lunes, 28 de febrero de 2011

Un buen fin de semana



El sábado, aprovechando un día de sol espléndido, excursión al Circo de la Laguna Grande de Gredos. Tanta gente le resta algo de magia al paraje pero sigue siendo el lugar encantado al que por muchas veces que regrese, no me dejará de fascinar.



Con el Almanzor al fondo. Asignatura pendiente su cima en invierno.



Sobre la laguna helada.



Gredos en hora punta



Estreno de raquetas. Nuevas sensaciones.



Después de la paliza, bocadillos, cervezitas y siesta al sol sobre una piedra. Nada comparable.



El que mejor se lo pasó.




Además, ayer una jaramugada de poca entidad. Al CiegoSabino se le ocurrió recuperar el clásico Cross de Carnaval que antaño se celebraba el domingo anterior a la fiesta. Doce kilómetros en los que se trataba de recorrer la cañada por la que el próximo domingo discurrirá el multitudinario encierro a caballo. Salida y llegada en la Plaza Mayor que estos días luce extraña debido a los tradicionales "tablaos" donde se celebrarán las capeas y corridas a partir del viernes. Aún no tengo fotos con toda la tropa de participantes. Alicia, Curro y yo sólo hicimos la cañada -6,5 kms-. Muchas más calorías de las gastadas en la comida posterior. Dieta deportiva a base de "patatas meneás" y huevos con farinato, además de tarde de precalentamiento carnavelero. Buen día de convivencia. Nos pusimos al día y lo pasamos bien.



El cachondo cartel que preparó Efedexdx con el figura de Bienvescribe de protagonista


Nos adelantamos y al final no vimos al resto de participantes en "carrera".


En meta, dentro de la extraña plaza que se continúa levantando estos días.

Os dejo el "Runaway" que no recordaba el otro día.Cuirosamente uno de los que más me gustaba de una de mis bandas favoritas, The Jayhawks, "I´d Run Away".

sábado, 26 de febrero de 2011

El hombre que casi conoció a Michi Panero


"Es hora de recapitular las hostias que me ha dado el mundo", canta Nacho. Aprovechando que acaba de publicar nuevo disco, también es hora de dedicarle un buen post... pero aún no. Sirva éste de adelanto. Su primer disco me acompañó en momentos muy jodidos y quizá por eso le tengo tanto cariño a sus letras. Entonces éramos pocos los que le seguíamos. Sin embargo, hace tiempo que abandonó la categoría de cantautor maldito. Me alegro por él. Hay que ser muy serio para tomarse en serio su propuesta. Hay que ser muy serio para contarnos seriamente sus historias. Continuará, pero ahora no... "Y cuando digo no, es no."

"El hombre que casi conoció a Michi Panero"

Es hora de recapitular las hostias que me ha dado
el mundo. Hoy vendrán a oír mi último adiós. Bien.
Uno a uno van llegando y yo los recibo en batín.

Y unos me llaman chaval
y otros me dicen caballero.
Alguno no se ha querido pronunciar.
Yo una vez tuve un amor,
pero si he de ser sincero
dije "no" en el altar
y cuando digo no es no.

Fracasé una vez, fracasé diez mil
y aun así alzo mi copa hacia el cielo
en un brindis por el hombre de hoy
y por lo bien que habita el mundo.
¡Mirad, las niñas van cantando!
(Niñas): Shalalaralalá...

Y no me habléis de eternidad. No me habléis de cielos
ni de infiernos. ¿No veis que yo le rezo a un dios que
me prometió que cuando esto acabe no habrá nada más?
Fue bastante ya...

Nunca fui en nada el mejor,
tampoco he sido un gran amante.
Más de una lo querrá atestiguar.
Pero si algo hay capital,
algo de veras importante,
es que me voy a morir
y cuando digo voy es que voy.

Lo he pasado bien, y casi conocí en
una ocasión a Michi Panero,
y es bastante más de lo que jamás
soñaríais en mil vidas.
¡Mirad, las niñas van cantando!
(Niñas): Shalalaralalá...

Dejadme preguntar: ¿Es esto el final? Y si es así,
decid: ¿Me vais a extrañar? ¡Ah, veo que asentís
pero yo sé que no!

Qué lástima, no dejaré
nadie a quien transmitir mi sabia;
consideré insensato procrear.
Y diréis de mí que soy
un viejo verde y cascarrabias,
y diréis muy bien,
y cuando digo bien es bien.

¡Largo ya de aquí! ¿Qué queréis de mí?
¿Es mi alma o es mi dinero?
Si de uno carezco y la otra es
una anomalía en esta vida.
¡Mirad, las niñas van cantando!
(Niñas): Shalalaralalá...

¡Y unos me llaman chaval, y otros me dicen caballero!
¡Alguno declinó mi oferta para hablar! ¡Yo una vez tuve
un gran amor, pero si os he de ser sincero dije "no" en
el mismo altar, y cuando digo no quiero decir que no!

He bebido bien, y casi conocí en
una ocasión a Michi Panero,
y ahora brindo en paz por la humanidad
y por lo bien que habita el mundo.
¡Escuchad, os lo diré cantando!
(Viejo): Shalalaralalá...

Has...ta... nun...ca...

miércoles, 23 de febrero de 2011

Bajo los focos


“¡¡ESE PORTUGUÉS QUÉ HIJO DE PUTA ES!!...¡¡ESE PORTUGUÉS QUÉ HIJO DE PUTA ES!!”, atrona el estadio, miles de voces al unísono, miles de personas que en su inmensa mayoría no son violentos, ni vándalos ni pertenecen a los sectores marginales o desarraigados de la sociedad donde se incuba la delincuencia. Si están en un estadio y han pagado el elevado precio de una entrada de un partido de la Primera División del fútbol español, se les suponen fuentes de ingresos regulares, vidas estructuradas, acogedores hogares habitados por familias integradas. Doy gracias por no tener aún el espíritu suficientemente encallecido para que no me afecte y me siga inquietando la violencia que se desprenden de los amenazantes gritos proferidos contra una persona. Supongo que todo forma parte del circo y no hay que darle más importancia pero en el fondo creo que aflora la peor parte de la naturaleza del ser humano. El mensaje subyacente me parece equiparable al de alguna de las pancartas “ultras” obligadas a retirarse de una grada, repleta de niños por otra parte.

