montaña o en las entrañas de una catedral

Quizá leí demasiados "libros de caballería". Soy raro y a veces me siento fuera de lugar. ¿Bendición o condena?

Seguro que creéis que hoy os voy a poner una canción rarísima de la muerte. Pues no. Hoy todo lo contrario, lo más famoso, Amaral. Hace tiempo que con la edad dejé atrás mis prejuicios. Escuchaba sus discos y advertía que junto a canciones muy buenas, convivían otras espantosas. El último disco se lo grabé a mi hermano. De los comerciales, es un grupo que respeto porque saben mucho de música, son reales y me gustan sus recuerdos y homenajes a bandas olvidadas que nunca triunfaron como 091. Además Juan Aguirre en tiempos era maratoniano y lo tuvo que dejar por una lesión de rodilla. Aquí os dejo un amargo y liberador corte de su último disco, sin producir, sin arreglos, tal y como fue grabado por Eva en el ocho pistas de su casa. Esta canción tan austera, esta letra me sirve para un paso de página largamente aplazado en mi vida. "Ya no verás volar el Concorde sobre nuestras cabezas"

Allen

La semana pasada volví a ver en "Días de cine" el chiste inicial de Annie Hall, el de las raciones. Cuando Allen es bueno, es el mejor. No sé si es un mal síntoma que este hombre a veces me guste tanto. Estoy esperando a que el doctor me haga la crítica de la última película para confirmar si es tan buena como dicen.

El vuelo de Mc Kernan sobre Kona

Pocas horas le faltan a Clemente para afrontar en Hawai la carrera más especial de su vida. Para alguien como él, que ama el deporte y el triatlón en particular de una forma tan sana y sincera, sin duda la cita de manaña será inovidable.

Sin presión, debutante en distancia Ironman hace tan sólo unos meses, con ganas de hacer una bonita carrera ante los mejores del mundo de la especialidad (bueno, falta Marcel, otro de los nuestros), confiamos en que The Flying Doc vuele sobre la Queen K.

Metódico, analítico, estajanovista hasta el límite, hasta que incluso esa capacidad para el trabajo se convierte en un lastre para sus objetivos, esperemos que se haya controlado y llegue entero al gran día.

Todos sabemos que Clemente es un tipo peculiar, debido a sus inquietudes y a la riqueza espiritual que atesora yo lo enlazo como "élite humanista" (lástima que escriba poco). Tenemos una sensibilidad semejante, quizá le damos demasiadas vueltas a las cosas y por ello muchas veces coincidimos en gustos y pasiones comunes por música o libros.

Sin embargo lo que de verdad lo convierte en un fuera de serie y por lo que lo admiro es por cómo fue capaz de compaginar un entrenamiento profesional con obtener una titulación tan exigente y complicada como la de medicina. Él dice que durante muchos meses apenas dormía cuatro horas. Atletas de este tipo son los que deberían ser ejemplo para los dagalis de las nuevas generaciones y no idiotas vacíos vestidos de blanco con “look poligonero”.

¡¡MUCHA FUERZA, DAGAL ROBREANU!!

Claro, hoy tengo que elegir una banda escocesa. Muchas me gustan, a bote pronto, Jesus and Mary Chain, Glassvegas, Primal Scream, Belle & Sebastian, etc... pero hoy estoy poco rockero, estoy un poco tontino, hoy voy a elegir a Camera Obscura, hermanos pequeños de Belle & Sebatian, pop luminiso, bonito, ñoño, del de toda la vida. Por favor, fusílenme con coros y estribillos. El día 6 de Noviembre tocan en Salamanca. Ya me veo rodeado de chicas con vestiditos y gafapastas varios. Por cierto, ésta no creo que le guste a Clemente.

