Circo

España ganó el Mundial. Ya comienza a difuminarse el efecto y volvemos topar con la realidad. Por unos días todos los problemas se aparcaron. Era algo que nos contaban desde el oráculo, desde la omnipotente televisión, que una noticia como ésa influía, embarcaba a todo un país en una especie de alucinación colectiva. Nos contaban que ahora somos el país de moda, que incluso va a influir en la llegada de turistas a nuestras atestadas costas. Hasta yo, que no soy futbolero, sentí los agradables efectos. Sin embargo, el humo de la dormidera comienza a disiparse.

Vuelven a gotear unas cifras alarmantes. El gobierno dice que son buenas, siempre dice que no son malas, por lo menos se olvidó de los sonrojantes “brotes verdes”. Un gobieno errático por fin encuentra su rumbo. Ahora han conseguido que todos los españoles hayamos interiorizado que sólo existe una única política posible. Parece que estamos sonados, noqueados. Aceptamos que es hora de apretarse el cinturón y que sólo hay un camino. Más alienados que nunca. La política que se demandaba desde la derecha, ordenada por instancias superiores. Todo ese de mar de siglas que controla el mundo financiero y que permitieron una crisis que lo inundó todo, sin que ningún dique de contención fuera capaz de detener el batacazo a pesar de que, por lo que se lee y escucha por ahí, todos sabían que la situación era insostenible, que todo acabaría estallando.

La televisión encuentra el filón. A la martilleante ristra de payasos e impresentables voceros de la “realidad rosa” se une el documental sobre gente muy jodida o gente indecentemente rica que dilapida el dinero por el desagüe. En tiempos de crisis, unos nos hacen sentir alivio, otros envidia. Audiencia asegurada.

Los sindicatos convocan una descacharrante huelga general a tres meses vista, lo nunca visto. Antes están las vacaciones. Un colectivo presunto representante de los intereses obreros, en el que alguno de sus dirigentes se dedica a cenar en el Bulli, ¿tiene alguna credibilidad?

Los poderes políticos poco cuentan, están en manos del dinero. El poder financiero dicta la política y el margen de maniobra se antoja escaso. La soberanía popular es una gran quimera. Por no hablar del disparatado reparto que establece una ley electoral donde millones de votos se van a la basura para regocijo de los maquinarias mastodónticas de los grandes partidos y donde inevitablemente, partidos nacionalistas sin ninguna vocación de gobierno estatal marcan las directrices.

A Bono le crece la melena, Bono se divorcia. La hija de Bono es la más bella. Patriotero, católico y rico. Sin duda un socialista sui generis.

En España disfrutábamos de un incipiente Estado Social con unas crecientes prestaciones. Se congelan las pensiones. Y el gobierno que apostó por la política social como su seña de identidad imperecedera, divisa con la que morirían en el campo de batalla, decide poner en práctica la política de derechas que llevan demandando hace tiempo los populares. Y es entonces cuando a unos y a otros se les queda cara de tontos y se dicen, ¿cuál es mi papel en en estos extraños tiempos que nos toca vivir?

Alonso gana en Alemania porque a Massa le mandan parar mientras su ingeniero le dice “Lo siento”. A veces no nos sentimos cómodos en el papel de vencedores. A nosotros siempre nos fue más el rol de víctimas, el del honesto español que casi lo consigue si no fuera porque tuvimos mala suerte, somos unos pardillos o porque todos están contra nosotros. Ahora cambian las tornas y los periódicos deportivos,que ni son períodicos, ni son deportivos, sino simplemente panfletos redactados por forofos, sólo comulgan con una consigna: el español siempre es el el bueno.

Vivíamos en un sueño. Nos sentíamos una potencia y creíamos que todo iba a salir bien. De pronto el sueño tornó pesadilla, y ahora ves a través de pantallas campamentos de rumanos indigentes retratados hace casi cien años en “Las uvas de la ira”. Lástima que ya no se estilen los clásicos, ni leer a Steinbeck, ni ver a Ford.

Se vierten aguas fecales en el Águeda, a menos de un kilómetro de donde se bañan cientos de personas.

La familia real veranea en Mallorca. ¿Has visto lo monas que lucen las nietísimas?

“Sobreinformados” y manipulados más que nunca, la información real no existe. Todos los conocimientos son superficiales, no sirven para nada, son fugaces. Es una sociedad adormecida que realmente no quiere conocer. Saber es una actividad bajo sospecha.

Unos imbéciles pintan el entrañable verraquín en el que todos nos hemos subido de niños. Se atenta contra el maravilloso patrimonio de nuestra ciudad, fruto de una rebeldía mal entendida. Es lo que esta sociedad genera, chavales que son incapaces de “pensar”, que cometen una acción demencial sin sentido. Simplemente no saben lo que es tomar una decisión tras una reflexión. Se podría buscar un significado aunque resultara contrario a la sociedad bienpensante, rastrear un mensaje urgente, incómodo pero con alguna suerte de trasfondo. No busques, no hay nada. No hay una consigna, un poema, una canción . Sólo cocaina sobre capós de vehículos para escapar por unas horas de mí mismo.

No me marees, me voy a tomar una caña. Sólo quiero circo, sólo quiero leer el Marca y ver “Sálvame” para contar lo mal que está la tele últimamente, sólo quiero saber cuántas medallas ganamos en el Europeo de Atletismo. Somos los mejores.

Nos dio pena que en su día se separaran Uncle Tupelo. Después nos dimos cuenta de que fue una bendición. De sus cenizas nacieron Wilco y Son Volt. Clonamos el pata negra. Ya lo cantaba Jay Farrar, tal vez el viento se lleve los problemas.