De mi vuelta a las marchas... y de la final, claro

Sigo trabajando la base, utilizando los fines de semana para ir poniéndome a tono para Septiembre. Después de un sábado con sesión triple, el domingo marché a la Marcha Ciclista de Barco de Ávila. Había dos recorridos alternativos, uno de poco más de cien y el otro de ciento cuarenta kilómetros. Como llegaba cansado de la paliza del sábado y este año no he pasado de cien kilómetros ni he subido puerto alguno propiamente dicho, me decanté por el circuito corto. Creí que éste era el clásico, el que hice antaño en el que se subía Peña Negra y Tremedal. Para trabajar fondo, esos dos puertacos y los cien kilómetros me bastaban. Del Tremedal guardo un recuerdo amargo cuando hace unos años me presenté una mañana de domingo en la marcha después de haber corrido el sábado por la tarde un duatlón sprint en Torrejoncillo. Durmiendo cuatro horas, salimos a saco y en el puerto llegaron los siete males. Era previsible. Cuando uno es joven, es arrogante y arrojado. Ahora se es más prudente. Nunca creí que yo diría algo así.

Sin embargo, cuando llegué por la mañana, Phaeton me informó que en el recorrido corto no se subía Tremedal sino Barajas, lo que parecía un puertillo con poca sustancia a la vista de la altimetría. Un buen entreno sin más.

Hacía un par de años que no acudía a una marcha, creo que desde la Quebrantahuesos 2008. Me gustó reencontrarme con el ambiente. Contaba yo que en los triatlones abruma la calidad del material. Bien, pues aquí no le van a la zaga. Bicis preciosas por doquier. Nos llevaron en marcha neutralizada hasta Piedrahita, ahí encaramos Peña Negra, una ascensíón de quince kilómetros que parece más duro de lo que es. Es de esos puertos que cuando los ves subido en el coche, dices: madre de Dios, aquí vamos a sufrir de verdad -me pasó también con Palomas en el Titán-, pero que después, metido en faena y si sabes escoger tu ritmo, no es complicado.

Yo comienzo a cola, decido subir sin que se me altere la respiración y voy pasando gente con muy buenas sensaciones. Este puerto se sube cuando todos vamos frescos y se hace bien. Cuando llego arriba es de esos momentos en que recuerdas por qué te gustaba montar en bici. Disfrutar de una bonita ascensión a una montaña es de lo mejor del ciclismo.

LLego arriba y continuamos hasta Barajas, que no es realmente un puerto sino una sucesión de repechacos en carretera pestosa, con tramos del diez por ciento que hacen daño de verdad. No me lo esperaba y ahí la gente penó lo suyo. Tengo que parar en el avituallamiento por mi problema con los pies. Cuando hace calor y llevo kilómetros encima-más si no estoy hecho, más si se me olvida cambiar las plantillas por las de verano, más ventiladas- me comienza una molestia en la planta de los pies, debajo de los dedos que se va transformando poco a poco en un dolor insoportable. Para que se me pase, tengo que caminar unos minutos descalzo por el suelo.

Tras el descenso, ya encaramos la carretera hacia Barco de Ávila desde Hoyos del Espino. Voy solo con una ligera brisa en contra, a ritmo medio, con mucho calor y pedaleando a veces con las pies encima de las zapatillas -una buena idea- para alivio de mis pies. Miro a menudo hacia atrás para ver si viene algún grupillo en el que integrarse. Cuando ya estamos llegando y sólo faltan 7 kms, me alcanza uno con tan mala suerte que justo en ese instante, pincho. Reparo a toda velocidad y consigo meterme en otro grupillo que va de paseo hasta meta o hacia El Tremedal. LLevo dos meses sin pila en el "cuenta" así que no tengo datos objetivos. Esta semana, que parece que ya nos ponemos algo serios, se la pongo. Como últimamente nos tiene acostumbrados, Phaeton se marcó una gran marcha.

En general contento. Ya me entró el gusanillo. Me da que me apunto al sorteo de la Quebrantahuesos a ver si hay suerte y probamos una tercera vez para bajar de las ocho horas y no volver jamás porque ahí sí que te acabas dando un buen hostión. Correr rodeado de ocho mil ciclistas es muy peligroso.

Y claro que sí, algo hay que decir de la final, no podía ser de otra forma. Al igual que en los anteriores partidos que he visto del mundial, yo estaba muy tranquilo, haciendo mis cosas mientras veía el partido, descansando "las patas". Ya en la segunda parte, cuando la cosita se pone mala de verdad, cuando sabes que el que marque, gana, ya me empecé a poner de los nervios. Me tiré en el suelo delante de la tele y a sufrir como "un español" hasta el final, al estilo El Fary, al estilo Camacho.

No lo voy negar. Al final me emocioné. Sinceramente es algo que me sorprende. Yo soy muy sensible pero creí que éstas, eran etapas superadas. Me quedo con algunos momentos: con ese primer abrazo de los dos grandes capitanes del Barça y el Madrid, Puyol y Casillas, con el gol de Iniesta. Me gusta que un tipo de aspecto enfermizo, enclenque, que además ya se está quedando "cartoniano", en las antípodas del cuerpo perfecto y el estilo del Ronaldo ése, sea uno de los mejores del mundo y marque el gol más importante de la historia del fútbol español. Ahora, no me extraña que Nike se gaste las perras en patrocinar al portugués e imaginarle estatuas en Lisboa. Seguro que es mucho más rentable publicitariamente. Ya sé que lo hemos oído mil veces pero parecen buena gente y chavales sencillos, trasunto de la selección de baloncesto. Hay que tener la cabeza muy bien asentada para que este endiosamiento no te convierta en gilipoyas. ¿De verdad cree alguien que Guti -aunque fuera el mejor pasador del mundo-, tenía sitio entre estos dagales? Es tonto, no necesito saber más de sus virtudes futbolísticas.

Y de postre, el episodio Iker. Cual protagonista de película yanki al uso, como una especie de príncipe de cuento, se hace un partidazo, es el mejor portero del mundial, es campeón del mundo, levanta la copa y besa a su chica. Ni un guionista lo hubiera planeado mejor. Ni "Oficial y Caballero", vamos.

Que ustedes lo disfruten porque esto no lo volvemos a ver. Con Dios.