Carretera del trueno, mi canción

Si alguien me dijera que eligiera mis diez canciones, veinte canciones, probablemente me ocasionaría un grave problema existencial porque nunca sería capaz decidirme y las acabaría cambiando cada dos días. Sin embargo no tendría ningún problema para decidir cuál es mi canción favorita, mi canción. Es “Thunder Road”, un tema que llevo escuchando muchos años, que siempre me dice algo y que es prácticamente imposible que no la sienta y la cante cada vez que la oigo. Supongo que, si todo va bien, pasarán los años y seguiré escuchándola y quizá hasta suene en mi funeral. Oye, no estaría mal (versión acústica, por favor). En alguna ocasión he hablado de Springsteen pero esta vez no lo voy a hacer yo. Lo va a hacer Nick Hornby que disertará en una brillante exégesis sobre la canción y sobre el Boss emparentándola con su vida como aspirante a escritor. El texto está extraído de “31 canciones”, un ensayo en el que se analizan pues eso, 31 canciones especiales para el autor. Lo que de verdad me alucinó fue que yo había escrito algo muy similar sobre Springsteen y la canción. Si queréis leer algo de Nick Horny, “Fiebre en las gradas” (si os gusta el fútbol, os encantará, si como a mí, no, también) o “Alta Fidelidad”. Los últimos libros son bastante flojitos.

Ahí os dejo el texto por si a alguien le interesa. He metido tijera para cortar rollo y quizá no le hace bien al conjunto. Tal vez me equivoqué ya que los pocos potenciales lectores van a ser los mismos independientemente del tamaño de la "superficie" del texto.

“Recuerdo estar escuchando esta canción en 1975 y que me encantaba; recuerdo estar escuchando esta canción y que me encantaba casi lo mismo hace muy poco, hace unos pocos meses. ( Y sí, estaba en un coche, aunque probablemente no iba conduciendo y seguro que no conducía por ninguna autopista de peaje ni carretera ni autovía y el viento no me alborotaba el cabello porque no tengo ni un descapotable ni cabellos. No es esa versión de Springsteen). Así que llevo ya un cuarto de siglo adorando esta canción, y la he oído más que ninguna otra, con la posible excepción de... ¿A quién quiero engañar? No hay otras aspirantes. (...).
Me resulta extraño que “Thunder Road” haya sobrevivido mientras que muchas otras canciones que podrían considerarse mejores me resultan menos convincentes según voy envejeciendo. No es que no pueda ver los fallos: “Thunder Road” es recargada (tanto la letra (como señalaba Prefab Sprout, en la vida hay más cosas que coches y chicas), y no hay duda de que cuando escribes canciones sobre la redención hay que huir de la palabra “redención” como de la peste), como la música... También es resabiada de una manera que no lo es el propio Springsteen, y si en 1975 el romanticismo maldito no era una cursilada, actualmente sin duda lo es.
Pero algunas veces, muy de vez en cuando, canciones, libros, películas y fotografías expresan a la perfección lo que tú eres. (...)Es un proceso parecido al de enamorarse. No eliges necesariamente a la persona mejor, ni a la más sensata, ni a la más guapa; persigues otra cosa.(...)
Así que, aunque no soy americano, ni ya muy joven, odio los coches y puedo comprender por qué tanta gente encuentra a Springsteen histriónico y gradilocuente (pero no por qué lo encuentran machista o patriotero o tonto: este tipo de juicios ignorantes ha atormentado a Springsteen durante la mayor parte de su carrera, y provienen de unos listos que en realidad son mucho más tontos de lo que él ha sido jamás), “Thunder Road” logra de alguna forma hablar por mí. (...)

Y, naturalmente –y que nadie diga lo contrario-, si sueñas con llegar a ser escritor, también hay visiones turbias y asquerosas de la fama unidas a esos sueños; “Thunder Road” era mi respuesta a cada carta de rechazo que recibía, a cada duda expresada por amigos o parientes. Vivían en ciudades para perdedores, me decía, y yo, como Bruce, me largaba de allí para vencer. (Esas ciudades, por cierto, eran Cambridge –llena de doctores y abogados y profesores- y Londres – llena de perdedores triunfadores de todas clases-, pero no importa. Ése era el material con que tenía que trabajar, y eso hice).

