Transpirenaica

Desde el Mediterráneo al Cantábrico. Alrededor de 700 kms y 40.000 metros de desnivel positivo. Un Tor des Géants ida y vuelta. Hace un mes ni se me hubiera ocurrido tomarme en serio el reto. Ahora, cada día que pasa, lo voy interiorizando un metro más. Sé cómo funciona mi cerebro y reconozco mi espíritu atrevido.

Contacto fugaz con algún disparate. Descarto. De pronto,  me sorprendo una noche pensando en la tremenda aventura que supondría culminar tamaño reto. Descarto. Otro día pienso ya en cuestiones prácticas, comida, refugio, horas de descanso. Descarto. El promotor de la idea es de los tipos más duros del ámbito nacional de los que yo tenga noticia, Suso. Descarto. Llamarlo integrista se queda corto. Pretende hacerlo en autosuficiencia, portando toda la comida que necesitará durante el trayecto. Descarto. No sé si estaré capacitado pero el reto me motiva. Sin embargo, las condiciones y el cumplimiento de normas tan estrictas en una empresa ya de por sí muy complicada, me echan para atrás. Descarto. Se me  plantea la posibilidad de poder comprar cada cierto tiempo comida e incluso el lujo de comer en algún refugio. Kilian Jornet, el mejor corredor de montaña del mundo, tardó ocho días sin peso y con asistencia en completar el reto. Descarto. Nosotros, en principio aspiraríamos a doce días llevando el equipo. Descarto. Inscripciones para Grand Raid de los Pirineos completas. Me tira una aventura de verdad sin dorsal. Principios de Julio. ¿Acepto?

Es la misma chispa y el mismo temor que sentí cuando me apunté en solitario y sin conocer a nadie que las hubiera completado, a carreras como mi primer maratón, en los albores de mi carrera deportivo globeril, el Triatlón del Alpe D´huez, el Powerman de Zofingen una semana después de Ultra Trail del Mont Blanc, o la primera edición del Tor des Géants.

Dentro del detallado, medido y pesado equipo a cargar, hay algo que yo añadiré: una pequeña libreta para apuntar referencia, sitios y sucedidos con el objeto de no perderme, de destilar fiablemente mis recuerdos al sentarme en mi mesa frente al folio en blanco. Caso de completarse, el reto merecería una buena crónica por capítulos.

¿Alguien se lo piensa? ¿Alguien se anima? ¿Alguna parte? ¿Pur qué no?

Reto grande, canción larga. Soulsavers, el dúo británico, en su último disco vuelven a invitar a Mark Lanegan, la fiera del averno. No sabía que "Some Misunderstanding" era una versión de una composición del "pájaro" (otros dirían mago), Gene Clark. La canción es buenísima pero me gusta aún más la última lectura, mas arrastrada, más pesada, más intensa. Te gustaría que durara veinte minutos, que no acabara nunca. No soy de "solos"-la mayoría me parecen un coñazo-, pero éste me encanta. Me mata cómo esa afilada guitarra se termina enganchando al desarrollo de la canción.

Mis mejores discos internacionales 2011

Diez discos, no buscaba la cifra redonda. Es coincidencia. No hay orden establecido. Sería pedirme demasiado. Tal y como subieron las portadas.  

Hasta yo echo de menos algún disco y probablemente, cuando me pare a pensar sobre ello, alguna ausencia me parecerá imperdonable pero especialmente hay dos notables, "El Camino" de The Black Keys y "Let England Shake" de PJ Harvey. El primero porque aunque se lo he regalado a Plato, aún no lo escuché como debo pero sé que me matará. El segundo me convence, me parece interesante, grande,por momentos asombroso pero tengo que seguir trabajando en él para que reviente emociones... si es capaz.

De un vistazo, veo que me ha quedado una lista bastante suave, lenta, ¿triste? ¿lánguida?. Sigo escuchando el rock and roll más enérgico pero casi siempre tiro del pasado -en el coche Stones, Guns & Roses, Radio Birdman o Flamin´ Groovies-. Me cuesta  investigar en el panorama actual y no tengo tiempo para todo. Tal vez simplemente se trata de que mucha música la escucho en el despacho y ahí no ha lugar o tal vez sea que ya estoy mayor.

De todas formas, todos son discos maravillosos. "La música se muere" dicen los apocalípticos. ¿Y por qué siento yo esa pena al ser consciente de que se me escapan tantas obras maestras por exceso de oferta?

A propósito,  mientras veía la relación de discos sobre el texto, pensaba qué bonitas son las portadas. Qué pena que todo ese mundo se pierda.

LUCINDA WILLIAMS: "Blessed". Nuestra vaquera favorita no defraudó, demostrando su buena forma a los escépticos. Aristas y balsas, rock y baladas. Porque a veces los cócteles amargos saben tan dulces.

BON IVER: "Bon Iver". Justin lo vuelve a hacer sin insistir en la fórmula de su maravilloso primer disco. La inexplicable belleza del diferente, de lo difícil de aprehender.

NICK LOWE: "The Old Magic". Saber estar. Aquí la explicable belleza del clásico, del que sigue el canon con maestría, del hecho a dar en el blanco, del que trenza mimbres desde antaño sin perder la ilusión y el cariño. Un disco delicioso.