Parto de este ejemplo porque es el que me hizo reflexionar y me motivó a escribir estas líneas pero es evidente que se podía aplicar a miles de casos, la mayoría de ellos relacionados con el deporte profesional. Prácticamente no veo retransmisiones deportivas y hace más de dos años que no veo un partido de fútbol completo –miento, vi las semis y la final del mundial; no puedes luchar frente a la histeria colectiva-. Sin embargo es imposible sustraerse al eco de los medios y estar al día. Y sí, también percibo la figura de Cristiano Ronaldo como la de un chico tonto y vanidoso, aunque probablemente eso le convierta en mejor atleta. Dejando eso aparte, me preguntaba cómo te debe afectar un odio aparentemente tan intenso y visceral, demostrado de una forma tan desatada y supuestamente inocua. Me pregunto por las reacciones internas de un hombre acosado en una suerte de función entre inofensiva y despiadada.

Hojeando un periódico deportivo este verano, el sesgo que se le proporcionaba a ciertas noticias me asustó. De todas formas, calificar de periódico, noticia o artículo a los productos relacionados con este tipo de prensa se me antoja excesivo. En un par de ocasiones he leído artículos redactados por forofos de intención aviesa sobre supuestas noticias sin fundamento, pregones de consignas o artículos de opinión con el evidente y claro propósito de fomentar o transmitir un estado de opinión sobre algún tema latente para enconar una cuestión, crear más polémica y pescar en río revuelto o lo que es lo mismo, aumentar el número de lectores. Sé que puedo parecer alarmista pero me parece un terreno peligroso. En ciertos momentos y eventos puntuales, un verdadero campo de minas; me parece peligroso extender regueros de pólvora entre sectores de la población cada vez más amplios, prestos a provocar chispas, alineados y alienados, para mí incomprensiblemente cada vez más permeables a estos absurdos debates que súbitamente tornan capitales en la dinámica diaria de una sociedad.

El engañoso y errático rumbo inicial de este texto continúa a la búsqueda de la naturaleza del vínculo que existe entre la realidad y la visión que nos proporcionan los medios. Tal vez sea cierta esa afirmación de que la verdad no existe y de que cuando tomas la decisión de contar algo, ya estás recreando, interpretando el hecho. Nunca serás capaz de reflejar exactamente lo que ocurrió.

No quiero escribir sobre la manida, agotada y hasta a veces sonrojante tutela aleccionadora de los grandes grupos mediático-empresariales sobre la perezosa y dormida sociedad. El manejo de las más importante cuestiones de calado social, siempre mediatizado por los intereses económicos y políticos presentes es afirmación estéril y de Perogrullo. Prefiero centrarme en los individuos, en esas figuras bendecidas o condenadas por la fama ¿Cómo son? ¿Tiene realmente algo que ver la imagen que proyecta ese personaje público con la persona real? Probablemente nos llevaríamos una sorpresa si conociéramos cara a cara a las personas ocultas tras los personajes. Los apropiamos, los hacemos nuestros. Su dimensión pública se nos ajusta por completo y con facilidad al contorno que previamente hemos diseñado. Nos resulta cómodo y nos negamos a aceptar a alguien distinto. Además nos consideramos con derecho a juzgarlos. Los medios nos suministran una imagen, en la mayoría de los casos mediatizada bien por la promoción, bien por la crítica o la denuncia y nosotros interpretamos con arreglo a nuestro bagaje de referencias, nutrido por toda una vida de experiencias, gustos o preferencias, cultura o prejuicios. Interpretamos sus manifestaciones, sus comportamientos y los hechos que acaecen en sus vidas, sean importantes o no, a la luz de nuestras vivencias o simplemente de lo que queremos creer. Es difícil retractarnos y verlos a través de otro prisma.

Es el espectáculo que nos entretiene, nos indigna, nos alivia. Son nuestras pantallas las que nos proporcionan el alimento del que ya no podemos prescindir, el combustible de nuestro motor. Pagamos por ello, para que bailen los famosos con cierto peso real y en los últimos tiempos, los de opereta o cartón piedra, los que carecen de valor intrínseco alguno, cuyo fenómeno resulta aún más incomprensible y absurdo.

Ahora que estamos expuestos, interconectados… ¿vigilados? sin pausa, cualquiera de nosotros tiene más cerca y accesible que nunca nuestro derecho a los quince minutos de fama “warholianos”. Últimamente se une a la especie, la del chalado a la búsqueda de su momento de gloria por cometer una estupidez, permaneciendo para siempre inmortalizado en el imaginario colectivo a través de un disparate colgado en “youtube”.

Hasta alguno de nosotros que utilizamos internet, que escribimos en blogs o mostramos nuestras fotos en Facebook, pretendemos mostrar o compartir una proyección de nuestra imagen que probablemente sea muy distinta a la que recibe el lector o receptor. La concepción que nosotros interiorizamos como propia no tiene por qué ser la correcta, ni la que transmitimos ¿Cuál es la real? Tal vez no exista esa realidad y estemos formados por una argamasa de efectos o impresiones, la nuestra y la de los demás.

Puede que fruto de la indiscreta apertura de las ventanas de millones de personas, recientemente surge otro nuevo fenómeno, enmarcado dentro del vertiginoso mundo de la globalización tecnológica. A veces la fama se muestra celosa de la era de la comunicación paradójicamente más impersonal y quiere acercarse a los mortales. Es entonces cuando alguno de los famosos más inquietos, trata de suprimir las barreras que acotan al personaje e intenta mostrarse más cercano a sus fieles. Quiere ser “corriente” y decide mostrarse tal y como es en todo momento. Como última vanguardia, utiliza los 140 caracteres del twitter para contarnos TODO. No le basta con su trabajo público, quiere sentirse como los demás y demostrarnos que no somos diferentes, exponer sus ideas sobre problemas políticos, contarnos si le gusta echarse la siesta, el disco que últimamente le apasiona o quejarse de que no deja de llover.

Terreno pantanoso. No creo que haya nada interesante ni digno de mención en la vida privada y en las opiniones del que no tiene más legitimación o autoridad que cualquiera de nosotros. Es difícil que no te veas defraudado por alguien a quien idolatras. Cualquiera comete errores y tiene despistes. Si colocas un foco y un micrófono sobre tu existencia, llegará el desliz que te impondrá la pena más severa, por otra parte sin condonación posible, la de la burla y el desprecio virtual generalizado, de lo que pueden dar fe alguna de las nuestras vacas sagradas. Mejor calladitos.