Ayudaba mucho que , según pasaba el tiempo y yo no daba ninguna señal de largarme a ningún sitio y desde luego no a la velocidad que insinuaba la canción, “Thunder Road” hacía referencia a la edad, y así se adaptaba a esa falta de impulso hacia delante. “Así que tienes miedo y piensas que quizás no somos tan jóvenes ya”, cantaba Bruce, y esa frase me ayudaba incluso cuando ya había empezado a dudar si había alguna "magia en la noche": seguí pensando que no era ya tan joven durante mucho, mucho tiempo –décadas en realidad- e incluso hoy prefiero interpretarlo como una nostálgica observación de madurez más que como el miedo agudo que viene con el final de la juventud.
También ayudó que, en algún momento a principios o mitad de los ochenta, me topé con otra versión de la canción, una grabación pirata con guitarra acústica; ahí reimagina “Thunder Road” como un evocador, agotado himno al pasado, al amor perdido y las oportunidades evaporadas y las falsas ilusiones y la mala suerte y el fracaso, y eso funcionaba estupendamente para mí también. De hecho, cuando trato de oír en mi cabeza esa última frase siempre me viene primero la versión acústica. Es lenta y lastimera y totalmente convincente: un artista que puede persuadirte de la verdad de lo que canta en cualquier versión es un artista capaz de muchísimas cosas.
(...)
Puede ser que la razón por la que “Thunder Road” se mantiene para mí es que, a pesar de su energía y volumen y coches veloces y cabellos, consigue e algún modo sonar a elegía, y cuanto más viejo me hago más puedo escucharla. Y si es cuestión de eso, supongo que también yo creo que la vida es algo trascendental y triste pero que no destruye toda esperanza, y puede que eso me convierta en un depresivo que exagera su papel o puede que en un idiota feliz, pero en cualquier caso “Thunder Road” sabe cómo me siento y quién soy, y eso, en definitiva, es uno de los consuelos del arte”

El vídeo no es muy bueno, está muy oscuro pero se trata de una gira gloriosa, recién publicado "Born to Run" en un lugar mítico de Londres, el Hammersmith Palais. Además se siente la "magia en la noche". Que la disfrutéis.

Un maratón de 25 kms

El año pasado la crónica de esta carrera se llamaba “Un maratón de 47 kms”. Me perdí y me hice de propina algo más de cinco kilómetros. Este año no llegamos. Había dos carreras, el maratón y otra de 25 kms. Problemas físicos me obligaron a conformarme con la corta.

Aquí con Arturo, mi compañero en esta ocasión. A pesar de no tener tiempo para entrenar, un verdadero talibán de este tipo de carreras.

Una rápida croniquilla. Yo aquí llegaba confiado y con ganas, seguro de hacer buen papel. Conocía el circuito, la montaña se me da bien, no corre demasiada gente, estoy en forma y ahora mismo tengo fondo para dar y regalar.

Quería salir rápido y de hecho los dos primeros kilómetros he marchado en cabeza, pero de verdad.... mosquis.... ¿pero qué hago yo aquí? Pronto despierto, concretamente en el primer repecho ya me quedo octavo. Al paso por Portezuelo (Km. 12), me alcanza un grupo de atletas extremeños (entre ellos un par de triatletas, uno de ellos Ironman con 10:15) y paso en el puesto 12. Subida al Castillo y en la bajada siento un pinchazo en los isquios de la pierna izquierda. Aparte de gemelos, ésta es una lesión que también me atormenta de vez en cuando, aunque sobre todo en medias maratones rápidas donde tiendo a ampliar la zancada. No me lo esperaba aquí.

En fin, puedo correr pero estoy lesionado. Paso dos atletas pero ya empiezo a pensar que debía conformarme con la carrera de 25. La metamorfosis ha comenzado, empiezo a abandonar el ideario jaramuguil y a pensar que como siga 17 kms más voy a quedar averiado de verdad durante muchos días y a dilapidar mi forma actual.

En la subida al Cancho de la Silleta, prácticamente el único tramo donde no se puede correr debido la pendiente y el blando firme, apenas me duele pero cuando empiezo a bajar es cuando más me resiento; precisamente ya hemos pasado lo más duro, a partir del km. 25 la mayor parte del recorrido es descenso y llano.