DAVID KILGOUR & THE HEAVY EIGHTS: "Left By Soft". El último descubrimiento del año gracias al Ruta. Tremendo baño de guitarras desde Nueva Zelanda.  Diálogo rico e inacabable por la riqueza de matices. Me sonaban a Television y a alguien más que no acababa de identificar. Sí, eran los gloriosos Dream Syindicate de Steve Wynn. En fase creciente. El rock de guitarras sin síntomas de agotamiento.

THE DECEMBERISTS: "The King Is Dead". Desde principios de año, sabía que estaría en esta lista. Los Decemberistas en estado de gracia. Un disco repleto de singles, unos con brío, otros reposados. Perfecto.

IRON & WINE: "Kiss Each Other Clean". A Sam Beam le sobra la clase para componer grandes canciones. Las viste con distintos ropajes o efectos. Investiga. Sin embargo la verdad es muy simple. El esqueleto de las composiciones y las letras son su espejo.  

LOW: "C´mon". Alan y Mimi, nuestros mormones favoritos insisten en sus himnos. Aunque no es una obra redonda, en alguna de sus canciones más excelsas, sus enviados nos siguen acercando un poquito más a Dios. En lo más profundo de la capilla más oscura.

MY MORNING JACKET: "Circuital". Ya lo decía hace unos días. No es un disco perfecto pero hay mucho carbón en esta mina. Jim sigue explorando y de tanto en tanto, encuentra diamantes y lo más importante, se intuyen vetas que parecen infinitas.

RYAN ADAMS: "Ashes And Fire". Disco de desamor de nuestro rockero más prolífico. Triste y tremendamente hermoso. Será medio idiota pero qué talento atesora el dagal.  La catedral del medio tiempo. Adictivo.

GILLIAN WELCH: "The Harrow And The Harvest".Austero y básico disco folk del matrimonio Rawlings. Huele a Faulkner.  Huele a tierra, a dolor , a sudor, a vida.

Vídeos. Una curiosidad. Me llamó la atención que dos "blogueros" de los que más aprecio, utilizaran términos similares al tratar sobre una canción, identificándola más con un estado en el que se encontraban o querrían estar, Asís la de Low, Joserra la de My Morning Jacket. Les entiendo perfectamente; son dos canciones maravillosas, sorprendentes, de ésas que te inundan.

Comisarios políticos

La libertad de expresión dentro del arte. Un pequeño debate en otro foro acerca de lo peligroso de permitir una canción protagonizada por un futuro asesino de mujeres, provoca este post. Tema recurrente que periódicamente causa revuelos desmedidos.Ahí tenemos las caricaturas de Mahoma o el Idomeneo alemán en que se decapitaba al profeta.  Te plantea  dudas y eso siempre es sano. Continuamente te puedes topar con una situación en la que cuesta posicionarse con claridad.

En principio y por  principio, con las limitaciones propias para menores de edad, abogo por la libertad de expresión total y absoluta dentro del campo del arte, para mí derecho cuasi sagrado. Temo censuras, recelo de comisarios políticos que en honor al bien público, deciden qué es digno de publicarse y qué no. Todo suena a música marcial de regímenes totalitarios – de uno y otro signo- o  fundamentalismos religiosos, prestos a seleccionar qué es cultura edificante o qué arte decadente. El arte es esencialmente libre o no lo es. Desde el momento en que cuestionas las razones o motivaciones de un autor o pones trabas a su forma de entender y expresar su obra, se pierde gran parte de lo que define al ser humano esencialmente libre, racional y con capacidad para la expresión estética.

Si atendemos a la ola del creciente puritanismo de lo políticamente correcto –para mí, un verdadero espanto- y que por cierto, suele proceder de la izquierda más bobalicona, pacata y carente del verdadero sentido de un progresismo serio, comprometido con la la libertad y la justicia social, dentro de unos años llegará un día en que deberé quemar la mitad de mis libros, películas o discos porque están llenos de personajes de comportamientos deleznables, repletos de podredumbre moral o simplemente porque fuman.

Claro que existen francotiradores que únicamente buscan llamar la atención a través de la provocación. Ahí es cuando una sociedad sana elegirá qué es valioso y qué basura. Supongo que al ser una persona enamorada del arte en todas sus manifestaciones, tal vez basculo hacia ese lado o tal vez es que ejecutaría sin proceso previo a esa banda de cretinos que se plantea borrarle los cigarros a Bacall o Bogart. 

Sin embargo no hay explicación más didáctica, eficaz y sencilla que el episodio de Los Simpson en que Marge vence en su cruzada contra la violencia de los dibujos en “Rasca y Pica” pero se escandaliza cuando quieren prohibir la exhibición del "David" de Miguel Ángel en base a otros criterios que decide una mayoría. Es un tema pantanoso y por eso mismo apasionante.

En el mundo del rock and roll, canciones malditas, prohibidas, encerradas, las hay a patadas. Os dejo un vídeo censurado y muy "mentao" en su tiempo. "Smack my Bitch Up" de The Prodigy.  "Fat of the Land" el disco que contenía este "Pega a mi puta", era una auténtica ametralladora. En los noventa escuchaba algo de música electrónica, lo justo. Sobre todo me gustaba el matrimonio con el rock que practicó gente como Death in Vegas, Primal Scream o David Holmes. Ahora me cuesta horrores enfrentarme a máquinas. Noto que poco a poco, día a día, voy destilando, depurando qué casa con mi espíritu. Un día no muy lejano definitivamente encontaré mi música, encontraré mi canción.