El misterio o la imaginación siempre serán mejores. Soy de la vieja escuela, casi todas las personas que realmente venero suelen ser gente bastante especial o extraña. Quizá por eso creo que siempre es más fácil adorar o sintonizar con el icono de un poster o una camiseta. Son pura fantasía. Convertirlos en personas normales acaba con las leyendas, con esos personajes inspiradores que aunque sabemos que no existen, pueden convertirse en metas a alcanzar o en figuras inspiradoras.

martes, 22 de febrero de 2011

Huye


Hace tiempo que tengo pendiente una lista de canciones sobre la carrera. La otra tarde me se me ocurrieron cinco grandes canciones sobre la huída. El caso es que hoy sólo recuerdo cuatro. Aquí os las dejo.



Soul Asylum, "Runaway Train". El mayor éxito de una banda alternativa tenía poco de alternativo. En culquier caso, una bonita y comprometida canción.



Del Shannon, "Runaway". Clásico, carne de recopilatorios.



Kanye West, "Runaway". Aclamado por muchos medios, incluidos serios con criterio, como el disco del año, no es mi palo, lo cual no es óbice para reconocer las virtudes del cretino (Obama dixit) egocéntrico y de un vídeo excepcional.



The National, "Runaway". Éste sí podría ser el disco del año.

domingo, 20 de febrero de 2011

VI Media Maratón de Ciudad Rodrigo, 1 de Mayo


Como ya hice en los foros, os anuncio con tiempo que el próximo domingo 1 de Mayo se celebrará la VI Media Maratón de Ciudad Rodrigo.
Como novedad, con vistas a captar cantera y popularizar la prueba, esta edición se ofrece la posibilidad de completar el recorrido en la modalidad de relevos (cuatro integrantes por equipo).


Los que estén confeccionando el calendario de los próximos meses aquí tienen una cita interesante.
- Recorrido limpio y favorable entre Sancti Spiritus y Ciudad Rodrigo.
- Oportunidad de conocer una bella ciudad, ideal para pasar un fin de semana,
- Gran bolsa del corredor con mochila y camiseta técnica incluidas
- Paella y típicos huevos con farinato mirobrigenses durante la entrega de trofeos para participantes y acompañantes.


Animaos, os trataremos bien.
Toda la información en esta página:
De todas formas, dejaré un enlace a la derecha.


De banda sonora, "En la ciudad" de The Jam. Todos los grandes disfrutaron de sus momentos de gracia. La historia del rock and roll con mayúsculas se nutre de esas estrellas fugaces,de esos instantes durante los cuales una banda está en la cima del mundo. "Lo tienen", es una magia que más pronto que tarde se esfumará, se puede seguir siendo grande, pero de otra forma menos viscera y real. Si tuviera que explicarle a un extraterrestre qué es el rock and roll, tal vez eligiría una de esas actuaciones sísmicas de Chuck Berry o Little Richard, de The Stoogees, de The Clash o... de The Jam ¿por qué no?. He aquí un ejemplo. El vídeo lo presenta Tony Wilson, capo de The Factory, mítico sello de "Madchester". Paul Weller decía que no se imaginaba tocando a los cuarenta años. Es una suerte que incumpliera su promesa. Ahora no tiene la energía de antaño, se ha convertido en un señor mayor británico serio, elegante, distinguido, estirado, mal encarado -si no es "sir", poco le faltará- pero jodidamente bueno.

jueves, 17 de febrero de 2011

Las intocables de Atalanta


Os dejo una recopilación que preparé en un arrebato la semana pasada. Se llama "Palabra de Dios". Algunas de las canciones que me han marcado, algunas de las más intensas, de las que más me han llegado durante mis ya casi treinta años escuchando música en serio. Son las primeras en que pensé en poco más de media hora, lo que quizá hace más valiosa la lista. ¿Mis canciones favoritas? Ciertamente todas estarían entre ellas. No está retocada, únicamente el orden. Más tarde pensé en añadir alguna más pero las descarté porque no cumplía con la condición indispensable de haber acudido a mi mente de forma fulmimante.

Puntualizaciones:

- Es una lista enteramente anglosajona.
- No hay nada trallero ni rápido.
- No hay nada negro. Extraño que no aparezca nada de Marvin Gaye que habría encajado como un guante en el espíritu del disco. Lo aparcamos para una recopilación negra.
- Es clásica. Quizá lo más moderno sea REM pero siempre tuve esa canción en un altar, antes de que alcanzaran la fama. Además de la versión de Johnny Cash que lleva "Hurt" de Nine Inch Nails mucho más allá.
- No encontré las canciones de Dylan que buscaba. Al final decidí abrir y cerrar el disco con los Rolling, comenzando con la versión de una de las más grandes canciones de la historia del rock.
Si a alguien le interese, enlace de la derecha de Spotify. Espero que os guste

The Rolling Stones: "Like a Rolling Stone"
Joe Strummer: "Redemption Song"
Neil Young: "Helpless"
Elvis Costello: "Tramp the Dirt Down"
Patti Smith: "Dancing Barefoot"
Gram Parsons: "A Song for You"
Bruce Springsteen: "Thunder Road"
The Velvet Underground: "Pale Blue Eyes"
Elvis Presley: "In the Ghetto"
R.E.M.: "Fall on Me"
Leonard Cohen: "The Partisan"
Van Morrison: "Crazy Love"
Johnny Cash: "Hurt"
Elliot Murphy: "On Elvis Presley´s Birthay"
David Bowie: "Heroes"
Nick Drake: "One of these things first"
Lou Reed: "The Perfect Day"
The Rolling Stones: "Shine a Light"

miércoles, 16 de febrero de 2011

3 meses para el "ieme"



3 meses, 13 semanas. Después de un año sabático donde no cuadró, después de un año más aprendiendo a conocerme, después de los fiascos de Ironcat y Niza y de terminar 2009 con la sensación de haber aprendido una gran lección en Zofingen, volvemos a la carga.


