No habrás llegado hasta que todo lo hayas perdido

El poema no es extraordinario y lo que más me gusta, yo lo interpreto de distinta forma. Ese "no habrás llegado hasta que todo lo hayas perdido" como la liberación que regala la renuncia, como llegar a la casi plenitud  extirpando anhelos, deseos y afanes, fantasmas que esconden el vacío, la nada. 

 EL CAMINO DE LA MUERTE

Es el camino de la muerte.
Es el camino de la vida...
En la frescura de las rosas
ve reparando. Y en las lindas
adolescentes. Y en los suaves
aromas de las tardes tibias.
Abraza los talles esbeltos
y besa las caras bonitas.
De los sabores y colores
gusta. Y de la embriaguez divina.
Escucha las músicas dulces.
Goza de la melancolía
de no saber, de no creer, de
soñar un poco. Ama y olvida,
y atrás no mires. Y no creas
que tiene raíces la dicha.
No habrás llegado hasta que todo
lo hayas perdido. Ve, camina...
Es el camino de la muerte.
Es el camino de la vida. 

(Manuel Machado)

Peleando con la tierra

Muy conocida es la frase de Unamuno sobre las Hurdes cuando cuenta aquello de  "Si en todas partes del mundo el hombre es hijo de la tierra, en las Hurdes la tierra es hija de los hombres", referida a cómo los hurdanos, a través de su lucha diaria con el monte, en forma de construcción de terrazas, bancales y paredones a cargo de muchas existencias y generaciones, consiguieron lo imposible, vencer a la naturaleza, asentarse y vivir en un bello paraje en principio muy poco propicio para ello.

Recorriendo las carreteras que te acercan al valle del Duero, descendiendo a Peso da Régua, navegando por el río, paseando por la noche o corriendo al amanecer por caminos junto al cauce, impresiona la magnitud del trabajo de kilómetros y kilómetros de terrazas con viñedos, primer hogar de nuestro querido Oporto.

Saramago lo explica mucho mejor que yo:

"Va la carretera en su sosiego de curva y contracurva, ahora baja, ahora sube, y en la ladera de allá se ven mejor las casas, que hasta concuerdan con el paisaje. No son yermos estos lugares. Tiempo hubo, antiquísimo, en que estos montes de pizarras fueron erizadas y aterradoras masas, recocidas por los soles de verano o barridas por cataratas de aguas en los grandes temporales, inmensas soledades minerales que ni para destierro servían. Después, vino el hombre y empezó a fabricar tierra. Desmontó, batió y volvió a batir, hizo como si se desmigajase la tierra en la gruesas palmas de la mano, usó el mazo y el azadón, apiló, formó muros, kilómetros de muros, y decir kilómetros sería decir poco, miles de kilómetros, sin contar todos los que por el país fueron levantados para sostener la viña, el huerto, el olivar"