Nota.- Aunque a alguno le cueste verlo entero, lo mejor del vídeo es el final.

Vale.

El libro favorito de las SS

Hace unos meses leí un artículo en El País de título similar al post. El libro es "Germania", el autor Tácito, escritor latino que vivió entre los siglos I y II. Comprobé que era pequeñito y estaba disponible en internet y me lancé a por él.

¿Qué le gustaba a los alemanes de este libro? Obsesionados por la pureza de la raza aria, gozaban con párrafos como éste: "Soy de la opinión de que los germanos nunca se unieron en casamiento con otras naciones, y que así se han conservado puros y sencillos, sin parecerse sino a ellos mismos. De donde procede que un número tan grande de gente tienen casi todos la misma disposición y talle, los ojos azules y fieros, los cabellos rubios, los cuerpos grandes y fuertes sólo para el ataque violento, pero no tienen el mismo sufrimiento en el trabajo y fatigas; no son sufridos de calor y sed; pero llevan bien el hambre y el frío, como acostumbrados a la aspereza e inclemencia de tal suelo y cielo."

Himmler buscaba con ahínco las primeras ediciones del libro de marras.

No se trata más que de un pequeño tratado en el que Tácito relata las costumbres de las distintos pueblos que integran la misteriosa Germania. Independientemente del pueblo del que se trate, es interesante la descripción de las costumbres que realiza un coetáneo. La globalización estaba muy lejana y las fuentes de información eran escasas y dudosas; por eso resulta tan curioso el fresco de primera mano de sus formas de gobierno o de lucha, sus castigos o sanciones religiosas, sus formas de comercio, de relacionarse o celebrar tratados.

"Eligen sus reyes por la nobleza, pero sus capitanes por el valor. El poder de los reyes no es absoluto ni perpetuo. Y los capitanes, si se muestran más prontos y atrevidos y son los primeros que pelean delante del escuadrón, gobiernan más por el ejemplo que dan de su valor y admiración de esto, que por el imperio o autoridad del cargo: mas el castigar, prender y azotar no se permite sino a los sacerdotes."

Combaten junto a sus familias.

"Al entar en batalla tienen cerca sus prendas más queridas, para que puedan oír los alaridos de las mujeres y los gritos de los niños: y éstos son los fieles testigos de sus hechos, y los que más alaban y engrandecen. Cuando se ven heridos, van a enseñar sus heridas a sus madres y a sus mujeres, y ellas no tienen pavor de verlas ni de chuparlas, y en medio de la batalla les llevan alimentos y los animan con exhortaciones". 

Aman la guerra.

"Cuando su ciudad está largo tiempo en paz y ociosidad, muchos de los mancebos nobles de ella se van a otras naciones donde saben que hay guerra porque esta gente aborrece el reposo, y en las ocasiones de mayor peligro se hacen más fácilmente hombres esclarecidos. (...) Y aún les parece flojedad y pereza adquirir con sudor lo que se puede alcanzar con sangre. Cuando no tienen guerras se ocupan mucho en cazar, pero más en la ociosidad y en comer y dormir, a que son muy dados. Ningún hombre belicoso y fuerte se inclina al trabajo, sino que dejan el cuidado de la casa y hacienda y campos a las mujeres y viejos y a los más flacos de la familia".

"Andan los niños en todas las casas sucios y desnudos y vienen a tener aquellos miembros y cuerpos tan grandes de que nos admiramos".

La cerveza, claro:

"No tienen por deshonroso pasar el día y la noche bebiendo. Son muy ordinarias las riñas y pendencias como entre borrachos, que pocas veces se suelen acabar con palabras, y las más con heridas y muertes. Y también tratan en los banquetes de reconciliarse los enemigos, de hacer casamientos y elegir príncipes; y en fin, muchas veces de las cosas de la paz y de la guerra; como si en ningún otro tiempo estuviera el ánimo más capaz de buenos y sencillos pensamientos, ni más pronto y encendido para grandes empresas.(...) Hacen una bebida de cebada y trigo que quiere parecerse en algo al vino.(...) Y si se le diese a beber cuanto ellos quiesieran, no sería menos fácil vencerlos con el vino que con las armas."

Entre los Catos se dejan crecer el cabello y la barba, y no se quitan aquella figura de la cara y cabeza, como voto y obligación que hacen a la virtud, sino es habiendo muerto algún enemigo."

Estoicos integristas:

Los Fennos tienen una horrible fiereza y una pobreza cruel. No tienen armas, ni caballos, ni casas; susténtanse con hierba, vístense de pieles y la tierra les sirve de cama. Consiste toda su esperanza en las flechas, las cuales, a falta de hierro, arman con huesos. Los hombres y mujeres se sustentan de la caza; que ellas de ordinario los acompañan y les piden que les den parte. Los niños no tienen otro refugio ni acogida contra el agua y las fieras, sino algunas enramadas con que se cubren y amparan y a ellas acuden los mozos y a ellas se recogen los viejos. Y les parece esto mayor felicidad que cansarse y gemir labrando los campos y fabricando las casas y cuidar entre la esperanza y el miedo los bienes propios y ajenos. Y viviendo seguros para con los hombres y seguros para con los dioses, han alcanzado una cosa dificultosísima, o sea que ni tengan necesidad del deseo."