En Mayo volveremos a intentar el "ieme" oficial en el Ironcat. El objetivo es terminar, no más. Tratar de controlar mis problemas estomacales para ser capaz de correr el maratón. Ahora toca hacer muchos kilómetros con la bici y sobre todo probar comidas sobre la misma. Comenzamos desde un buen punto de partida. No estoy mal, no tengo problemas físicos y lo más importante, he recuperado la ilusión y la confianza.

Y sobre todo cruzar los dedos para que esa mañana de Mayo no amanezca el vendaval de 2010. Bob Seger, "Aginst the Wind", enorme baladón de todo un clásico americano.

martes, 15 de febrero de 2011

Maratón de Sevilla, como en casa



Como en casa, por la ciudad y por la carrera. Por Sevilla y por el maratón. La quinta ocasión que participo, alguna más que visito la ciudad.

Ya sabéis que mis crónicas de carreras, sobre todo maratones, son bastante breves. Básicamente se reducen a que vas de puta madre, vas a comerte el mundo hasta que te metes el hostión. Esta es del mismo palo. En definitva, 3:10. Quería correr entre 3:05 y 3:10. Contento aunque cada vez tengo más claro que puedo hacerlo mucho mejor lo que motiva y jode a partes iguales.

Algo de prolegómenos. Una ciudad tan especial como Sevilla lo merece. Mañana de "turisteo" de manual. Temperaturas para manga corta. El invierno aquí es un privilegio. Giralda, Catedral, Plaza de España, Guadalquivir, cañita en Triana.



España, Andalucía...Tópicos. No nos quejamos, los vendemos.



Desde el cuartel del ejército británico en "Lawrence de Arabia", desde la Corte de la Reina Amidala.





Ay, su Menorca.
Más tarde atascos en la comida de la pasta. La última vez que voy. La carrera, como no podía ser de otra forma -para mí el mejor maratón de España-, sigue creciendo. Casi éramos 5.000 y eso se nota en las cada vez más pobladas colas.

Una extraña tarde pre maratón. Alicia había quedado con Pilar de Córdoba -un beso, guapa, ¿nos vemos en carnaval?-, que me descubrió una ciudad nueva. Nos llevó a una fiesta de cumpleaños en un extraño barrio de una Sevilla bohemia, moderna y alternativa de la que no tenía noticia. Me recordó a los "espacios culturales" de los portugueses, también muy dados a inquietudes artísticas de todo género. Viejas viviendas y corralones habilitados como estudios o lugares de reunión. La fiesta se celebraba en un enorme local, con buena y variada música de la que no perdía detalle. A Popita y Ladyolé le hubiera encantado.



"¡I love 80!"



En otras circunstancias, allí me hubiera quedado hasta que me echaran pero ahora soy responsable, me conformé con tomarme un par de cervezas.

Más tarde nos llevaron al un espectáculo que me definieron como "Cabaret Flamenco" (?). Ahí os dejo el cartel. Un ambiente del que, como imagináis los que me conocéis, quedé prendado. Espectáculos cómicos, de cante y baile flamenco, bossa, acrobacia... Tenía una imagen de Sevilla bastante pija. Nunca creí que existiera una escena de este tipo. Una nave atestada de público con los niños en primera fila, tirados en el suelo, pasándoselo bomba. Todo muy sanote, divertido y con algún participante de tremendo talento. Probablemente lo único que eche de menos de vivir en un pueblo es tener acceso a manifestaciones culturales de las que aquí lamentablemente carezco aunque ya sabéis que yo soy un poco rarito.




Algunas imágenes de "Barvariedades"









Casi tres horas de actuaciones. Después, mientras marchábamos al hotel, casi a las doce de la noche, me comí un trozo de pizza y un croissant. Cena escasa para correr un maratón al día siguiente. En fin, el clásico día previo de un atleta jaramugo.



En las tripas del estadio, dentro de la ya familiar pista de calentemiento interior.

Ah, la carrera. Salí bastante adelante. No había liebre de tres horas. Me descolocó un poco porque mi idea era marchar tras una referencia. Corrí por sensaciones sin forzar nunca al límite. La primera media marché muy cómodo, disfrutando como pocas veces en una carrera. Traté de concentrarme y ejecutar los movimientos de forma correcta, eficaz, deslizarme, ampliar la zancada, ayudarme de los brazos. Gastar el mínimo posible de energía. En 1:32 llegué a la media casi sin enterarme. Hasta el kilómetro 33 marché de la misma forma. A partir de ahí tuve que bajar el ritmo porque vislumbraba "el muro" en lontananza. Parecía que no faltaba nada pero me atasqué de mala manera. Por otra parte, tengo la impresión de que no le eché el suficiente coraje para haber arañado algún minutillo más. ¿Por qué? Porque aunque no podía con el "arma", iba con la sonrisa en la cara, animando al que me adelantaba, animando al que adelantaba, sin parar de dar gracias al público y sin embargo, deseando acabar de una santa vez. Y sobre todo pienso que podía haber hecho algo más porque cuando iba llegando fundido al kilómetro cuarenta, me di cuenta de que si quería bajar de 3:10 tenía que apretar y apreté -si realmente estuviera vacío, esa decisión sirve de poco porque no te meneas-. Quizá perdí la concentración y me fui de carrera aunque también es fácil pensar sobre esos kilómetros sentado delante del ordeandor. Entré en esa preciosa meta del Estadio Olímpico con 3:10:04. 4:31 de media el kilómetro. Ahora es cuando siempre me tiro de los pelos que no tengo y me digo: "Joder, Abelín, a ver si una año de estos te medio preparas un plan con algo de criterio para intentar bajar las tres horas". En fin, cada uno es como es.

Hay algo que me asombró. Justo cuando bajaba por la rampa que te conduce al interior del estadio después de la carrera, me emocioné y se me escapó alguna lagrimilla. Supongo que a la consecución del reto, se une el hecho de que estás más vulnerable por la debilidad. Lo bonito de todo esto es que a pesar de tener 43 en el saco, esta extraña historia te sigue arreando un subidón natural difícil de explicar para el profano. Que siga.


Termina la primera parte de la temporada. Comenzamos a coger la flaca con vistas a Mayo y Junio donde se encuentran gran parte de los objetivos más importantes del año. No es mal punto de partida. Creo que ahora misma estoy en un estado de forma más que aceptable y lo más importante -toco madera-, no me duele nada.