Llego a la primera meta en el puesto noveno. Aquí me quedo. Tercero en la carrera corta..... mooola. Si hubiera seguido creo que hubiera conseguido llegar al quinto puesto en el maratón. Sensaciones positivas porque me he encontrado cómodo marchando adelante. Sin embargo una pena, yo quería correr el maratón entero y meter otro al bote.

Esta semana toca recuperar y a seguir entrenando. Ahora mismo tengo la base, si las lesiones lo permiten, para poder asaltar las tres horas en maratón antes de que acabe el año. Ya veremos y os iré contando.

Por la tarde al río. Últimamente todos los fines de semana nos decimos que éste sí que sí va a ser el último de baño del año pero me da a mí que ayer va a ser que sí de verdad. El agua está fría pero se aguanta bien aunque como se metan dos días malos, bajamos el telón. Una pena porque el invierno es muy largo. Aunque ayer faltaban muchos de los fijos, aquí unos cuantos acérrimos de la pesquera en sepiembre, la mejor época del año, cuando los turistas han volado y sentarte a leer al sol, sólo escuchando el sonido del río, es estar en la gloria.

"¡¡YO SOY ESPARTACO!!"

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Sólo un año para correr en categoría veteranos

"Sólo" he pedido tres deseos.

Para Elisa

Voy a dejar un Ayuntamiento. Ahora se trata de que en el cuadro de balances adjunto, además de las cifras de kilómetros en bicicleta, natación y carrera, crezcan las horas de estudio. Para los escépticos, decir que ahora mismo mis bicis duermen brillantes en la cochera. Sólo dedicarle un saludo a Tomás y Elén, dos compañeros inmejorables y aunque nunca lo leerá, a José Luis, un trabajador, listo y duro hombre del Rebollar...,pedazo de Alcalde, sí señor. Los últimos cuatro meses he compartido despacho con mi sustituta, una genuina dagala robreana, a la que de vez en cuando he atormentado con mis "musiquillas" y que a veces, cuando quiere, li da por jablal dun modu extrañu. De verdad que le deseo mucha suerte.

Así la veo yo, espero que le/os guste:

Todo vida, sólo vida
Sentido común disfrazado de locura
Mala hostia tramposa
Nudos y alambres esfumándose tras sonrisas
Alegría reventando estancias
Balsa de aristas
Fresca timidez tras arrogancia virgen
Caída de ojos negros
Tras los negros, simpatía, ternura y verdad
Dicen de los vinos que llega un momento en el que están en lo mejor de sus "vidas". Tres años para la perfección.
Volando habitaciones de puntillas hasta el final

¿Acaso nadie más se ha dado cuenta de que los pistachos son lo más rico del mundo?

Con este título, la música no podía ser otra que la eterna y evocadora pieza de Beethoven y como es imposible que le dedique una entrada a un solo tema, recordé que la utilizaba Gus Van Sant de forma obsesiva en "Elephant", una extraña película que a mí me parece obra maestra. En general este director sí me gusta, unas veces divertido y comercial, otras más interesante aunque sí es cierto que desde que vi "Psycho" lo tengo un poco enfilado. No es una versión ni un homenaje a la maravilla de Hitchcock. Es copiar plano por plano de forma exacta cada segundo del metraje con una única aportación, la masturbación de Norman Bates. No sé si se estaba riendo del personal pero vamos, que al salir del cine, daban ganas de "hostiar" directamente a este hombre. ¿Cuánto dinero y energías puedes llegar a gastar en NADA?

A lo que iba, "Elephant", valiéndose de actores no profesionales, trata sobre la matanza en el Instituto Columbine. ¿Cómo lo hace? De una forma totalmente aséptica. Retrata un hermoso día de otoño a través de la cámara, la vida de cualquier instituto acentuando la calma a través del uso de la música, antes de la tormenta.

Lo que más te llama la atención es el uso de la cámara. Plano fijo frente a un campo de entrenamiento en el que cruzan personajes o interminables tramos de stedycam por los pasillos del instituto; sobre ellos el cielo fluye. Creo que el autor sólo quiere mostrarnos la vida, tan simple realmente, antes de la muerte inesperada, súbita, terrible.