La admiración y el temor por su rival más poderoso y que finalmente encarnará el ocaso del imperio tres siglos después:

"Y entre tan largo tiempo ha habido grandes daños y pérdidas de una parte y de otra. De manera que ni los samnitas, ni los cartagineses, ni las provincias de España, ni las de las Galias, ni aún los partos, nos dieron tan frecuentes advertencias de la flaqueza humana ni nos mostraron más veces que no éramos invencibles"

En el fondo, Tácito trataba de reivindicar las virtudes romanas antiguas de la austeridad y la templanza que progresivamente se habían ido olvidando para convertir a la sociedad romana en decadente y débil. Esas motivaciones, casi dos mil años después, también servían para reivindicar la construcción de un Estado pretendidamente monolítico e invulnerable, agresivo y despiadado con sus enemigos. Si Tácito levantara la cabeza. Da que pensar.

Música alemana. De Berlín. Los Einstürzende Neubauten de Blixa Bargeld. No es un grupo que haya seguido. Vi un concierto suyo en el último Benicassim al que acudí y me pareció de lo mejor del festival, pero poco más. A Blixa lo conozco porque probablemente era el miembro más ilustre de las ilustres y míticas "Malas semillas" que acompañan a mi idolatrado Nick Cave. Sé que se trataba de un grupo de vanguardia, amante del ruido y de utilizar el sonido originado por los más peculiares y ordinarios cachivaches. Os dejo una canción más convencional.

Vale.

Tertulia: "Bartleby, el escribiente"

A pesar de que es uno de los relatos de más prestigio de la literatura, no lo conocía. ¿Qué me ha parecido? Magistral. Después de la, en parte,  decepción de “El Principito”, mis expectativas  se vieron ampliamene colmadas 

Es una historia extraña y absurda  que Herman Melville, el autor de “Moby Dick”, utiliza como vehículo para compartir sus reflexiones sobre la vida.

“Preferiría no hacerlo”  es la frase de la historia. “Preferiría no hacerlo” es la respuesta con la que el empecinado y misterioso Bartleby (“esa figura pálidamente pulcra, lamentablemente decente, incurablemente desolada”) responde a su jefe, el narrador de la historia, cuando le ordena llevar a cabo cualquier tipo de labor relativa a su actividad laboral de copista.

Las reacciones del abogado van de la sorpresa al estupor, de la rabia a la condescencia al conocer la triste existencia de Bartleby al que únicamente se le sabe su vida dentro de la oficina.  La creciente paciencia que tiene que emplear para finalmente aceptar la existencia de este extraño personaje dentro de su oficina y  su vida.

El tono y el lenguaje del cuento es el certero para reflejar las dudas y la lucha interior del inteligente narrador,  capaz de desentrañar el mundo y los personajes que le rodean y que sin embargo no consigue dar respuesta a la existencia y actitud de Bartleby. Vocabulario rico y preciso. La verdadera profundidad siempre es, siempre debe ser simple y cristalina.

¿La interpretación de la historia? Cuando leo cualquier texto, más aún si se trata de poesía o canciones, creo que es el receptor, el lector es el legitimado para interpretar el mensaje y proporcionarle una lectura que puede ser o no la que pretendía  comunicar el autor pero que es igualmente válida. Éstas son las mías.

A medida que leía la historia, cada vez estaba más convencido de que Bartleby representa ese “yo” con el que todos convivimos. Todos somos responsables, todos somos conscientes de qué debemos hacer en la vida. Tal vez incluso de lo que tenemos que realizar cada mañana para conseguir sentirnos plenos y sin embargo, nos negamos o no nos mostramos diligentes para llevarlo a cabo. Hay un texto en la “La prueba del laberinto” del apestado Sánchez Dragó en el que utiliza la metáfora de la barca varada en la orilla de aquél que decide que mañana comenzará, mañana hará lo que realmente quiere o lo que debe pero ese mañana nunca llega. Aquí parece que también juega con el mismo sentido.

El abogado, el narrador se extraña del comportamiento de Bartleby pero acaba perdonándolo y aceptando su comportamiento. Siguiendo mi lectura, se trataría de una especie de autojustificación para aquello que forma parte de nosotros mismos pero que rechazamos, nos disgusta o no entendemos. 

Por otro lado el final del libro muestra el camino de otra visión. La única referencia final al pasado de Bartleby, a esa “Cartas muertas” tan plenas de tristeza y poesía o  el “Oh, humanidad” final es una especie de caída del caballo clave en la historia. La influencia de ese trabajo de destrucción de las cartas, ya sin destino, que portaban amor, caridad, perdón o esperanza (“Con mensajes de vida, esta cartas se apresuran hacia la muerte”) en el frágil espíritu de Bartleby. Tal vez nuestro amigo se pregunte a partir de entonces qué sentido tiene respetar normas o cumplir con tu deber si lo más importante o trascendente de nuestra vida – no lo tratado en los importantes documentos públicos del despacho- es arrojado a una hoguera para en unos segundos desaparecer. Melville parece decirle al lector que vivir es un engaño y un sueño efímero. ¿Tiene algún sentido nuestra existencia?