Nunca creía que escucharía una canción de My Bloody Valentine en una fiesta... y menos en una sevillana. El muro de sonido que abría una década, que arropaba la melodía con mantos de distorsión y ruido. Las señas de identidad que marcarían a cientos de bandas.



Además el vídeo de entrada en meta. Entro por la derecha justo después del chico gordo de mallas piratas. Yo llevo gorra y camiseta blanca, pantalón y medias negras. Al loro con el tipo que se pone a hacer flexiones antes de entrar... Ha gente pa tó.

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"¡¡YO SOY ESPARTACO!!"

viernes, 11 de febrero de 2011

La sombra del Jálama



Os dejo un pequeño relato que escribí para la revista que publican en el Rebollar, la zona donde trabajo. Por si algún valiente se atreve este fin de semana.

“La sombra del Jálama”

Eran las ocho de la mañana. A pesar de estar jubilada hace varios años, seguía empeñada en mantener su mismo ritmo vital y seguía madrugando. El ruido de las calles del extrarradio de París, despierto desde hora temprana, se colaba a través del cristal de su diminuto baño. Observó su rostro en el espejo. De un tiempo a esta parte se sorprendía cada vez más a menudo mirándose atentamente, buscando algo más allá de sus ojos. Cuando envejeces, todo se vuelve trascendental. Tal vez en eso consiste envejecer, en valorar la vida, en hacer balance y medir las pérdidas. El tiempo se acaba y vuelves hacia atrás. Todo vuelve. A veces llegaba a emocionarse vislumbrando tras las heridas del tiempo que progresivamente habían devastado su piel, el brillo de su mirada cincuenta años atrás; los ojos de aquella hermosa joven que volaba por las calles de Peñaparda. No era nostalgia o autocompasión, era algo menos hiriente; en realidad ella se había acostumbrado a utilizarlo como un cálido manto reconfortante. Quevedo decía que sólo lo fugaz es de valor real. Había tenido que consumir una vida entera para entenderlo.

Siempre había pensado que hasta que algo no está completamente cerrado, no se puede pasar a la siguiente etapa. Hacía tiempo que era consciente de que su vida había sido un infructuoso avanzar sin ser capaz de arrancar las raíces que le fijaban a otro tiempo, a otra tierra. Nuevos amarres aparecieron pero a veces, cuando probaba a tensarlos, no le parecían lo suficientemente seguros, tan sólidos como para sostener una existencia. Siempre tuvo la impresión de dejar una puerta abierta a su espalda. No había sido infeliz pero muchas veces se preguntaba si realmente conocía la felicidad. Si era honesta consigo mismo, la primera imagen asociada a esa palabra que le venía a la mente era la luz del sol reverberando sobre las hojas de los robles mientras cegaba su ojos, tumbada en el monte después de bañarse en la poza de aguas heladas.

Tal vez aquellos días estaba más callada y ausente de lo normal. Se debía a que habían vendido la casa de Peñaparda. Aquélla que construyeron años después de marchar a Francia para que ella con su familia pudiera regresar cada verano. La levantaron sobre el viejo corral de sus padres y durante unos años le pareció lucir altiva y lozana. Sin embargo, la piscina, otrora plena de los gritos y risas de sus hijos, hacía tiempo que dormía seca y silenciosa. Dominique y ella se estaban convirtiendo en ancianos para un viaje tan largo y sus nietos apenas conocían el pueblo. Desde antes de comenzar la batalla, sabía que se trataba de una derrota anunciada. Luchar para engañarse a sí misma hubiera agotado sus fuerzas en un esfuerzo sin sentido. Cuando aquel día de Septiembre firmó la escritura de venta en el despacho del notario de Ciudad Rodrigo, al mirar a los ojos de su marido, ambos reconocieron sus pensamientos, aquéllos que expresaban que desde el primer instante, desde el día en que decidieron construirla, sabían que este momento iba a llegar. Por una vez sintió que con esa firma, al fin se cerraba una puerta.

Pensó que hay días, instantes que marcan una vida, cruces de caminos en los que elegirás un rumbo que en el futuro te dejará escaso margen de maniobra. Normalmente nos gusta pensar que somos dueños de nuestro destino, creemos manejar los tiempos y poseemos la percepción de que tenemos la posibilidad de ensayo-error. Sin embargo existen dos o tres momentos en tu vida en que no es posible volver atrás. Y recordó los dos días más importantes en su vida, aquel en que decidió marchar y aquel en que decidió quedarse. Aquel Septiembre de 1963 tomó uno de esos caminos irreversibles. Acababan de matar a Kennedy. Algo cambió para siempre en el mundo, también algo cambió en su mundo. Ese día decidió marchar a trabajar a Francia. Se convirtió en una emigrante.

Trabajó en el monte. La vida era dura, los días transcurrían lentos, sin descanso. En el campo literalmente te deslomabas. Soportó el frío, las ampollas, las heridas, los sabañones hasta que consiguió que la contrataran en una fábrica de conservas.

El pueblo francés era muy bonito, bastante más que Peñaparda, pero no acogedor, no era su pueblo. El desconocimiento total del idioma le obligaba a refugiarse en sus compañeros y sentía las miradas extrañas de los franceses. Entonces sólo se relacionaba con españoles. El imposible acercamiento a las gentes del lugar, le hacía echar de menos además de a sus amigos y familiares, a las cosas. Esa añoranza le sorprendía, pensaba en la extraña vinculación de los hombres con los seres inanimados o inexpresivos, ese inexplicable nexo que te une a un escaño, un árbol o un poyo.

Y recordaba con melancolía el Jálama. Ninguna montaña le pareció nunca más hermosa. Más tarde, entusiasta del senderismo, había visitado con su familia los Pirineos y las imponentes catedrales alpinas pero nunca una montaña le pareció tan hermosa como la perfecta pirámide del Jálama.