Reitero, genial.Todo lo que se le exige a un pequeño relato. Clásico.

Para la próxima cita “El corazón de las tinieblas” de Joseph Conrad. Visto que no hay gran participación,  no importará que sea un poco más largo con algo más de plazo. Ya para después del Sáhara, 5 de Marzo.  Se descarga en el título aunque está disponible en cualquier librería o biblioteca.

Vale

Mi mejor canción española 2011

Previsible. Como habéis notado, escucho bastante menos canción española. Supongo que el mundo es bastante más amplio. Muchos grupos de la escena independiente me parecen de chiste, la mayor parte del rock urbano de escuadra y cartabón, lleno de pose y clichés, me aburre, y dentro de los comerciales, supongo que se puede salvar alguna canción antes de arrojarlos a todos a las calderas del infierno. Bastante tengo con lo mío, y las horas del día son las que son.

Soy seguidor de Nacho desde el comienzo. Entonces éramos pocos pero convencidos. Aquel bisoño, deprimente y a ratos acartonado "Actos inexplicables" de hace una década, fue memorizado a sangre y fuego. Nacho ha crecido como compositor. Ha conseguido logros musicales que francamente hasta a mí me han sorprendido y se ha convertido en una pequeña estrellita en el firmamento español.

"La gran broma final". El retrato de un ruptura sentimental preciso cual bisturí. Si hay algo que le ha sentado bien al Nacho más reciente es ese sentido del humor triste y oscuro del que hace gala. Es un cínico pero toma la vida como va, sin grandes dramas. Es lo que hay. Sajar el tiempo pasado. Ya en el vestuario, el boxeador sonado analiza el movimiento de pies durante el combate, los golpes, los amagos, el inesperado gancho que lo arrojó a la lona. El deterioro, esa marea negra que comenzó a inundarlo todo y los atrapó como a gaviotas desprevenidas. La alas que antes los elevaban,  quedaron para siempre impregnadas del tacto y el olor del alquitrán. 

Christina le rompió el corazón. No hay mal que por bien no venga. Precios populares en acogedores cines de pueblo . En la cartelera, desamor  en "cinemascope".

Algo que nunca había hecho. Añado versos de cosecha propia a una canción (pensados anoche mientras trataba de dormirme).

Vale.

"La gran broma final"

Dejan los tambores de tocar
Y un gong anuncia la retirada
Se discute la capitulación
Mientras de fondo suenan carcajadas.
Obtuve por mi miedo a no padecer
Cinco años de indolencia
Es la semana grande de la crueldad
Y en nuestro honor celebran una fiesta
Yo me limitaba a contemplar
La misma grieta de la pared
Alguien dijo "habrá que demoler"
No sé cómo no lo vi llegar
Era el día de la gran broma final

Ha cundido el pánico en Madrid
Salen fotos en la prensa rosa
En la alfombra roja habla el escritor,
Él sabe cómo se hacen bien las cosas.
Puede que el tiempo me dé la razón
Pero no queda tiempo, hoy es el día
En que dos planetas se estrellarán
Mientras tú concedes entrevistas.
Y ahora ya me empiezo a preguntar
Cuál de estos chistes es el mejor:
El del día en que te hablé de amor
Sabiendo que daban temporal
O el día de la gran broma final.

Como un mar me presenté ante ti
En parte agua y en parte sal.
Lo que no se puede desunir
Es lo que nos habrá de separar
En el día de la gran broma final.

Hay quien decía que era
Grande y fuerte y nuestro amor.
Sí, como las torres gemelas,
¿Recuerdas? Allá en nueva york.
Y cuando sabes que algo puede ir mal
Estallará delante de ti
Cuando no es posible ser feliz
Y te asustas como un animal
Es el día de la gran broma final.

Cuando griten en voz alta
Que tu amor entero fue una estafa
Y tú protestes pero no haya un alma allí para escuchar
Es el día de la gran broma final.

Ya nada será igual
Tras el día de la gran broma final.

Petroleros frente al temporal

Marea negra maquillando nieve

Fin de esponsales junto al altar

Prometemos silencio y muerte. 

La mejor canción de 2011

Ya, ya... No puede haber afirmación maximalista tan cuestionable y excesiva pero por ahí van los tiros y con el título de marras,seguro que me aseguro buen "share". Iba a escribir algo más pero esta noche extremeña, en  casa de Plato y Susana, hemos celebrado cena especial y acabado brindando con vino de Madeira con lo que ahora no es que esté yo  muy por la labor de enfrentarme al teclado.

Esta semana publicaré los que para mí, han sido los mejores discos de 2011. Hoy os dejo un rastro, una de las canciones que más me ha impactado, sino la que más.

Ahora la escucho e interpreto (muy importante) una y otra vez en el coche. Una mezcla imposible a cargo de un tipo que decidió saltarse las normas. Que si country, que si rock, que si psicodelia, que si rock progresivo. A Jim James hace tiempo se le cayeron las etiquetas. Un cóctel contra natura tremendamente adictivo, obra de un iluminado. "Circuital", el disco que la contiene no es ni mucho menos un disco redondo. Es arriesgado y no podemos más que agradecerle el valor. Sin embargo no se trata del riesgo que corre PJ Harvey en cada obra, en cada apuesta de la que la adivinamos siempre salva para abrillantar su figura con la pátina de leyenda. Jim James es como nosotros, es humano y dentro de sus discos, por momentos se despeña y justo en el instante en que volvamos la cabeza para seguir nuestro camino,  oyes llegar el tren de la pieza maestra, de ésa que siente y  nos hace sentir -ya os colocaré otra joya de palo opuesto en la lista anual- la efímera gloria del tipo que se lleva la chica, del que gana a la banca.

Esta adictiva locura de rock and roll entre cinematrográfico y gospeliano no es la broma que me hizo sonreir la primera vez que la escuché y durante la que me fue imposible reconocerlos. Es tan seria que aún me preguntó dónde está su secreto. Jaque mate, Mister James.  

Y eso que iba a escribir un parrafo. No hay mejor terapia que escribir.

Vale. 

Me voy al Sahara

 

27 de Febrero, lunes. Maratón del Sáhara, ocho días después del Maratón de Sevilla. Hace años que le tenía ganas y parece que este año, Dios mediante, se me logrará. 

La prueba se desarrolla entre los campos de El Aaiun y Smara. No creo que sea especialmente dura. Terreno pedregoso con repechos entre los kilómetros 20 y 30 donde hay zonas de arena. Temperaturas que oscilan entre los 10 y 25 grados.

Evidentemente la carrera me atrae. La idea de correr en el Sáhara, en el desierto, con sólo el horizonte por final, es un sueño pero la verdadera ilusión de este viaje, potenciada por el relato de recuerdos de compañeros que han participado, es la de convivir una semana en la campos de refugiados saharauis. 

Nos vamos a alojar con familias y  comer su comida. Ya nos avisan de que nos olvidemos de pedir comodidades y ducha diaria. Quiero conocer de primera mano la problemática de un pueblo marginado por la historia y obligado a languidecer a pesar de tener el inútil peso de la legalidad internacional de su lado. Manda el "statu quo". Durante esa semana se celebra la fiesta nacional, nos informarán sobre el estado de las cosas y nosotros intentaremos ayudar esos escasos días en lo poco que podamos además de dar testimonio de su lucha para que no caiga en el olvido. Sinceramente espero que sea una experiencia enriquecedora a todos los niveles.

Aparte del equipaje de mano puedo llevar una bolsa de quince kilos donde portar material escolar, gafas, linternas, material deportivo juguetes o medicamentos de primera necesidad. Los que estéis cerca y queráis colaborar, ya sabéis.

Desde dagalín me fascinó el desierto. Entonces me conformaba con las películas y los tebeos. Ya de mayor, tuve redaños para vencer "Los siete pilares de la sabiduría" de Lawrence de Arabia y por supuesto la película de David Lean la tengo en un altar (La llegada al pozo de Omar Shariff es de mis favoritas de la historia del cine,"El pozo lo es todo"). Una semana en el desierto. Una semana en la que voy a cumplir uno de mis sueños: ver amanecer y ponerse el sol en el Sáhara. 

"Walking Far From Home". Al pelo. Sam Beam es Iron & Wine. Él es poeta, él quería hacer películas pero tuvo que conformarse con ser músico. A Sam le es ajena la idea de colocar estribillos y coros en cada canción. Hay piezas que no lo demandan, como en esta tupida red asfixiante que crea en su último disco y que a mí me atrapó desde la primera escucha.

Santa Fe

Se acabó el año. Tiempo de listas. El concepto mismo es harto discutible pero no puedo negar que siempre me han ayudado a descubrir o a evitar que se me escapara alguna maravilla. La próxima semana publicaré algunos de los discos que más me han gustado en 2011. Por ahora, os voy dejando alguna de las canciones que me han "tocado" durante estos días de descubrimiento. Perlas como "Santa Fe" de Eilen Jewell que literalmente estremece. Ese verso final, esa súplica, ese "una vez más", ese "one more time" tiene el poder de suspender la repiración, de parar el tiempo. Escuchadla, miradla a los ojos. En manos del altísimo. La letra perfecta, una historia que dice tanto en cuatro minutos.

La de Beirut la escojo porque tiene el mismo título y me pareció curioso -de no ser así, aunque me gusta, nunca habría aparecido por aquí-. Una canción adhesiva de Zach Condon, ese muchachuelo "yanquee" que después de viajar por Europa, le dio por importar ritmos de los Balcanes primero, de México después. Visto así parecería una propuesta tramposa y de corto recorrido pero los que conocéis su música, sabéis que en su trayectoria afloran emocionantes y grandes pequeñas canciones. Ésta, de tan simple y naïf, parece fácil pero precisamente ahí está el secreto. La letra de Zach no está a la altura de la de su hermana.

Ojalá os gusten.

Vale.

 

Santa Fe 

You picked up a broken bottle

In case anyone gave us any trouble

And we walked all the way back to Cortez

You sang help me dear doctor

At the top of your lungs

You’d been soaking up drink like a sponge

Little boy down the street

We all heard you mournfully

Call again and again for Roberta

Roberta…

The mountain towns burned red

Consumed by a sunset

I’d be happy disappearing under colors like that

And I fell in love with trains,

Haunted by the old refrain

You ride the Southern, I’ll ride the Santa Fe

Santa Fe…

It was wrong of me to leave

‘Cause I couldn’t stand a perfect thing

But I was too young to know any better

And I’d give the world if it were mine

To let these memories slip my mind

And wake up next to you one more time

One more time…

Santa Fe

Pillaste una botella rota

Por si acaso alguien nos daba problemas

Y caminamos juntos todo el camino de regreso a Cortez.