Aunque cada vez se encontraba más lejos en el tiempo, a medida que envejecía, recordaba con mayor nitidez sus carreras por el pueblo de niña, sus salidas al monte, la lumbre, la matanza, el agua del caño de la plaza, las vacas, las perronillas con café cuando llegaba a casa después de jugar. Entonces no era consciente de los problemas de la vida real. Más tarde, de forma brusca y precoz, tuvo que despertar. Siendo muy niña ya tuvo que servir en una finca cercana a Ciudad Rodrigo. Le gustaba la escuela y le gustaba aprender pero lo tuvo que dejar. Era tan menuda que su estatura le impedía llegar al fregadero por lo que tenía que subirse en una tajuela. Pero aquello no era suficiente para alimentar a tantos hermanos. El campo y el escaso ganado no daban para más. Es entonces cuando alguno de los que había marchado a la Francia le contaba sobre grandes ciudades y sueldos imposibles. Y recordaba aquella noche cuando Antonio la apretó fuerte, cuando sintió aquel estremecimiento por primera vez. Hablaba de sueños con él pero nunca se decidieron a apostar. Fue su primer amor y el que más huella le dejó. Ambos sentían lo mismo y así lo reconocían sin hablar cuando conversaban cada verano.

Tras varios meses en Francia, a diferencia de otros, decidió poner todo su empeño en conocer el idioma, la que para ella era la única forma de llegar a alguna parte y lo consiguió. Trabajó de empleada doméstica y posteriormente en un supermercado. Allí conoció a Dominique, el jefe, con el que pocos años después se casaría. Hasta entonces siempre tuvo claro que volvería al Rebollar. Sin embargo, poco a poco, fue asumiendo que su vida ya era diferente. Y llegó ese día en concreto en que la demandaron en matrimonio. Emocionada aceptó pero supo que al mismo tiempo que unía su vida a la de un buen hombre, renunciaba a un sueño, el de volver a España y ver envejecer y cuidar a sus padres.

Cuando ahora se cruza por la calle con un inmigrante, a veces es capaz de comprender su mirada, una mezcla de miedo, valor y sueños. A veces discutía con algún amigo de su marido, verdadero racista encubierto de formas impolutas, aunque de un tiempo a esta parte, había perdido empuje y le veía menos sentido a la estéril confrontación de puntos de vista. Prefería dialogar consigo misma.

Es entonces cuando pensaba que al marchar a otro país y abandonar a tu gente y a tu tierra, se abre una herida en tu interior que nunca sanará. Tal vez cicatrizará y sólo la sentirás a ratos. Es esa herida cuyo picor a veces hay que aliviar, que tienes que rascar para olvidar. Es el desarraigo. Es el lastre de los que no tuvieron la oportunidad de ser completamente libres. Es esa puerta que nunca se cerrará.


Por otra parte, ayer confeccioné en Spotify una recopilación, "Orgullo lesbiano", de Love of Lesbian, grupo catalán al que llevo reivindicando desde hace mucho tiempo y al que últimamente parece que la gente ya va conociendo. Es uno de los discos que tengo preparados para viaje largos con mis temas favoritos. Infalible. Dedicada a mi primo "paraguayo" (diplomático). Por si a alguien le interesa investigar, ya sabe, en el enlace de la derecha. Os dejo la versión de una "menina", "Lucha de gigantes" de Antonio Vega junto a Zahara. Nos vemos el lunes.

jueves, 10 de febrero de 2011

La voz de "los nadie"


Estos días he estado leyendo algún artículo sobre las actividades del Foro Social Mundial que se celebra en Dakar. Alguna de las espeluznantes historias que cuentan refugiados mauritanos o de Sierra Leona ponen los pelos de punta. Asesinatos, violaciones de niñas, esclavitud (En Mauritania se abolió legalmente en ¡1980! aunque de hecho sigue existiendo) retratan un ambiente de terror sin salida. Por si fuera poco, muchos de estos refugiados son personas que no existen, sin identidad, sin estatuto alguno reconocido en el país de acogida. No pertenecen a ningún lugar. No se preocupan por otros derechos, sólo demandan su derecho a "ser". Estos temas son los que debían ser prioritarios en las agendas de los poderosos. En teoría el colonialismo desapareció con el siglo XX pero seguimos explotando sus riquezas y recursos como hace cientos de años hasta que dejemos seca la teta. De todas formas, últimamente le hemos encontrado una nueva utilidad a alguno de estos países: llevamos allí nuestra basura.
Me ha hecho recordar el poema de Eduardo Galeano.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún día llueva de pronto la buena suerte; pero la buena suerte, no llueve ayer, ni hoy ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que las manos la llamen y aunque les pique la mano izquierda o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nadie.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas sino dialectos.
Que no profesan religiones sino supersticiones.
Que no hacen arte sino artesanía.
Que no practican cultura sino folclore.
Que no son seres sino recursos humanos.
Que no tienen cara sino brazos.
Que no tienen nombre sino número.
Que no figuran en la crónica universal sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Os dejo una de las músicas más bellas sobre la tierra, el díalogo de la guitarra de Ali Farka Toure con la kora de Toumani Diabate.
. Creo que el del contrabajo es Orlando Cachaíto pero no estoy seguro. A ese maridaje con el blues que practican juntos, le unen esta vez aromas del son cubano.

miércoles, 9 de febrero de 2011

Vidas paralelas: "Malas tierras" - "Nebraska"


Cuando hace unos días escribí sobre "Nebraska" de Springsteen, deliberadamente dejé de lado la canción homónima, para revisitar "Malas tierras", película de culto por antonomasia, inspiradora del tema musical. Está firmada por Terrence Malick, uno de los directores más enigmáticos y esquivos de Hollywood. Nunca concede entrevistas y apenas existen fotos de él -en la película interviene fugazmente-. Cuando hace unos años estuvo nominado al Oscar como mejor director por "La delgada línea roja", en la entrega de premios utilizaron la imagen de la silla vacía del director durante el rodaje.

Estos días volví a verla. Basada en hechos reales, advertencia que usualmente representa un serio aviso sobre la potabilidad de la película, aquí no supone hándicap alguno. Estamos ante una de las mejores películas de los setenta, década fértil en clásicos, por otra parte. Una pareja de jóvenes enamorados a finales de los cincuenta cometieron una serie de asesinatos en su loca huida hacia ninguna parte, al más puro estilo Bonnie & Clide.

A bote pronto la película está emparentada por una parte con "A sangre fría" de Truman Capote, referente de la nueva novela americana que también toma como punto de partida el terrible asesinato de una familia para que el autor trate de rastrear las raíces de la violencia en una sociedad aparentemente sana y civilizada. Por otro lado, es innegable el vínculo con "Rebelde sin causa" de Nicholas Ray. El retrato de una generación que ya no ha vivido la guerra y que camina desorientada y escéptica. Aburrida y sin metas. El caldo de cultivo ideal para que nazca el provocador rock and roll.