Cantaste “ayúdeme, querido Doctor”

Gritando a pleno pulmón,

Habías estado empapándote en alcohol como una esponja.

Pobre chico, ahí en la calle,

Todos pudimos oírte, lastimero,

Llamar una y otra vez a Roberta,

Roberta…

Los pueblos montañeses de rojo ardiente

Consumidos por el atardecer…

Sería feliz desapareciendo

bajo unos colores como aquellos.

Y me enamoré de los trenes,

Cautivada por el viejo estribillo

Tú cogiste el Tren del Sur,

Yo pillé el Santa Fe,

Santa Fe…

Estuvo mal de mi parte marcharme,

Por no poder soportar algo tan perfecto,

Pero era demasiado joven para saber hacerlo mejor..

Y daría el mundo si fuera mío

Para que estos recuerdos resbalaran  de mi mente,

Daría el mundo si fuera mío

por levantarme cerca de ti una vez más, una vez más…

Santa Fe
Beirut


Todos tus días en uno, ese día inacabado
del tipo de los que ceden y se hunden
todos los días a la vez
por mí, por tí
simplemente soy demasiado joven
¿y qué pasa con mi corazón?


Este día fue una vez, silencioso, antes
Oh, la elegancia de la lujuria
no puedo esperar en absoluto, no puedo esperar en absoluto
las tentaciones ganaron
y cualquier cosa que entre por la puerta
míralo cara a cara
todo como tu casa


inscríbeme, Santa Fe
y llama a tu hijo
inscríbeme, Santa Fe
en la cruz, Santa Fe
sabes que no lo haré
inscríbeme, Santa Fe
y llama a tu hijo


No estoy, no estoy, solo
quiero que lo sepas
y no estoy, no estoy, solo
quiero que lo sepas
  

Santa Fe
Beirut


Your days in one, this day undone
The kind that breaks under
All day at once
For me, for you
I'm just too young
And what of my heart?


This day was once, silent before
Oh, the grace of lust
Can't wait at all, can't wait at all
Temptations won
And what ever comes through the door
See it face to face
All like your place


Sign me up, santa fe
And call your son
Sign me up, santa fe
On the cross, santa fe
You know i won't
Sign me up, santa fe
And call your son


I am not, am not, alone
I want you to know
And i am not, am not, alone
Want you to know

*(Las traducciones son de alejandrocaja. com y traduzcoletras.blogspot.com)

Bitácora para 2012

Posibles objetivos para 2012. En Enero de 2011 publiqué un post similar y prácticamente cumplí con todo lo que me había propuesto con dos importantes excepciones: Ironcat, que no intenté por falta de entrenamiento en bici y PTL por razones laborales. 

Allá vamos una vez más con mis metas más soñadas para 2012.

En Febrero me gustaría hacer Sevilla y el Maratón del Sáhara. Si no se tuerce , la próxima semana anunciaré que me he apuntado a la prueba africana y solicitaré material  para poder llevar algo de ayuda  a los campamentos de los refugiados. Además, el Domingo de Carnaval intentaré participar una vez más en el Maratón de Sevilla.

Marzo. Mi objetivo es participar en el I Ultratrail de la Sierra de los Bandoleros. 150 Kms. por la Sierra de Cádiz. Desde que corrí el Titán, me quedé prendado de la zona. Con la Costa Brava, una de las que más me ha gustado en España.

Abril. Tengo un secreto en la recámara pero es bastante improbable y no creo que se  me logre. En todo caso, me gustaría celebrar mi maraton número 50 en el lugar en el que comencé, Madrid.

Mayo. Trataré de ahuyentar fantasmas, cerrar puertas, saldar deudas con el Ironman en el Ironcat. Una semana después me gustaría participar en el Costa Brava Extrem o marchar a Menorca a hacer el ultra más largo de España (185 kms) por el Camí des Cavalls, aunque esta segunda cita depende de muchos factores.

Junio. Me gustaría hacer la Marcha ciclista "Puertos míticos de Ávila" que, sobre el papel, siempre me ha parecido bastante más dura que la Quebrantahuesos. Por otra parte, un bonito proyecto junto a Valentín y Óscar, la Escuadra Moncheta, el Anillo Vindio para unir todos los refugios de Picos de Europa en algo más de cien kilómetros.

Julio y Agosto. Me gustaría seguir tachando los "cien millas" cercanos. Bien la temible Ronda des Cims en Andorra, bien el Grand Raid de los Pirineos. No creo que me atreva con los dos. Además se celebra la primera edición de un Ironman bien cerquita, en Ponferrada. ¿Confirmaremos alternativa?

Septiembre. LLevo unos años con el Desafío Doñana entre ceja y ceja. Tal vez en 2012, justo antes de marchar a Grecia. Spartathlon, palabras mayores, una excusa para viajar a Atenas. Inalcanzable. Hoy por hoy, jamás podría tocar los pies de Leónidas.