Malick, dotado de una especial sensibilidad "de fábrica", puesta de manifiesto en sus escasas películas, utiliza cada plano para el retrato del horror de una forma poética. Busca razones pero no las encontrará. Un chaval incomprendido y rechazado, utiliza la vía de la violencia para conseguir lo que quiere.

Tras negársele la posibilidad de estar juntos, la pareja elegirá la la calle de en medio. Atrapados, sin salida, sin oportunidades, aburridos, fascinados por la figura de James Dean, "sin causa", utilizan las armas como varitas mágicas para solucionar sus problemas. Carentes por completo de empatía, insensibles, no miden las consecuencias. No piden perdón.

Ya completamente ajenos a la realidad, tratan de construir su propio mundo paralelo en el bosque con una cabaña... ¿para regresar a la infancia? Forjan sueños imposibles y se creen especiales. Charlie quiere ser famoso y lo conseguirá.



La relación de la pareja, interpretada por unos magníficos Sissy Spacek y Martin Sheen, es extraña. Apenas hablan pero se siente bien juntos. El Charlie real explicaba mejor que nadie sus sentimientos:

"Estar a solas con ella era como disfrutar de un pequeño mundo propio, no hablábamos mucho, sólo nos acostábamos el uno junto al otro con las manos cogidas... nos abrazábamos fuerte y escuchábamos el aullido del viento o mirábamos la misma estrella o nos acariciábamos el rostro... Junto a ella no me preocupaban mis piernas arqueadas, ni ser un pelirrojo con la cabeza hueca... Sabíamos que éramos el uno para el otro. Ibamos a conseguir que nos dejaran tranquilos. Si se nos hubiera dejando tranquilos, no hubiéramos hecho daño a nadie".

La película inspiró la canción de Springsteen que retrata en primera persona de forma aséptica lo sucedido. Le demandan una justificación que no tiene.

martes, 8 de febrero de 2011

Sembrar en el desierto




Tomado del blog del mendigo.

"(...)Debo aceptar por tanto los plazos del tiempo largo. Y a partir de ahí, no me desanimo, porque mi horizonte no consiste en los próximos seis meses o en la próxima elección presidencial: es el de los próximos cien años, que yo no veré, como es evidente.

Y la otra técnica proviene del hecho que soy un hombre del sur. Vengo del desierto y vi a mi abuelo sembrar en el desierto. No sé si usted sabe lo que es sembrar en el desierto. Siembra en una tierra árida y luego espera. Si cae la lluvia, recolecta. No sé si usted ha visto el desierto después de la lluvia, ¡es como la Bretaña!. Un día, usted marcha sobre una tierra completamente quemada, luego llueve y lo que sigue, usted se pregunta cómo ha podido producirse: tienes flores, verdor…Todo simplemente porque los granos ya estaban ahí…Esta imagen me marcó de verdad cuando era niño. Y, en consecuencia, ¡hay que sembrar! ¡Incluso en el desierto, hay que sembrar!
Y es de esta manera que veo mi trabajo. Siembro y si mañana llueve, está bien, y si no, al menos los granos están ahí, porque ¿qué va a pasar si no siembro? ¿Sobre qué caerá la lluvia? ¿Qué es lo que va a crecer, piedras? Es la actitud que adopto: sembrar en el desierto…."

(Moncef Marzouki, médico tunecino defensor de los Derechos Humanos y opositor del régimen de Ben Ali).
Y digo yo .... ¿Por qué no empezamos todos a sembrar en el desierto?
Os dejo delicatessen, "La luna de la cosecha".

lunes, 7 de febrero de 2011

Redemption Song


Joe Strummer, uno de los personajes más carismáticos del rock and roll. Integridad, talento y compromiso. Antes de morir nos dejó su lectura de un clásico, "Redemption Song" de Bob Marley. Pocas voces más legitimadas para transmitirnos este mensaje.

Este vídeo es un tierno homenaje póstumo. Sus palabras iniciales siguen más vigentes que nunca. Me hubiera gustado escuchar su voz en la situación actual.´

Además os dejo la versión compartida con Johnny Cash.

Escuchar esta canción de los labios de la mujer que quieres, tirado en el campo en un maravilloso día de sol de invierno, no puede estar muy alejado de la felicidad.

Old pirates, yes, they rob I;
Sold I to the merchant ships,
Minutes after they took I
From the bottomless pit.
But my hand was made strong
By the 'and of the Almighty.
We forward in this generation
Triumphantly.
Won't you help to sing
These songs of freedom? -
'Cause all I ever have:
Redemption songs;
Redemption songs.

Emancipate yourselves from mental slavery;
None but ourselves can free our minds.
Have no fear for atomic energy,
'Cause none of them can stop the time.
How long shall they kill our prophets,
While we stand aside and look? Ooh!
Some say it's just a part of it:
We've got to fulfil de book.

Won't you help to sing
These songs of freedom? -
'Cause all I ever have:
Redemption songs;
Redemption songs;
Redemption songs.

Emancipate yourselves from mental slavery;
None but ourselves can free our mind.
Wo! Have no fear for atomic energy,
'Cause none of them-a can-a stop-a the time.
How long shall they kill our prophets,
While we stand aside and look?
Yes, some say it's just a part of it:
We've got to fulfil de book.
Won't you help to sing
Dese songs of freedom? -
'Cause all I ever had:
Redemption songs -
All I ever had:
Redemption songs:
These songs of freedom,
Songs of freedom.




Viejos piratas me robaron
Y me vendieron a barcos mercantes
Minutos después me cogieron
Del agujero sin fondo
Pero mis manos se hicieron fuertes
Por la mano del todo poderoso
Triunfalmente nos levantamos en esta generación
Todo lo que he tenido son canciones de libertad
¿Nos ayudas a cantar estas canciones de libertad?
Porque es todo lo que tengo, canciones redentoras.