No voy más allá. Un mapa de sueños. La realidad nos pondrá en su sitio. Y ya sabéis, siempre el último año al estilo atalantiano.

Con tanta lista de lo mejor del año, estos días estoy descubriendo grandes discos, grandes canciones. Os dejo una más. Michel Cloup formó parte de Diabologum -mítico banda del rock independiente francés- y posteriormente dirigió el proyecto Experience. Aparco un post para hablar de su carrera y de su nuevo giro estilístico firmando en solitario. La rabia de la que habla en el disco siempre ha sido su motor, la denuncia y la lucha su principal motivación. Es de esta gente del arte a la que parece  se le escapa el alma en cada paso que da. Curioso que, en una situación tan delicada como la actual, abandone razones políticas para centrarse en cuitas sentimentales. Espero que en 2012, la ilusión y no la rabia a la que identifica en la canción como su combustible y que a veces también funciona, sea la que me lleve lejos.

Vale.

Palabras por regalo

Noche de Reyes. Los habituales ya sabéis que para mí es la noche más especial.  Antes que nada, el sábado corrimos la San Silvestre de Navarredonda de Gredos. Poca cosa. No tengo fotos. Pocos participantes para algo más de tres kilómetros. Es curioso pasar de un día correr 100 kilómetros y al siguiente tres. Qué diferente y qué duro se hace correr rápido -ya ni me acordaba-. Séptimo. Una ruina, mi objetivo era el lomo del tercer puesto. Además, después me empecé a sentir mal y aún hoy no estoy enteramente recuperado. Nochevieja en Gredos donde Raquel se nos marcó unas fotos tremendas.

 

Me gustaría hacer de Baltasar y poder traeros, al menos a los más cercanos, algún regalillo. Como no es posible, os dejo unas palabras dedicadas a los que conozco personalmente -bueno, a un par de ellos no, aunque a veces casi me lo parece-, de los que sé que habitualmente pasáis por aquí, de los que pasaban, de los que pasaron... ¿de los que pasan?

Claro, había pensado ordenarlos y emparejar pero cambié de idea. Todo mezclado con lo que probablemente muchos nunca sabréis a quién me refiero. Hay una frase para mí, aunque ésa es la más evidente. Tal vez se me escape alguno esencial y este post permanezca en construcción permanente.

Davidiego, Susana, CiegoSabino, Ironmanu, Felipe y Elena, Plato, Nuestra Susana, Phaeton, Xocas, Arturo, Chago, Michel, Óscar, Furacán, Valentín, Clemente, Mildolores, Joserra, Lou y Coco, Raquel, Santi, Yonhey, Alicia, Asís, Rodi, Sergio, Jaume y Xesc, Luis, Natalia, Ainhoa, Nacho, Diego, Bienve, Soledad, Ana, Ramón, Espe, Eva, Dani.

Un peso pluma ganando el campeonato de los pesados en el Madison - Fantasmas, sueños y demonios buscando su sitio - La seguridad de las inseguridades - Dulces cuchillas de afeitar - La integral de los sueños - Durmiendo sobre océanos - La sensatez del hombre tranquilo - El folio en blanco del campeón - Brillos de jaramugo brincando fuera del agua - Poesía tras compuertas - Espejos melancólicos, mis líneas escritas a cientos, miles de kilómetros - Planeando cielos en los callejones de la realidad - +++++ La facilidad de los que siempre sienten el viento a favor++++ - El brillo de las risas de nitroglicerina - Palabras, kilómetros, dorsales en busca del amanecer - La mujer creciente, la mina de veta inagotable - El rigor divertido frente a su naturaleza - El mutante, el hombre del Siglo XXII - El festival del amor invencible - Un hombre tan largo sólo merece largas distancias, en carrera y en vida - La nobleza era esto - Ríos desbordados entre diques invisibles - Hasta los tsunamis dudan antes de avanzar - El malabarista ascendiendo la Torre de Babel - Exportando franquicias "CiegoSabino" - "Swastikas" sin ángulos - La corrosión siempre incomoda - Te lo repito, escribes bonito, asturiana - El perfil más hermoso que jamás vi (no creas que lo olvidé)- La mirada desde dentro del vagón sobre  raíles de felicidad - A la búsqueda del yo en los ojos de los demás - Sentido común bajo tierra húmeda - La fragilidad del tipo duro - Diagramas para la locura - Contramedidas contra sí mismo - No es el tiempo, soy yo y el cailedoscopio es de color - El talento a la captura de identidad - Los equilibrios del niño con barba - La melancolía del hombre bueno - El eterno lamento del que busca en horizonte redención

Como siempre en esta fecha, un vídeo con chavales. "School of Rock" es una película tontorrona pero bien resultona y divertida. Jack Black borda un personaje en el que se interpreta a sí mismo, un desbordado fanático del rock and roll empeñado en transmitir su pasión a sus pequeños alumnos. Aviso: abestenerse de visionar la versión doblada. El distribuidor tuvo la ocurrencia de utilizar como gancho publicitario la voz de Dani, el cantante de "El canto de el loco". No tengo nada contra este grupo, ni frio, ni calor -es más, creo que hay cosas peores- pero el doblaje es sencillamente infame.  Nota: los chavales son músicos de verdad.

Ale, que os traigan muchas cosas los Reyes.

Vale.