Emancipaos de la esclavitud mental
Nadie excepto nosotros mismos puede liberar nuestras mentes
No tengas miedo de la energía atómica
Porque ninguno de ellos puede deterner el tiempo
¿Por cuánto tiempo más seguirán matando a nuestros profetas
mientras nos quedamos mirando hacia otro lado?
Alguien dijo que esto es sólo un parte
Nosotros también debemos escribir en el libro

¿Por qué no os ayudas a cantar estas canciones de libertad?
Porque es todo lo que tengo, canciones redentoras
Canciones redenteroras, canciones redentoras.

viernes, 4 de febrero de 2011

Vidas paralelas: "La flaqueza del bolchevique"



Hace unos días volví a ver "La flaqueza del bolchevique" de Manuel Martín Cuenca. La primera vez me gustó, ésta aún más. Por eso me decidí a leerme el libro de Lorenzo Silva. A medida que avanzaba, no me acababa de convencer y le veía más virtudes a la película que al libro. Después sí, después me acabaron atrapando los recovecos de la perturbada mente del protagonista.

La película se debía sostener sobre dos grandes actores y sobre todo la elección de la niña se antojaba fundamental. Creo que se trata de la primera película de María Valverde y ciertamente no pudo haber elección más certera. Esa niña a punto de convertirse en mujer resulta aún más deslumbrante de como se la describe en las páginas del libro. Desde el primer plano eres consciente de que ha nacido una estrella. Lo poco que le he visto después no me ha parecido tan bueno, pero aquí encarna a la perfección esa nínfula de feminidad incipiente basculando entre la seguridad y la candidez.

Luis Tosar está magistral, como siempre. Aunque de haber leído la novela antes, nunca me lo hubiera imaginado físicamente así, contar con uno de los mejores siempre es una garantía. Le proporciona más humanidad al turbio personaje de la novela. Rastros de ética resquebrajan el cinismo de ambos pero este aspecto es más acusado en la película donde el narrador y protagonista se nos presenta más simpático y cercano.

La complicación de la trama en la película -con intervención en el guión del propio Lorenzo Silva-, no me parece nada forzada y la hace más vistosa cinematográficamente.

Muy recomendables ambas.

"Como juzguéis a otros, así seréis juzgados, y la misma medida que apliquéis a otros, a vosotros se os aplicará" (Mateo, capítulo 7, versículo 2).

Os dejo imágenes de la película con "Nadadora" de fondo, la canción de los fugaces Family, autores de uno de los más míticos discos de la escena "indie" hispana, "Un soplo en el corazón". Una de mis bicis se llama "Nadadora". La breve letra me parece magistral. Pop en imágenes que proporcionan un puñado de versos. CiegoSAbino, esto sí es "ñoño".



Suele aparecer cuando ella está nadando
Es tan clara su intención como el agua
Hoy también llegará recién peinado
Pasará por delante sin poder disimular su amor
Ella suele descansar con los pies en el agua
Tiene azul el corazón de nadadora
Volverá con su piel color membrillo
Bordeando en equilibrio toda la piscina por amor
Hoy también llegará recién peinado
Pasará por delante sin poder disimular
Sin poder disimular su amor

jueves, 3 de febrero de 2011

La buena vida


La semana pasada escribí acerca del estudio sobre los posibles perjuicios del exceso de ejercicio. Cambio de lado. El domingo en Badajoz me dieron un "Planeta Running" de hace unos meses donde se hacía referencia a varios estudios con deportistas. Aquí os dejo un resumen con las conclusiones para que nos animemos. Aparte de las conocidas ventajas cara a evitar la hipertensión, la obesidad y la diabetes, hay más pros:

- Reduce el riesgo de sufrir lesiones cerebrales. 68% menos de sufrir un ictus o lesión cerebral.
- Contrarresta los efectos de la vejez. Enfrentan mejor sus tareas a medida que envejecen.
- Ayuda a prevenir el Parkinson.
- Evita la aparición de artrosis. El 20 % de los sedentarios presentaba algún tipo de discapacidad articular, mientras que el porcentaje en los corredores con estos problemas era tan solo del 5%.
- Ayuda a pensar más rápido. Mejora el procesamiento de información, la toma de decisiones y la comprensión de datos complejos.
- Reduce el riesgo de cáncer.
- Frena el desarrollo del Alzheimer.
- Reduce el riesgo de sufrir enfermedades mentales. Menor probabilidad de desarrolar depresión, ansiedad, estrés o trastornos bipolares.
- Ayuda a las personas con insuficiencia cardiaca.
Supongo que tan malo es estar siempre sentado en el sillón como las palizas que nos damos alguno de nosotros. La suerte, la genética y hasta algún "intangible" espiritual, influirán en nuestro futuro. A los lectores que pasáis por aquí no relacionados con el deporte, tomad nota, ya os estáis animando a salir tres o cuatro días a la semana a moverse un ratito. Ése es el verdadero deporte salud. Sufrir un poquito de forma moderada para mejorar tu calidad de vida.
Os dejo a Cracker, rock and roll del bueno, ideal para hacer deporte.


miércoles, 2 de febrero de 2011

No estás solo


Comparto una de mis últimas canciones de cabecera. Por circunstancias que no vienen al caso, hay ocasiones en que algunas letras te llegan más adentro. Parece que necesitas ese arrullo, la delicadeza de unos versos susurrados junto a tu oído por esa cálida voz. Hermosa labor la de las jóvenes estrellas del rock reivindicando a abuelos caídos en el olvido. En este caso es Jeff Tweedy, líder de los imprescindibles Wilco el que produce a Mavis Staples, dama del gospel. Caso similar al de Jack White (White Stripes, Dead Weather, Raconteurs), tutelando regresos como el de Loretta Lynn o Wanda Jackson. Justicia poética.
"You are not alone"

You are not alone,
I'm with you
I'm lonely too
What's that song,
That can't be sung by two.
A broken home,
A broken heart,
Isolated and afraid,
Open up this is a raid,
I wanna get it through to you,
You're not alone.

You're not alone,
Every night,
I stand in your place.
Every tear,
On every face,
Tastes the same.
A broken dream,
A broken heart,
Isolated and afraid,
Open up this is a raid,
I'm gonna get it through to you,
You're not alone.

An open hand,
An open heart,
There's no need to be afraid,
Open up this is a raid,
I wanna get it through to you,
You're not alone.
I wanna get it through to you,
You're not alone.
I'm gonna get it through to you,
You're not alone.
Menudo lujo haber compartido habitación en esos instantes. Se nota que se quieren un rato. Todavía no se inventó mejor bálsamo para las heridas del alma.